Atrapada sin Salida

Sushi Test

2011-10-13T10:50:00.000-03:00

“Soy virgen”

Así comenzaba lanoche del lunes feriado, sentadas en Itamae, un lugar con el que es imposibleno deslumbrarse….en una esquina oscura, en una zona plagada de galpones ydepósitos pero con ese aire pichinchero que vuelve el espacio entretétrico y mágico, entre bizarro y nostálgico, entre colorido y con olor anaftalina. Ahí, justamente ahí, y a un grandísimo escalón de distancia, seencuentra ese lugar que invita a traspasar la barrera cultural o quizás, a volvernos más globalizados (aún).

Llegamos con Vane, las primerascomensales junto a una pareja que por el análisis que haríamos una hora mástarde con el resto de la comitiva, transitaba su primera cita. Nos acomodamosen una mesa para seis y una vez con la cola en la silla, nos dispusimos ascannear el lugar. Todo prolijamente dispuesto, luz tenue, tonos carmines ymarrones, velas a punto de encenderse, música (no puedo recordar el ritmo, asíque acá va sólo “música”) y algunos individuos parados en el fondo, de acá yallá del mostrador (gente fan del delivery de lo que sea!).

Antes de seguir, vale la penaaclarar que la reunión tenía el objetivo de probar ese…..¿cómo lo llamo?¿plato? ¿comida? ¿porción? ¿especialidad? ¿dish? Me gusta dish, engloba lo quequiero decir (por eso amo el english!!!)…retomo, la reunión tenía el objetivo deprobar el dish popularizado hace un tiempo en nuestras tierras bajo el nombrede Sushi.

Uno ya viene familiarizado con eltérmino aunque personalmente, este dish nunca llamó mucho mi atención, tal vezporque suelo enfrentarme a las modas culinarias…en realidad, ¿que más se lepuede pedir a la hija de un tano que amar la sopa (minestra), la pasta, elrisotto y todo lo relacionado al aceite de oliva y el queso en sus múltiplescombinaciones? Si, el pescado también forma parte de la cuccina mediterránea,pero el sushi es otra cosa….en fin.

“Somos Zaira y Paula” le dije aVane. "¿Cuál es Zaira y cuál es Paula?”, preguntó ella…¿hace alguna diferencia?Mientras discutíamos este tema tan profundo (tan profundo como nuestroconocimiento de la carta de vinos) y mirábamos el menú (dilucidando qué tipo depiel traía el sushi “cheese and skin”, asumiendo por un momento que tenían aHannibal Lecter encerrado en una piecita de atrás), llegaron las chicas: Tania,Ceci y Paula. Tania, formal habitué de este dish, nos dio una pequeña peroinstructiva clase de cultura sushiera, training que completó el mozo (que lehacía honor a la nómina de su profesión....bah, tampoco para tanto) Juan Ignacio (igualmente, no estaba ni estoy encondiciones de coquetear con ningún ser humano de la tierra, la panza me delata a 10 kilómetros de distancia)!

Una par de palitos de innegable brillo, pintados de un negroazabache tan cautivante como lleno de barniz, lejanos, lejanos de nuestra habilidadgringa, genéticamente configurada para comer con la mano o de última, tenedor, se encontraban prolijamente dispuestos a nuestra derecha, junto con dos pequeños platitos, o bandejitas, o recipientillos no sé bien qué nombre ponerles pero eran versión XXS (o 000 en lenguaje ropita de bebé)… Perocomo en este mundo siempre hay un plan B, el mozo gentilmente nos acercó losque pasaríamos a llamar “palitos for dummies”, un par de palitos menos fashion,de textura áspera y color madera balsa, unidos en un extremo por una gomita quevendría a oficiar de salvadora.

Mientras la charla tomaba sucurso, el mozo iba y venía trayendo el tentempie (zanahoria en bastón y grisines para acompañar con queso gruyere con ciboulette) y una de las comensales conocía el lujosísimo baño,llegó el sushi. La gran bandeja, variada en colores que imitaban alguna selvade Brasil con tucanes entre su fauna avícola, parecía una versión oriental de las picadas del bar Vip.

El momento cúlmine había llegado,el climax de la noche comenzaba a envolver los cuerpos temerosos. Había comenzado elsushi test!!!

Roll de esto, roll de aquello…salmón,canicama, atún, camarón, vegetales, wasabi (más picante que el clásico "putaparió"), envueltos en algas, semillas bicolores,incluso “rebosados”, con queso. Sin embargo, mi organismo comenzaba a mostrar señales derechazo ante tanta belleza, el gusto no disfrutaba en la misma proporción quela vista. Esto fue disparando varios pensamientos, el primero fue unaafirmación: “los orientales son delgados por una simple razón: este tipo decomida cierra el estómago”…miles de neuronas se iban conectando, teniendo queequilibrar mi mente que se balanceaba entre agarrar correctamente el alimento abase de arroz gomoso y sabor concentrado con los palitos para tontos, intentarno desarmarlo al mojarlo en salsa de soja (no tuve éxito en este punto) y mandar todo a la boca. Porque,claro está, una vez deglutido no hay tiempo para arrepentimientos, su mismaontología no permite quiebre ni corte, no puede desarmarse la pieza, uno debemandarla toda al buche, ignorando la obvia frase emitida por una comensal: "ese pedazo es muy grande"...bue!

Me estaba costando, pensaba enmis genes, eran definitivamente de otra parte, preparados para alimentos sabrosos y vulnerables al quiebre y la manipulación, con olor a hierbas varias, contibieza, con SABOR!!!

Vane lo estaba llevando mejor…yoestaba sufriendo, y el pobre de Pedro en mi vientre pateaba como loco, comodiciéndome “mamá, no me castigues más con esto”!

Las risas adobaban el ambientey la gente iba llegando al baile vestida con brillos y jopos dignos de alguna revista de esas que reposan en las peluquerías y salones de depilación. Pensaba en los tórtolos en la mesa de allado, se mostraban extremadamente felices y charlaron toda la velada, señal deque era la primera cita, teoría que fue apoyada por el resto de la mesa. Pensaba en qué horrible debe ser que te lleven parauna primera cita a comer sushi…un horror (¿aunque qué lugar sería recomendable? Laspastas hinchan y dan gases, las hamburguesas con papas fritas crean un chiquerono-sexy alrededor y la pizza suele dejar restos de orégano y otras yerbas entrelos dientes…ni hablar si es napolitana y tiene ajo!!!...en fin).

La bandeja estaba casi vacía,tanto como el concepto que definitivamente había creado alrededor de este dish...que me hizo adorar tanto los grisines que aún quedaban en la bandeja que me los devoré celosamente (nadie toque esos grisines, son míos!!!).

La velada llegaba a su fin, entreodio hacia los palitos, bocas pastosas y con ganas de algo dulce y muy rico ygordo y occidental, y virginidades perdidas. El precio de la noche no fueproporcional a la cantidad de alimento ingerido (siempre conviene más un buenbife) pero se quedó corto en relación al momento disfrutado, después de todo,la excusa, lo que hace que todo valga la pena. El encuentro, al fin y al cabo,es siempre el real objetivo.

La próxima será paella o comidagriega, lo estamos decidiendo… Por mi parte, sé que no nací para el sushi, ni para la mayoría de las nuevas modas….sí seguramente para la lasagna como la que hacía mi abuela, la sopa queestoy aprendiendo hacer, el risotto con hongos que hace mi viejo, el asado quehabía hecho mi esposo horas antes y la tarta de ricotta y dulce de leche que devoré en lo de Vane minutos después....

Después de todo, la vida es cuestión de gustos y elecciones…yde momentos que se vuelven únicos por un delicioso y gran ingrediente: la amistad.

GGss (@eugess)

Quería contarte...

2011-09-25T12:10:00.000-03:00

Quería contarte….

Quería contarte que todo empezóun día, hace mucho tiempo, ya ni sé cuanto!

Que cuando supe que vendrías mequedé inmóvil durante casi un día, perdidamente perdida entre tantossentimientos que de tan encontrados se habían enamorado.

Que un día la palabra semanacobró otro significado, y empecé a sentirme como presa, contando día tras día,imaginando el momento, cada uno de los minutos, que aún están por venir...

Que cuando ví tu corazón latiendosentí que explotaba mi propio corazón…medías tan sólo 1.07 cm

Que las náuseas no fueron fáciles,que tuve un affaire con el inodoro y una pelea demencial con el olor avainilla
Que odié el mate, el café y la carne, y amé los ravioles con crema,el chocolate, el flan y los alfajores de maicena

Que la siesta me tomó porsorpresa y las 10 pm se volvió mi horario de descanso obligado.

Que hubo días en los que me sentívieja, infante, odiosa, feliz, temerosa, ansiosa, y días en los que pensé queiba a enloquecer (un poquito más)

Que la acidez me invadió hasta elpunto de hacerme replantear si no deberíamos inventar una palabra nueva paradescribirla

Que levantarme tres o cuatroveces al baño se volvió mi rutina nocturna, matizada con cierto insomnio, conideas sobre el mañana y sueños más locos que los sueños que sueño despierta

Que los calambres se volvieronotro órgano más del cuerpo y las palabras "hemorroide" y "constipación" amigascercanas…

Que empecé a sentirme mamífera yla empatía me acercó a las ballenas encalladas en la arena, a su lucha pormoverse y salir adelante, incluso a mamá osa y a las madres gorilas de la selva

Que mil veces tuve miedo, que losigo teniendo, que me hago muchas preguntas

Que empecé a entender a las madresy a los padres, que entiendo ahora a mi mamá y mi papá, los retos, las nochessin dormir…empiezo a comprenderlo en parte

Que lloro con Serrat y JohnLennon y algunas películas me hacen lagrimear más que de costumbre

Que la primera vez que mepateaste me asusté, estaba manejando y casi tuve que parar en la banquina….peroahora ya no puedo vivir sin tus movimientos, sin sentir que estas creciendo,que ya nos estamos conociendo, hasta puedo diferenciar una patada de un codazoo rodillazo…incluso a veces siento tus deditos

Que no aguanto más el deseo deconocerte, de verte, de sentir tu olor, de pellizcarte el culito y hacerte reíry que me hagas reír, de hacerte dormir y tratar de no tentarme a despertarte, decontarte mis cosas, de cómo conocí a papá, de cuanto lo quiero y agredezcotenerlo en mi vida cada vez que me despierto y lo miro cómo duerme, siempresonríe cuando duerme…de presentarte a mis amigos y que los quieras, seguro losvas a querer tanto como yo, de pedirte que si te topas con un amanecer o unatardecer, lo mires durante un minuto y le tomes una foto mental, nunca hay unoigual a otro, pero todos son elementales en el mundo de lo impresionante, dellevarte a conocer el mar, posiblemente lo más maravillosos de la Tierra, y quete renueve cada ola

Me gustaría que aprendas el valorde la naturaleza, la quieras y la respetes, que ames a todos los animales,especialmente a los perros, siempre están ahí, siempre te acompañan…

Quería decirte…

….que los domingos te vas asentar a una mesa llena de gente loca que seguro te a va a traumar diciéndoteque comas todo porque nunca pasaste una guerra o le haga un verso en italianoal vino o invente teorías para justificar su gusto por el cigarrillo y la cremachantilly (sí, lamento decirte que la cultura italiana se te va a pegar pero lovas a terminar agradeciendo) y no te puedo explicar cómo vas a ansiar los 31 dediciembre y los veranos en la Quinta, riéndonos hasta que nos duelan loscachetes y comiendo las mejores facturas del mundo!

Quiero decirte tantas cosas,contarte otras cuantas, leerte muchas historias

Que conozcas la magia del cine, ¡aunque prometo no traumarte!

Que crees con tus propias manos

Que puedas decidir, ser libre deelegir

Que desde que supe que ibas avenir me volví menos pesimista, sé qué este mundo no va a ser un lugar tancálido y tranquilo como el que estás ahora, pero tengo esperanzas, y me hepropuesto trabajar todos los días para poder volverlo un lugar mejor, para quetodos podamos hacerlo…

Que las buenas acciones contagianbuenas acciones, que estar contento a pesar de que la vida es dura ayuda asobrellevar los pesos, que hacer algo por otro te hace sentir una sensaciónincomparable, poderosa, incluso potenciadora de más…

Que las personas ricas no son lasque más tienen sino las que menos necesitan, las que son tan sabias que puedenvivir con poco, llenarse el corazón con un abrazo, una risa compartida, mirar aun picaflor de vez en cuando, ver cuánto luchan las plantas para sobrellevar elinvierno, hacer algo rico para alguien, comer en familia, reírse mucho, miraruna peli y después comentarla hasta derrapar, compartir, siempre compartir

Que es necesario confiar en uno,aunque cueste y aunque muchas veces nos hayan convencido de lo contrario…

Que los momentos malos a vecesnos encuentran y debemos afrontarlos, pero siempre se hacen más llevaderos sialguien nos da la mano…

Que en el mundo abunda la buenagente aunque nunca sale en los diarios…pero sí se ve en la calle, en el día adía, en lo pequeño, lo simple que siempre pasa desapercibido para el que no loquiere ver

Que cada mañana miro por laventana que da al este, veo cuando sale el sol y cuando vienen y van losgilgueros, los gorriones, las calandrias, alguna que otra cotorra y me doycuenta que no quiero más, que me basta, que me basto, que no hace falta tanto paraser feliz si uno decide serlo

Que te va a tocar una madredemente, obsesiva, hinchapelotas, que seguro alguna vez te va a molestarmientras dormís y después se va a arrepentir, que te va a pedir que no pasespor este mundo sin ver una peli de Woody Allen, de Hitchcock y de Fellini, quete va a torturar con Los Beatles, Pavarotti y Frank Sinatra y te va a pedir quecuando seas grande la acompañes a Italia, que te va a joder si no le ponésacentos a las palabras y tenés muchos errores de ortografía, que seguramente teva a hablar en inglés y cocinar sopa más de una vez por semana, pero que teasegura que va a poner todo lo mejor de ella para hacer las cosas bien, paraestar siempre...

Te quiero Pedro, te quiero más delo que puedo explicar, más de los que puedo expresar y tengo la firmeconvicción de que por vos haría cualquier cosa!

Te espero, falta poco, pero tedeseo desde no sé cuando, desde que jugaba a ponerme una almohada en la panza, desde que veía a las familias y quería tener la mía...siempre prioricé lafamilia, aunque tantas veces me sentí un bicho raro, siempre me importó más queconocer el mundo y ser la mejor profesional del mundo. Con el tiempo, cada cosade la vida me fue haciendo comprender que viví equivocada mucho tiempo; pensabaque el éxito era otra cosa….sigo queriendo conocer el mundo pero no me desvela,sigo queriendo ser una buena profesional pero sin querer estoy haciendo lo queme gusta, así que sobran las palabras…

Plantar un árbol, escribir unlibro, tener un hijo…antes me obsesionaban, pero la vida pasa por otro lado,por ser feliz pero haciendo feliz a los otros, valorar el día a día…

Dar es dar…la vida es eso! Vos melo contás todos los días! Me hiciste volver más cursi de lo que era a los 15….supongoque siempre lo seré, insoportablemente cursi y melancólica…No me importa…
Lossueños, ¡eso sí! ¡Vos sos mi sueño!

Te AMO! Y te esperamos….somosvarios!!!!

Ácida, pesimista y cursi

2011-08-05T09:30:00.002-03:00

...espero que no vuelva a pasar un mes antes de que vuelva a escribir!

La semana aún no terminó pero ya he aprendido a odiarla. Estamos recién a jueves y ya me he peleado con gente en el banco y en un centro de salud, se me terminó la tinta de la impresora justo cuando tenía que imprimir unos documentos para una empleadora que perdió toda la documentación que hace meses había entregado en tiempo y forma. Para colmo de males, la gentil empleada de la librería local me vendió gato por liebre, es decir, tinta negra para otra Epson que no era Stylus, y yo, guiada por la apariencia del envoltorio, caí en la trampa, situación que llevó a que tenga que comprar otra, doble, gastando así en total 3 cartuchos de tinta original….(obviamente la vendedora no iba a reconocer mi pelotudez, y la suya).

No sé si es el frío, las hormonas, vivir en el medio de la nada, no sé qué es. No sé si quiero culpar a algo o alguien. No sé si soy yo o es mi bipolaridad en aumento. No sé si es la Tan Ferro que se reencarnó en mí hace tiempo, desde antes de ser la tana.

Los días se pasan y uno se pone objetivos, pero a veces no se cumplen, ni siquiera llegan a estar cerca de las más leves expectativas.

Las horas no alcanzan, la rutina debería adaptarse a nosotros antes que nosotros a la rutina. Es frustrante no poder llegar a hacer todo, terminar el día pensando que se podría haber aprovechado de otra manera.

A veces me pongo a pensar en cuál es mi lugar…¡qué complicado que es eso! Estoy casi afiliada al gremio de las amas de casa, escribo por placer pero nadie me paga un peso por eso, tengo trabajos golondrinas (como todo Comunicador Social), y encima en ese entre tengo sueños que cumplir y un esposo que atender.

Pero hace tiempo que decidí correrme del lugar de víctima, lo detesto.

Lo cierto es que hacía tiempo no podía sentarme a escribir, había algo que derivaba mis energías a otros lados dejando mi mente vagando sola, con los pensamientos queriendo salir. Se acumulan, se acumulan y me acechan en sueños, y cuando no me acechan, me alegran…casi siempre los domingos a la mañana cuando me levanto y me quedo largo rato mirando al techo y pensando en todo lo que quiero escribir. ¿Por qué no lo hago?

Se me enfría el café con leche, se me lastiman las manos por el frío y la lavandina, el pelo se reseca aunque le pongamos aceite de almendras y encima veo cómo la hipocresía se vuelve todos los días un océano ingobernable.

Me molestan los spots publicitarios pre eleciones que ocupan horas de aire, porque en 27 años he visto y experimentado que casi todo sigue igual, me jode la gente que sonríe demasiado y está siempre feliz y definitivamente me molesta mucho el perro de mi vecino.

Me generan urticaria los insatisfechos sexuales que siempre van a parar atrás de algún mostrador, la gente que no se banca al que piensa distinto pero postula la pluralidad, me dan ASCO. Me molestan también los falsos intelectuales que se llenan la boca de palabras difíciles que nadie entiende, los comunicadores tilingos que encima tienen la suerte de tener un flortista que le tire con rosas a cada palabra (me hacen cuestionar qué es lo importante y qué es el buen gusto). Estoy harta de la gente que se vive vendiendo y alaba demasiado a los otros, la misma que debería bajarse el ego y transformarlo en trapo de piso para limpiar el baño de su casa y de paso peinarse y cambiarse la remera enchivada (pero comprada en uno de los tantos viajes al exterior).

Me molesta todo eso y encima me molesta la gente que vende caca por buen producto….basta!!!!

Algunos me acusan de ácida, ¿pero acaso no es necesaria la acidez para lidiar con todo lo mencionado? El problema quizás sea que quiero intervenir, solucionar esos baches; casi nunca lo logro y tampoco nací justiciera, pero he aprendido y sigo aprendiendo a tomar con humor esas cosas, las veces que sea posible, creo que me enseñó Woody… a ver el conejo blanco, a encontrar la Neverland oculta entre tanto desierto de ingratitud.

Los seres humanos no somos gente tan alegre, no está en nuestros genes.

Pero después de todo, después de una semana que aún no terminó y en la que ya me engripé, tuve una iluminación anoche….mientras caminaba hacia mi cuarto para irme a dormir, vi una figura, un nene, feliz, con una sonrisa que me recordó a la de la infancia. Una figura que una amiga me regaló, de un nene con las letras P-E-D-R-O. Vi esa imagen y me dí cuenta que todas las pavadas que me habían pasado, todas las cosas sin importar el nivel de importancia, habían quedado a un costado.

Me mostró que era necesario ser menos serpientes y más aves fénix, renacer de las cenizas, tratar de superarnos, tratar de valorar, tratar de vivir el presente, después de todo, es lo que tenemos ahora, nunca sabremos qué pasará mañana. No ignorar los problemas, pero volverlos productivos, enfrentarlos.

Me mostró que era necesario luchar para hacer las cosas bien, para volver nuestro alrededor (porque decir “el mundo” sería muy pretenciosos), un lugar mejor.

Fue la imagen, son los gestos de nuestros seres queridos, es el cuarto color verde esperanza, son las patadas más dulces del mundo, es el chocolate….

Me volví cursi de golpe…GRACIAS PEDRITO!!!!

GGss (@eugess)

Un lunes de invierno

2011-07-05T11:05:00.006-03:00

El gallo canta una y otra vez, incansable. No se trata de uno de carne y hueso (aunque en el barrio abunden), pero para no perder la costumbre de los sonidos ambientales que me rondan, configuré justamente ese en el celular. Desconecto la función “canto de gallo”, miró el techo y pienso, afuera debe estar helado, pero hoy será un gran día… ¿será un gran día?

Vivir en las afueras no es fácil, o quizás, me corrijo, no es perfecto… ¿pero dónde lo es? Residir literalmente frente al campo le brinda a uno la misma y proporcional cantidad de maravillosos amaneceres y gélidos paisajes. En verano todo revive, las flores hasta a veces parecen sonreir, pero el invierno es otra cosa: el pasto no se descongela hasta pasadas las 10 am y el perro no puede tomar agua, a menos que me pida que le prepare un whisky on the rocks. Sin embargo, los pájaros en mil variedades siempre están, las cotorras se mudan de árbol en árbol y la ciudad se sigue asomando en el este, bien en el horizonte, recordándome que como diría Fito, siempre estuvo, está y estará cerca…

Aunque empecé mis vacaciones (beneficios de ser empleada del sistema educativo), hay cosas de las que no me libro, por ejemplo: levantarme temprano. Tengo un reloj interno que no me abandona, esto hace que para mí un domingo sea igual que un miércoles, además del hecho de que dormir nunca fue algo tan placentero, aunque reconozco que últimamente caigo rendida antes de las 10 pm (la vejez, tan trágica por momentos, tan sabia en su proceder, por otros).

Hacía mucho que no escribía, lo necesitaba….lo necesito a diario…las ideas nunca dejan de fluir pero me estaba costando sacarlas de la cárcel mental, darles libertad. No sé bien qué estoy escribiendo, estoy meramente dejándome llevar, para que al menos el ruido de las teclas amenice el silencio de esta mañana, fría también, en Rincón de Cascabel, mi lugar, ese que uno llama: home.

Vuelvo a ayer. Las ganas de encontrarme con mi adorado Woody, eran como un coctel de Gatorade por mis venas. Después de tomarme una religiosa sopa, me abrigué bien, tipo esquimal, tipo Maggie Simpson con su abrigo de estrella y emprendí camino.

El primer traspié, la fucking Metropolitana había cambiado sus horarios por las vacaciones de invierno (no voy a entrar en esta discusión porque llenaría esta párrafo de epítetos rústicos), así que me perdí un colectivo. Tenía que decidirme, llegaría con lo justo para ver el film a las 15 en punto…no confiaba en el colectivo, siempre llega tarde, la mitad de las veces se rompe en el camino (cierto que dije que no profundizaría sobre esto!). A punto de pegar media vuelta y dejar todo para otro día, veo al intruso de cuatro ruedas color verde y blanco en el fondo de mi campo visual.

Afortunadamente, nada raro ocurrió, no se rompió ni nos agarró el tren a la salida de Perez. Fue en ese momento cuando abrí “Harry Potter y la Orden del Fenix”, nuevito, "a estrenar". Cuando uno adquiere un libro de casi 900 páginas sabe que tiene que ser valiente, no es un libro para andarse con chiquitas y menos aún, una historia para lectores con poca memoria. De toda la serie, es el que más esperaba, quizás guiada porque a nivel fílmico fue la parte de la historia que más disfruté….no sé, no puedo decir mucho más aún.

Caminé las tres cuadras y media que separaban la parada del colectivo del cine a paso de liebre, algo dificultada por la panza en continuo crecimiento, que aunque no está grande hace sin embargo que mi cuerpo se vuelva una masa inerte, amorfa y en estado 0. Llegué a los Cines del Centro. A decir verdad, no sabía adónde me estaba metiendo, confiaba ellos menos aún que en la Metropolitana, pero terminaron sorprendiéndome; aunque la pantalla no sea de gran tamaño, la calidad es buena y las butacas se dejan (quizás me haya afectado el hecho de haber ido varias a veces al cine de La Paloma en verano, aceptando cualquier pocilga como “buena”, en fin).

Me senté, me acomodé y noté lo que noto siempre cuando voy ver un film de Allen: la población cinéfila va de los sesenta años a los noventa, en otras palabras, entre todas las viejas del lugar sumaban unos 100.000 años. Este dato es una constante, Woody es un director amado u odiado, sin medias tintas, entendido o crucificado, que tiene fans y enemigos, así sin más, hecho que derivó, as usual, en que fuera solita (bueno, con camaroncit@ y su primera experiencia alleniana).

Sin trailers, a las 3 en punto comenzó el film. Las imágenes de la maravillosa Paris eran acompañadas de mi parte por los gratos recuerdos que me suscitaban y la deglución de un Bon o Bon blanco…tenía que honrar la semana de la dulzura de alguna forma y qué mejor que en el cine y rodeada de jovatas que no llegaban a entender todos los chistes!

Qué decir de la peli, Woody logra el mismo efecto con el que tiene acostumbrado al espectador, deleitarlo con situaciones de la vida con la que todos (la mayoría de nosotros) podemos llegar a identificarnos fácilmente. Escenas sublimes de la vida cotidiana, reflexiones que nos transitan la mente día a día, mes a mes, año a año, continuadas, constantes. No quiero contar más porque me voy a explayar bien en la nota que saldrá publicada el jueves en El Gabinete, pero puedo decir que nuevamente salí del cine con una sonrisa, escuchando las voces que detrás iban diciendo “sí, eso me pasa”.

De ahí al encuentro con Vane y Gise, a nuestras charlas que siempre envuelven miedos, dudas, experiencias y chismes, siempre en movimiento, parecen salir a la superficie con más plenitud cuando vamos caminando por algún lugar. De ahí a la esquina de Pellegrini y Pte. Roca con el Seminario, que extrañaba tanto, que extraño, que me hace revivir cada tanto, que me hace darme cuenta de que es tan necesario e intenso por momentos, de que es simplemente afectivo. Y en un momento entre cafés, sándwiches de miga y demases habían vuelto las teorías alocadas, las reflexiones ¿para el alma?, las maldades inusitadas y el deseo de ir por más!

Y de nuevo el abominable hombre de las nieves caminando, dirigiéndose nuevamente al encuentro con la Metropolitana, por las solitarias calles de Rosario que antes de que le reloj marque las 8 pm parecen volverse un desierto de cemento, un corredor de gente arropada, con una temperatura que disculpen, pero no le llega ni a los talones a la del primo, el campo…¿es exagerado decir que ayer tuve calor en la city?

Y de nuevo Potter, el libro gordo de Potter, que enseña y entretiene, y el frío de las afueras y del afuera, y los pensamientos que me tienen atrapada sin salida, que me muestran una vez más que lo importante está en lo simple, en el día a día, en las narices frías de invierno y las experiencias compartidas, en poder escribirlo, en poder llenarnos de esos “retratos del vivir”… y como dije en La espera y la lágrima (sólo este renglón para agrandarme), ahí, en ese entre “habita el deseo vivo de seguir contando historias, al fin y al cabo, de escribir la vida, volver a vivirla e inmortalizarla…hacerla infinita.”

GGss (@eugess)

La primera imagen de Bane

2011-05-20T15:50:00.010-03:00

Hay se conoció la primera imagen de Bane! Se viene The Dark Knight Rises en julio del año próximo (esperemos que antes del fin del mundo!!!), con un elenco de lujo (entren al link arriba and check it out)!

El muy british (y adoradísimo por quien suscribe) Tom Hardy se pondrá en la piel del villano.

Acá la foto!

En otro momento prometo hacer una nota sobre Tom, para que el que no tuvo la suerte de toparse con él en la pantalla grande lo haga! Por el momento sólo me resta decir dos cosas:

- que el 12 de julio estaré en alguna sala deleitándome con Hardy y la troupe comandada por Christian Bale y dirigida por el super genious Chris Nolan

- que quiero tanto a Hardy que le he dedicado no uno sino dos personajes en mi upcoming (si algún editor tuviera ganas de leerlo porque no creo ser tan ilusa como para creer ganar el Premio Tusquets 2011) relato largo (decir "novela" suena muy ambicioso).

...y después uno llama a los demás obsesivos ja!

GGss (@eugess)

La Tercera Virgen

2011-04-15T11:07:00.005-03:00

Adamsberg - En el fondo me aconsejas que trabaje con lógica.

Ariane -Sí. ¿Conoces otra cosa?

Adamsberg -Sólo conozco la otra cosa.

Cuando el vendedor me recomendó La tercera virgen de Fred Vargas confieso que dudé. Un poco por desconocer a lo que me iba a enfrentar y otro poco porque temía desperdiciar los exactos $99 que había pagado por el libro de Editorial Siruela.

En la cubierta que venía de regalo por la 4º edición, Fernando Savater decía: “Tengo a Fred Vargas como una de las mejores novelistas francesas del momento, en cualquier género y categoría”, mientras que en la contratapa el Sunday Times acotaba: “Realmente original…no existe nada igual en la novela negra contemporánea. Una delicia”.

Pensé que exageraban.

Me adentré en la historia un viernes lluvioso, al atardecer, en ese momento del día propicio para experimentar los thrillers de todo tipo: literarios, cinematográficos... La historia no estaba muy clara, había estado largo rato mirando el libro antes de comprarlo pero no lograba llegar a divisar bien de qué se trataría. La sinopsis era tan enredada como el intento del vendedor de decirme porqué debía leer a esta francesa.

Y entonces dí vuelta la primera página.

Ya desde el vamos se nos presenta sin introducción al comisario Jean-Baptiste Adamsberg, un hombre desarreglado que no presta atención e inconscientemente adora elucubrar teorías imposibles, conclusiones que ninguna persona seria aprobaría, con una forma de trabajar digna de un verdadero bárbaro, de esos que describe Alessandro Baricco. Trabaja en París, con una brigada de unos veinte hombres con personalidades e intereses de los más diversos. Se dividen en dos grupos, los llamados positivistas y los que apoyan las teorías de Adamsberg. También está Danglard, su compañero; el comandante culto, metódico, perfecto, que no deja pasar un solo error y siempre corrige todo, como Wilson a Dr. House. Adamsberg se sirve de Danglard para completar las frases que le quedan a medio camino y profundizar las teorías. Adamsberg odia hablar demasiado, tanto como experimentar la supervivencia entre un colectivo de gente.

Sucede que el espíritu de una monja del siglo XVIII que decapitaba a sus víctimas, Santa Clarisa, parece estar acechando la vida del comisario, según dice su vecino, el viejo Lucio, un español al que le falta un brazo pero le sigue picando. Esto se suma a la aparición de dos cadáveres de hombres degollados y con pinchazos en sus antebrazos, a la profanación de tumbas de mujeres en cementerios cercanos, a un gato capado, a ciervos sin el corazón y una pócima para lograr la vida eterna. Para colmo de males, Claire Langevin, una enfermera "angel de la muerte" con personalidad disociada que Adamsberg encarceló hace unos años, parece haber escapado, y “la sombra” ha sido vista acechando los cementerios donde fueron profanadas las tumbas.

Con todo esto tendrá que vérselas Adamsberg, además de la llegada a la brigada de Veyrenc, un hombre de su pasado a quien un violento episodio infantil dejó con una cabellera extraña, con mechones rojo sangre, que encima es amante del poeta Racine y habla casi siempre en verso. Alternando su trabajo con el cuidado de su hijo Thomas de nueve meses, Adamsberg irá desenredando, enredando y desenredando una vez más la madeja. Con la ayuda de Danglard, el dudoso Veyrenc, la machona pero inteligente y leal Violette Retancourt, la bella y sesentona forense Ariane, el jovato ex forense Romain, los parroquianos del café de Haroncourt y los chicos de la brigada.

Después de un par de páginas me di cuenta que Savater estaba en lo cierto, y casi al final confirmé lo del Sunday Times. Esta francesa logra hilar perfectamente los elementos de un policial negrísimo, como los buenos del cine, los franceses, obvio. Con una prosa original y momentos de astucia, con toques de humor, con elementos que dejan ver su formación en arqueo-zoología y una descripción de los personajes perfectamente encantadora, Vargas se eleva en el cielo de la genialidad del que no muchos son habitantes.

Me encantó esta novela que nada tiene que ver con lo espiritual (como creí en un momento). El que se sumerja va a adorar a esta francesa pero antes, a todos los personajes, incluida La Bola, el gato de la brigada, una pieza fundamental para descubrir algunas incógnitas. ¿Como no adorar a alguien tan capaz, que logra que uno se encariñe con un gato que camina treinta y cinco kilómetros para llevarlos hasta el objetivo? ¿Cómo no encariñarse con el comisario Adamsberg desde el primer minuto? ...un tipo con el que cualquier mortal con inseguridades podrá identificarse.

Realmente: UNA DELICIA, de esas que obligan a pasar por la librería y decirle al vendedor: ¡estabas en lo cierto!

GGss (@eugess)

Un jueves de marzo

2011-04-01T15:50:00.005-03:00

Había sido una mañana más. Había visto cómo amanecía (beneficios de vivir literalmente frente al verde total, con las torres Dolphin y demás condominios en el horizonte a unos veinte kilómetros, o sea grandes como la yema del dedo). El sol sí que se había puesto tímido, indeciso, le costaba subir, amenazado por la niebla que a la vez lo vestía de fiesta, de un anaranjado imposible de conseguir en ninguna paleta. Por fin se había incorporado a la mañana, y yo a la rutina.

La ciudad esperaba con los brazos abiertos, brazos que cada vez odio más transitar, brazos encerrados con un aire que insistía en hacerse notar, tan celoso como la cotidianeidad que aparece a cada segundo y tan tedioso como las nubes que algodonadísimas parecen controlar toda la situación desde algún punto del cielo, que aunque parece estar ahí nomás, engaña.

Camino, esquivo personas, bajo el cordón, vuelvo a subir, vuelvo a mirar los mismos edificios de cada semana, trato de descifrarlos. El calor se sigue colando en forma de gotas reiterando la única reflexión que puede surgir de ese hecho: somos agua pura. Empiezo a pensar en los sueños, sueños que a veces anoto, los más complejos, los más intrincados y laberínticamente imposibles de recordar. Ahí surge con potencia la fuerza fellinesca, “nuestros sueños son nuestra única vida real”, son nuestra materia prima. En ellos vivimos, con ellos convivimos, de ellos sacamos el elixir que compone el arte con el que respiramos.

Un adolescente sin manos ni piernas, Leonardo Di Caprio sirviéndome café en una botella de agua mineral y felicitándome por cuidar el medio ambiente, una película con varios personajes del cine (y la facultad de Comunicación) en la que se mezclan una laguna con cocodrilos de algún lugar de Florida, el mar furioso del estado de New York o Massachussets y un estanque congelado, en la que soy protagonista pero no me doy cuenta hasta el final (en el que en Toronto me fundo en un abrazo con Tom Hardy vestido de motoquero, con una campera de cuero azul francia), la segunda guerra mundial desde una lado femenino, una depiladora a domicilio a la que se hace tarde y una moza de un bar a la que reto muy agresivamente por no haber retirado las milanesas del plato (las cuales entonces procedo a robarme), son apenas los que recuerdo y apenas me animo a contar. Tierras aptas para navegar sin culpas, que nos ayudan a conocernos mejor, a profundizar nuestras debilidades, frustraciones, miedos, pero también capacidades, anhelos, devenires. No sé por qué me gusta tanto compartir los sueños, ¿a quién puede importarle? En fin…

El tiempo corre, el aire no. Experimento la extraña sensación que produce sobre la mente cualquier lugar en el que se divisen libros del otro lado, una alquimia de sentidos. Paso por Oliva Libros. Antes, justo antes, un local de ropa de esos que copian la igualdad. Echo un vistazo que igual no logra que le dé a la mente la orden de cruzar la puerta como sí el lugar de al lado (me pasa como con Homo Sapiens y Falabella, siempre termino el lado este de calle Sarmiento).

Busco un buen thriller, el mejor género sobre la tierra de la narración. Mantengo una pequeña charla con el comerciante que me dice triste pero sagazmente “no hay otro thriller mejor que El Psicoanalista”. Acabo de leerlo, ergo, estoy en ruinas. Es un pequeño local del centro pero quiero darle una oportunidad. No tiene nada de John Katzenbach (me conformo con un thriller menor, algo aunque sea de este estadounidense que le dedica sus libros a sus compañeros de pesca, ¡cómo no adorarlo desde la página 1!). Me recomienda algunos ejemplares de otros géneros remixados entre suspenso y policial negro (otro viejo amor). Me acerca a Fred Vargas, una francesa aclamada, adorada, alabada…y mencionada por la señora que entra a continuación. Me quedo unos minutos evaluando. También está la saga Millenium pero algo me dice que la ignore. Elijo por fin a Vargas (me llevo la esotérica "La tercera virgen") y a John Connoly ("Perfil asesino"). Voy a darles la misma oportunidad que le di a Oliva Books, sabiendo que la próxima me llevaré El hombre que confundió a su mujer con un sombrero.

Me voy inmensamente feliz, no puede explicarse la sensación que se siente al adquirir libros. Es una conjunción de sentimientos y deseos. Es poner en una licuadora la felicidad, la ansiedad, la curiosidad, el deseo de permitirse pensar “¿podré afectar a alguien más podré afectar con esto?”. El licuado se suma obviamente a la búsqueda constante de buenas piezas de suspenso, de esas que escasean en el cine (para tristeza de muchos). Nunca supe a ciencia cierta a qué deseo, a qué necesidad de descubrir cosas y lados ocultos respondía toda esta locura suspensística. El psicoanálisis, los thrillers, el misterio, todo parte del mismo devenir.

La Siberia es el próximo destino. Digicom el protagonista. La primera clase del SIyP la excusa de encuentro (siempre ha sido eso en esencia, una excusa de encuentro que siempre afecta a más y más). Baricco y sus Bárbaros (el gran Alessandro da para tanto que hasta una historieta le dedicamos) el aula 2.0, las impresiones sobre el texto, “reunirnos a pensar”, el mate, las conversaciones, el SUM de Arquitectura. Debo salir corriendo, pero me voy entusiasmada.

Me tomo la K, siempre con el miedo de llegar tarde y el perseguidor fantasma de la escena de la falta de electricidad y la K varada. Como unas horas antes, “lo mismo” se hace presente en forma de fotogramas que se van repitiendo. Olores característicos y movimientos de vaivén. Me siento siempre en el mismo lugar, patetismo al por mayor. Enfrente, una señora perdida en su polo esquizo, a mi lado, una chica cuyo acento delata vilmente su nacionalidad paraguaya, habla por teléfono. Mi oído me pide secretamente que me levante, el tono penetrante e imposible de tolerar vuelve lo poco que queda de viaje un infierno de tonalidades fuertes. Del otro lado, a unos metros, otra chica llora desconsoladamente, también hibridada con el no-humano portátil. Me genera odio en vez de compasión. No sé si porque no logro entender qué pasa o por la repelencia que me genera el esfuerzo de la chica para llamar la atención de la mayor cantidad posible de pasajeros con el llanto que no se sabe si es por enojo, miedo, engaño, frustración, ¿demencia?

Entre Ríos está cerca, ya debo bajarme. Antes soy testigo de una escena que roza la ternura que tanto hace falta. Un chico lleva de su mano a un nene, no llego a distinguir si es el hermano o el hijo, pero qué más da, el chico le lleva la pequeña mochila a cuestas, una mano ocupada con la del nene y la otra con un ramo de claveles rojos. El nene es su propia miniatura, por lo que ambas teorías pueden ser ciertas. Me conmueve, quisiera abrazarlo pero debo contenerme. La falta de filtro discursiva a veces es viable, pero la corporal, casi nunca.

Al fin me bajo junto con la señora esquizo. Ya es hora. Afortunadamente debo permanecer poco tiempo en la Plaza Sarmiento, el lugar de Rosario que me empalaga tanto como un helado de dulce de leche bombón, el mismo lugar en el que literalmente todo es posible, el lugar que me atrevo a decir que nadie debe haber elegido como “su lugar en el mundo” o ganado el premio a “pulmón de la ciudad”.

Llega la Metro manejada por el odiado clon de Jorge Telerman, el hombre que despiadadamente se queda siempre con los diez centavos de los pasajeros, el mismo al que imaginaría sin dudarlo si practicara boxeo y tuviera que humanizar a la bolsa. Por primera vez me siento bien entre su desagradable presencia y su actitud de superación ante todo lo demás (la posta es que el staff de la Metropolitana es más clase B que una peli de Darío Argento), cuento las monedas y tengo exactamente noventa centavos, esta vez no podrá conmigo. Las cuento orgullosa una y otra vez. Telerman no podrá comprarse un café a costa (por lo menos) mío esta vez. ¡No!

Me subo. Tengo los libros pero elijo pensar. En todo lo que pasó, en los diálogos, en los protagonistas del día, en la vida tan incierta, en las oportunidades emergentes, en que todo parece estar perfectamente engranado. Cada pieza, aunque por momentos duela, parece haber sido puesta para hacernos movilizar, para enseñarnos a habitarnos y llegar en última instancia a conocernos. Algo. Quizás lo suficiente como para tener la esperanza de aportar a las nuevas generaciones. Quizás, para que ellas, como ha reflexionado alguna vez mi amado Woody, puedan entender más.

GGss (@eugess)

La humedad me hace rimar

2011-03-22T11:09:00.004-03:00

"Sentir, hoy o cualquier otro día, que me basto tal como soy" Walt Whitman

hoy quiero ser yo

hoy no quiero que me tape el sol

hoy quiero poder ver más allá de la bruma

hoy quiero viajar sin pensar en la lluvia

hoy quiero leer y poder traspasar

hoy quiero sentir más que felicidad

hoy quiero olvidar pensar

hoy quiero elegir desear

hoy quiero pisar el césped, respirar el verde y transpirar algo demencial

hoy quiero decir: no tengo filtro

hoy quiero cruzar la barrera de la culpabilidad

hoy quiero sentir el otoño llegar

hoy quiero dejar pasar: las malas emociones y la debilidad

hoy quiero devorar letras y dejarlas entrar

hoy quiero pedirle al día: que no sea rencoroso, que se original,

que no sea pomposo, que sea liberal,

que no se enoje con las nubes, que las invite a pasar,

que siga a las chicharras pero no las quiera imitar,

que nos muestre de mil formas, simplemente, una vez más,

que cada día que pasa no es un día, es una oportunidad,

es una experiencia, es la única verdad,

que nos dice silenciosa: sean felices (aunque no esté en sus genes) y difúndanlo a la posteridad

y en ese acto hagan rimas tontas para al menos aceptar,

que aunque caluroso, aunque tedioso, aunque pesado y vicioso,

el día está acá, tómalo o déjalo, pero no te olvides vivirlo y dejarte afectar.

GGss (@eugess)

Reflexión desprolija, invertebrada, personal y algo extensa de una ignorante

2011-03-14T11:37:00.013-03:00

En los párrafos a continuación falta todo lo requerido en un curso de redacción. La única constante es el deseo de escribir, que surgió en forma de ametralladora de ideas y recuerdos mientras leía un libro, un gran libro...

“Explicar algo a alguien es, en primer lugar, demostrarle que no puede comprenderlo por sí mismo” Jacques Rancière

“Cuando la gente me pregunta sí fui a una escuela de cine, siempre les respondo: No, fui al cine” Quentin Tarantino

Nunca entendí las reverencias. Quizás era demasiado adolescente, pero mi mente ya hacía años que volaba para otros mundos. Eran los últimos años de los 90 y el uniforme debía pasar las rodillas y rozar casi los tobillos si no querías que llamen a tus progenitores. El pelo debía estar recogido con una cola y una cinta del mismo azul marino. Las uñas no debía tener ni pizca de esmalte (ni transparente) y los aros no debían ser bochornosos.

No existían los celulares e internet era un sueño que aún no había llegado al sur (al menos en todo su esplendor, distribución y grandeza). La peor pesadilla venía de la mano de lo que ocurría de no pararse a la derecha del banco ante el arribo de un profesor.

No era un colegio de monjas ni curas, quizás si de brujas (esas brujas de pueblo que si conocen a tu familia o venís de “buena familia” te tratan mejor, a menos que tu nota se acerque a la de la postulada abanderada –que para conservar la medalla de asistencia perfecta los 5 años fue varias veces enferma, con fiebre y todo- desde siempre, entonces su madre, la profesora de música, te llamará cada viernes a dar lección, lección que siempre darás, pero te pondrán baja nota, mientras tus mudos compañeros seguirán mudos, pero con sobresaliente en música) ¿Dije que era un colegio de brujas?.

Nunca, jamás, reinó la incentivación, la afectación a partir de la movilización de la mente y el espíritu. Se nos enseñó, fervientemente, a respetar y honrar el “hacer como”. Una vez en una clase de geografía (que daba la misma directora, mujer que aún no quiere dejar el trono monárquico en el que se sienta desde que los Lumiere filmaron "La llegada de un tren") me tuve que sentar cuando durante una lección le hice una observación sobre un río que ella no conocía. Fue una actitud desapropiada para alguien de la monarquía, la mía digo.

La profesora de inglés, que intentaba por todos sus medios parecer chistosa, mandaba a varios a "juntar margaritas al patio" por clase. Sus métodos poco amigables y frases en las que faltaba chispa y sobraba mal gusto, generaron que una generación entera aprendiera a odiar el inglés. La de mecanografía, por su parte, nos inculcó que el que borraba una equivocación con liquid paper sería bajado al mismísimo infierno, además de llevarse la materia (como verán, sigo acá JA).

Sin mencionar la de estenografía que odiaba al capitalismo (que nada tenía que ver con la materia) pero lo contradecía con su imagen, la de matemáticas que sólo sabía copiar fórmulas en el pizarrón (insisto con eso, sólo copiar fórmulas) y la de biología que dictaba (otras fórmulas) sentada desde el escritorio mientras comía criollitas.

Lo realmente hilarante (mucho más que los comentarios desafortunados de la de inglés que hablaba en brutish english), era que en ninguno de los casos recuerdo esas clases, esas lecciones prácticas de patetismo ilustrado. Aunque sí recuerdo cuando un compañero muy delgado, durmió dos horas enteras en tres bancos, tapado con camperas al final de la clase o cuando imitábamos a la de historia, que nos hacía repetir lo que había pasado en Constantinopla (cuando, guiándonos por su edad, podría habernos contado las anécdotas ella misma como testigo presencial).

Estos párrafos precedentes han sido el resultados de leer a Jacques Rancière, y no poder dejar de ponerme un segundo a reflexionar sobre cómo aprendí, y recordar en el camino, el paso por el colegio secundario de Zavalla (para describir esa institución podría usar alguna escena de una tortura china en película clase B….o Z).

Rancière habla de voluntad, de potencia. Hablar de un maestro que enseña y un alumno que aprende significa plantear desde el vamos la desigualdad. “El truco característico del explicador consiste en ese doble gesto inaugural. Por un lado, decreta el comienzo absoluto: en este momento, y sólo ahora, comenzará el acto de aprender. Por el otro, arroja un velo de ignorancia sobre todas las cosas a aprender, que él mismo se encarga de levantar. (…) El mito pedagógico divide el mundo en dos, divide la inteligencia en dos, existe una inteligencia superior y una inteligencia inferior”.

Crecí mirando a mi viejo leer de todo, incitando quizás mi curiosidad a buscar por mis propios medios lo que me interesaba. Pero de la biblioteca de casa lo más interesante, lo que más llamaba mi atención, eran los mapas (había un gran libro sobre el planeta Tierra). Era una niña de menos de 8 que había descubierto que mirar mapas era su gran pasión, más que cualquier otra a esa edad (quizás saltar en la cama elástica). Me pasaba horas explorando, conociendo ciudades, distancias, caminos, lagos, ríos, profundidades, paisajes del lecho marino, islas. No lo aprendí en ningún lugar más que en mi casa (aunque le haya pesado a la bruja de geografía aquella vez). También estaban las estampillas que coleccionaba (colecciona) mi padre, un lugar de impensada voluntad de saber, sumado a la cantidad de películas que veía (seguramente no seré la primera que llegue a la conclusión de que los conocimientos que se aprehenden mediante el juego quedan para siempre con uno).

A los 15 me dí cuenta que me gustaban algunas bandas. Me gustaba cómo sonaban pero quería entenderlas, quería saber qué era lo que me querían decir. Sola, con un diccionario en mano, empecé a traducir, a buscar sustantivos y adjetivos en inglés. Como con los mapas, descubrí que me apasionaba el idioma. Tenía una carpeta en la que iba anotando cada canción más la traducción, más listas que completaba con otros significados que iban surgiendo irremediablemente del momento. Empecé a tomar clases de inglés, pero nunca fueron iguales que las tardes que me pasaba con el diccionario.

Pero entonces descubrí que había expresiones, frases, que ya las entendía. Había olvidado que el cine había sido el mejor y más genial maestro de todos los tiempos. Había aprendido repitiendo. La eficacia de la fonética venía de allí (de las veces que me había parado frente al espejo al pronunciar “what are you talking about” en británico y yankee, emulando alguna escena, o creyendo que era una chica bond, pidiéndole un trago a James: “shaked not stirred”).

Más adelante, en la facultad, confirmé en distintas oportunidades, lo valioso del aprender haciendo, del aprender perdiéndole el miedo animarse, sin más maestro que la propia iniciativa.

En redacción se nos decía que el buen escritor es antes un buen lector. Creo que puede ser, pero también creo con más convicción que antes que buen y escritor, hay que escribir. Escribir, escribir, escribir. Encontrar el rumbo subjetivo sin buscar tantos modelos previos (como tristemente hacen muchos del palo). Sólo puede ser buen escritor el que escribe. ¿Y acaso hay alguna medida de “lo bueno”? No. ¿Y acaso hay alguna otra receta? Lo que recuerdo de Redacción I y II (además del triángulo invertido) es que escribía, no sé tanto de qué, pero recuerdo escribir, y recuerdo no haber dejado nunca de hacerlo….

Lo interesante de esa facultad fue que sigue albergando tantos zombies, tantos seres que intentan separar con su creída inteligencia la distancia de los otros (grupo casi obsceno para ellos), que me sigue recordando a la monarquía de mi pueblo. Afortunadamente siempre hay vivos en tierras de muertos, y afortunadamente a muchos puedo llamarlos amigos sin querer llegar a ponerme cursi, y afortunadamente muchos siguen marcando la diferencia, ¿cómo?, ayudando a despertar el fuego interior, los deseos, la curiosidad, incluso la ira (de ahí, y acompañado de una anécdota en clase, fue que a partir de edupunk, creamos el término "edupunch")…al fin y al cabo: la emancipación en palabras de Ranciere.

Después de ser acusada de pasarme al bando del conocimiento liviano o algo así según un zombie mexicano, después de seguir escuchando casi cotidianamente decir a muchos “tal es medio corto”, “tal es medio burro”, “a tal no le da”, después de ser testigo de cómo las instituciones y sus huéspedes se siguen enredando en sus propias y evidente mentiras, sigo confirmando la sospecha de que como plantea Rancière: hay que confiar en la libertad, en la confianza en uno mismo, en la capacidad intelectual. Hay que separar la brecha entre sabios e inteligentes, entre dar y recibir, entre activo y pasivo, entre cortos y largos.

La clave se llama círculo de potencias, potenciar desde la enseñanza de la ignorancia, de enseñar lo que se ignora a partir de obligar al alumno a usar su propia inteligencia. Ya no “yo deposito algo en ti” sino “vos podés encontrar algo en ti para depositar donde, como, cuando quieras, para recrearlo, para producir más y distinto”. No se necesita de otro sólo y a condición de que sea una potencia (como mi amiga Vane potenciándome a trabajar con html, que dio como resultado que empiece a explorar y crear con el código, cambiando el miedo por la curiosidad, en ningún laboratorio más que sentadas con mate en mano).

Esto fue simplemente parte de ese deseo, de las ideas disparadas leyendo El maestro ignorante de Rancière, ideas que me bombardeaban la mente al punto de no dejarme seguir leyendo. Tuve que empezar a escribir. Así funciono la mayoría de las veces, así funcionamos también colectivamente: algo nos gusta, entonces nos afecta, entonces lo conversamos, entonces lo traducimos en algo…entonces cada tanto derrapamos.

Círculo de potencia que le dicen….

GGss (@eugess)

La Balconada

2011-02-15T15:55:00.006-03:00

El escenario: una playa de un balneario uruguayo. La Paloma, para ser más exactos. Una mañana de martes. Sol. Viento apenas soplando desde el norte.

La playa en cuestión fue bautizada hace tiempo por La Balconada, aunque la desdichada protagonista se dará cuenta del por qué de este nombre en los renglones siguientes.

Volvemos al viento norte. Sedoso, constante. El mar se ve afectado por el mismo tornándose un perfecto espejo de media mañana. El color: verde, verde azulado, verde perfume italiano, verde aguado, verde de foto hawaiana o de algún otro lugar del pacífico, verde como no ocurre mucho en este rincón del Atlántico. En realidad sí, ocurre.

La desdichada en cuestión está cerca de los treinta. No es uruguaya. No sabe bien qué quiere hacer. Sabe bien que le gusta mirar el mar. Llega e inmediatamente se siente atraída. Como en la historia que está leyendo, el mar llama, el mar quiere curar. Da unos pasos, se acerca. Las olas son labios que cantan, la espuma son notas musicales que la envuelven, le cantan al oído.

Sigue adelante, recuerda que en La balconada las olas rompen cerca de la orilla, son letalmente hermosas. Recuerda también, que siempre quiso esa playa no por ser considerada la más top, ni por ser habitada por los más jóvenes, soñadores de siempre, sino por el encanto de las olas gordas que rompen. Ahí nomás. Efímeras. Breves. Perfectas.

Ve que unos centímetros adelante no se ve más arena, hay algo, un escalón al más allá marino. Duda. Espera a que se aclare el agua tras la ola para divisar mejor el terreno. Da otro paso. Se acerca a un hombre calvo, le sigue literalmente los pasos. Se da cuenta que ahí nomás, cruzando ese pozo, está el banco de la felicidad. Se decide, da otro paso más. Llega al banco. Reflexiona en un segundo que a veces el hueco o agujero existencial no es tan profundo como uno cree.

Empieza a caminar. Ve sus propios pies bajo el agua salada, junto con arena mezclada con cadáveres de almejas. Las ondas vienen, las olas vienen. Las salta. De costado. Le da la espalda a una que la transporta. Vuelve al banco. Se sumerge un poco más. Es el paraíso. El agua tibia y el mar hasta el horizonte le transmiten un sentimiento que roza lo onírico. Mira otra vez al horizonte.

En poco segundos ocurrirá lo peor.

Vienen ondas. Todas pasan, siguen su rumbo. Salvo la última, la que corona el momento desgraciado y fóbico de la no uruguaya cuyo nombre quizás sea Lucía, o Virginia, o Malvina o Maldiva o simplemente Isla. Si se llama Isla. La onda se acerca. La mente de Isla se ve inundada por todas las frases que recuerda sobre el hacer en un momento como el que en segundos o menos se aproxima, se avecina, se viene encima! Taparse la nariz y meterse en el agua, agacharse, tirarse abajo, como de cabeza. Tres acciones que fue juntando en su trastornado imaginario.

Pero el deber ser y hacer no pesa nunca tanto como los malos recuerdos. Isla recuerda una vez en que no pudo con el momento, en realidad en dos veces. Una en Miramar, del otro lado del Rio, otra acá nomás, quizás un kilómetro al norte, en la playa La Aguada. Dos veces en que no pudo, en que el demonio mental tomó forma. Dos veces en que por unos segundos sintió la muerte bajo el agua y juró no volver a pasar por eso.

Pero el ser humano parece vivir de la reiteración. Ya es tarde para todo, para el “no” sobretodo. Y ahí viene, la ola. Inmensa, magistral, soberbia, llevándose todo por delante, sin avisar cuando caerá. Es tan astuta que puede controlar cada movimiento. No Isla, la Ola.

Y por fin sucede. La ola cae, debe hacerlo para volver al mar y seguir viviendo, pero Isla se lo toma personal. La ola la elige de blanco, cae milimétricamente sobre ella. Isla se paraliza. No llega siquiera a razonar. No por falta de tiempo sino de neuronas libres de pánico dispuestas a trabajar en ese reflejo. La ola camina sobre toda ella. Y el mundo de Isla se vuelve blanco y salado.

Presa de la incapacidad total, total, Isla se deja partir en mil pedazos. Da vueltas, gira, rueda. Abre los ojos inconscientemente. Esto es lo que se siente al morir, alcanza a pensar una parte de su mente.

Pero no. No muere. Llega a la orilla, arrastrada como una botella. Tristemente arrastrada, miserablemente llevada, devuelta. La ola viene enojada le dice una señora uruguaya (que un minuto después le explica a la aturdida Isla que La Balconada es un balcón marino). Isla sólo puede pensar que el mar la llamó pero la devolvió. Las olas no quieren gente así en sus entrañas.

Isla está gravemente confundida, el canto del mar se transforma en grito. Se siente recién salida de un lavarropas. El agua salada y la arena entraron por todos los rincones posibles de su cuerpo. Su traje de baño en cualquier parte comprueba el hecho de que al mar no sabe nada de modas. Sólo conoce su propio ritmo. Lo impuesto le resbala por los poros de sus profundidades, las mismas por las que navegar-a de ahora en más, hasta conocer otro destino, su lente de contacto derecho.

Isla se queda largo rato parada en la orilla. A pesar de sentirse mal, inútil, no puede dejar de admirar el movimiento perfecto del mar. Las olas y el color producto del sol reflejado en el agua. El mar genera todos los tipos de sentimientos, como le ocurre a los personajes que llegan a la posada Almayer, esos que narra Baricco.

El mar es realmente y de alguna forma: curativo…

Porque toca de tantas maneras que es imposible no salir renovado del agua. Distinto, nuevo, pensante. Isla se siente triste. Si se le cayera alguna lágrima seguro se confundiría con el mar. Las olas y las situaciones de la vida son casi lo mismo, hay que saber pararse pero no siempre se puede. Cuesta. Es un desafío inmenso.

Aunque alegre por contemplar semejante paisaje, Isla no puede dejar de sentirse triste.

Lo grandioso es que esa tristeza no la desgarra. La alegra. Es tan productiva que le anima a escribir.

El poder del mar…

GGss (@eugess)

Viajes por el Scriptorium

2011-02-01T11:47:00.005-03:00

Un hombre despierta y de repente se da cuenta que está solo. Sentado en una habitación, rodeado de objetos que tienen pegada una etiqueta con su respectivo nombre. El hombre no recuerda. No sabe quién es o fue ni qué hace en ese lugar. No sabe si está en una casa, edificio, hospital, cárcel, más allá….

En la habitación hay una ventana pero no se puede ver el exterior. El hombre está consumado a su propio aquí y ahora. La única certeza que tiene es que se siente muy culpable. La culpa es quizás su infierno. Un grupo de personas irán apareciendo, una a una, y él irá anotando sus nombres en un cuaderno, porque cada tanto lo olvida todo.

También será visitado por otro grupo que desfilará sin cesar por su mente, uno a uno y todos a la vez, como objetos en cadena de montaje, incansables. Él sabe que conoce a estos personajes, que guarda con ellos una íntima relación, que son producto de algún hacer. Ellos lo acechan, de tal manera que el hombre teme cerrar sus ojos.

Él es Mister Blank, y sólo sabemos que viste un pijama a rayas azul y amarillo y es viejo, del tipo de persona vieja entre los sesenta y los ochenta años. Le cuesta moverse pero no así pensar, darle rienda suelta a las historias que se tejen en su mente. Mientras se hace todas las preguntas posibles, como por ejemplo si la puerta se cierra desde fuera de la habitación o no, o si realmente hay un armario, empieza a leer un manuscrito que está en el escritorio frente a la cama, al lado de una pila de fotos viejas. El manuscrito es el informe del misterioso Graf y su casi trágica vivencia en alguna época de la historia de un Estados Unidos distinto.

No he leído aún muchos libros de Paul Auster, pero lo que he leído me alcanza para recomendarlo y empezar a conocer un poco su mundo. Cuando dije que había que empezar por, por ejemplo, La noche de lo oráculo como me habían recomendado, no me equivocaba. Es un libro elemental que hay que leer antes que este. Hay muchos guiños y aparece nuevamente, aunque no elemental en la diégesis, el escritor John Trause.

Pero Trause no es más que un mínimo elemento en la serie de obsesiones que pueblan los textos de Auster: el sentimiento culpa, la desolación, la transformación en la que nos envuelve la cotidianeidad, la figura del padre protector encarnada en un amigo del protagonista, la mujer como ser supremo, las erecciones y los sentimientos que en ese instante acarrea, las calles de Brooklyn, el paso de las estaciones, la duda, y por sobre todas las cosas, el acto de escribir.

Escribir es acaso el remedio en el que se sumergen los personajes, su forma de comprender y comprenderse. El relato va enredándose en muchas historias dentro de una, enalteciendo el mismísimo placer de contarlas, y en este libro en particular, son portadoras del deseo del escritor de meterse en su propia mente, logrando, como dijo el periodista Javier Aparicio Maydeu: “una enigmática y magnífica alegoría de la creación”.

Al fin y al cabo, el hilo conductor de las historias austerianas son las palabras, el poder que tienen, la manera de afectar. En La noche del oráculo se pregunta si son tan poderosas como para predecir lo que pasará, en Viajes por el Scriptorioum, si pueden ser capaces de producir tanto miedo.

Mister Blank (blank es el espacio en blanco que debe ser llenado, “fill in the blank”), son todos quienes transitan el camino de la escritura, acompañados por todos esos personajes que el viejo fue anotando en el cuaderno.

¿Acaso la vida no es más que una historia que puede ser narrada mil veces y de mil maneras?

GGss (@eugess)

La aventura fellinesca...nunca es tarde para comprar el ticket!

2011-01-20T15:50:00.009-03:00

"no sé por qué lo amo tanto..."

A continuación no se encuentra nada que no haya dicho antes, en alguna oportunidad seguramente....pero tenía ganas de volver a escribirlo!

Con motivo de celebrar que, aunque ya no esté con nosotros, hoy hace 91 años que nació uno de los directores más grandes y locos de la historia del cine, quise dejar volar algunas palabras, dejarlas libres para que encuentren quizás el rumbo en este post...

Y ¿por qué pensar que nunca es tarde para comprar el ticket? Porque cualquier persona que se precie de querer al cine con todas sus fuerzas no puede pasar por la vida sin haber experimentado alguna obra de este hombre, que desde siempre fue un creador. Antes de ser cineasta ya transitaba los terrenos creativos del lápiz y el papel, ilustrando la vida, su propia visión de las situaciones cotidianas teñidas de fantasías, pasajes oníricos e idealizaciones.

Toda su filmografía es una oda a “el artificio”, una estética que fue instalando poco a poco, desde su Rímini natal, la Rímini que él llevaba en su cabeza, la misma que describe magistralmente en Amarcord. Personalmente lo considero el mejor film del Maestro y uno de los más bellos que vi en vida, quizás, porque se me hace imposible no imaginar, ver y re-crear las propias imágenes de la infancia de mi padre y mis abuelos en Italia, es decir, y al igual que la estética en cuestión, las que llevo en mi mente, la que me ocupé de imaginar tras años y años de escuchar historias y ver fotos, (sumada a la italianidad familiar nuestra de cada día!!!).

Todo creador se re-crea su mundo, el mundo que él concibe como real para plasmarlo en las cintas, pero no me cabe la menor duda que el de Federico es un mundo sin barreras, es el mismo mundo que él sueña, dormido y despierto, que no sigue ninguna lógica más que la de su propia demencia en movimiento. “Nuestros sueños son nuestra única vida real” dijo una vez, y no me cansaré de citar esta frase hasta morir: sus sueños, pero más allá de lo onírico, su ensueño, la manera en que fantasea con las cosas, las situaciones, las mujeres, los colores.

Todos los elementos, desde la familia hasta el carnaval y los clowns, de algún amanera hacen crítica, pero exageradamente, como el teatro absurdo. En la explosión de colores, sabores, acordes, diálogos, Federico no sólo plantea sus obsesiones más íntimas y oscuras, sino también su mirada hacia los otros, hacia la sociedad, la historia y por sobre todas las cosas, al cine y el proceso creativo.

El gran legado que quizás sin querer en su totalidad nos ha dejado es el de tener la certeza de que la memoria y el imaginario son los terrenos más hermosos, los que nos hacen mortales, nos salvan de tantas penurias, nos ayudan a crear y matizan la visión del mundo. “Nunca pierdas tu inocencia infantil” dice Katherine citando a Fefo (quien dice, la había descubierto de adolescente mientras tomaba un helado en Piazza Navona) en Bajo el sol de Toscana, “es la cosa más importante”.

Esa misma inocencia que nunca se olvidó de retratar y en la que involucra al espectador haciendo aflorar la suya de todos los rincones, es la que embellece su filmografía más y más con el paso de los años, su filosofía de vida, de valorar lo simple de las relaciones (elemento que uno de sus fans, Woody, se fue ocupando de aplicar), su manera de DECIR a partir de un cine vestido de colores, que explotan, se funden, se resignifican y bailan al son de cualquier canción que seguro guardamos en nuestro imaginario.

Por eso es que decía que hoy, o mejor dicho siempre, es un buen día para decidir comprar el ticket y entrar en el fantástico mundo mágico de Fellini.

GGss (@eugess)

Bonus Track

Acá comparto un video que una vez me pasó Carina Maguregui, elemental para ilustrar un poco más lo que intenté decir...

Globos de Oro 2011 en formato "post pelotudo"

2011-01-17T12:29:00.008-03:00

Este es un post pelotudo pero necesario, dado que no entra en un twitt ni en dos ni en tres…pido amablemente que lo completen dado que no está toda la información que debería estar. O sea, es un post pelotudo, necesario e incompleto, pero nadie me paga por esto ni lo revisa ni edita, con suerte alguno lo lee…así que acá va. Insisto: incompleted!

No voy a hacer el típico post reseña de la fiesta dado que no seguí la ceremonia tirada en el futón como hago habitualmente con los Oscar’s, digamos que fui y vine haciéndole honor al multitasking, tratando de evitar la sensación que me sigue invadiendo con estas premiaciones: hay algo muy superficial en la atmósfera, muy mundo perfecto que en algún punto me vuela los pelos, pero también me gusta…no sé describirlo a ciencia cierta, es la doble cara de las cosas con las que convivimos a diario.

Quizás por esa razón, aunque cada vez me parezcan más aburridas, las sigo mirando. Es casi como el folklore de enero y febrero, del entre entre estar al pedo los domingos de verano y esperar las vacaciones, entre la ignorancia total de muchas de las cintas nominadas y las dos o tres que llegué a ver o al menos tengo información al respecto, entre el costado cholulo que emerge como acné adolescente y se va al día posterior y el costado más serio cinéfilamente hablando (que se va a pagando show tras show), entre la bronca mezclada con vergüenza ajena hacia las traducciones de TNT, a la que este año se sumó un mexicano que se ve que estaba al pedo e iba metiendo bocados insignificantes y pedorros y, la vedette de esta año: los tweets de Axel Kutch, auto-elevado al lugar de sabelotodo (lo banco pero después de que co-produjo El secreto de sus ojos se ha vuelto irritable el hombre), chimentero de los entretelones que la deja picando….en fin.

Ricky Gervais sigue confirmando mi teoría casera de que los ingleses nunca defraudan (o por lo menos si lo hacen te sacan una sonrisa en el camino), y que son altísimamente mejores para la comedia que sus hijos anfitriones. Acá algunas frases destacadas.

En cuanto a los premios, no tengo mucho para aportar desde mi lugar, sólo un par de alegrías: la de Natalie Portman, que se merecería ganar un premio todos los meses por ser simplemente Natalie, (queda pendiente ver el film del gran Darren). Pero mi sonrisa se extendió a la mitad de cada mejilla cuando la gran Laura Linney ganó el de Mejor Actriz de Serie por The Big C, serie de HBO que había empezado a ver sólo una hora antes de que empiece la entrega de premios, y Jim Parsons (que me estoy enterando que nacimos el mismo día, eso explicaría varias cosas ja!) por The Big Bang Theory, conjugando en una misma persona la trinidad de la genialidad: serie, personaje, actor.

No ví la ganadora por Mejor Serie Dramática Broadwalk Empire también de HBO, pero me alegré por Steve Buscemi por las mismas razones que por Natalie. Tampoco vi la otra ganadora en el rubro Mejor Serie de Comedia: Glee, pero teniendo un amiga tan fan como vanemaz (hasta el nivel insoportable, de esas amigas que las querés y por lo tanto aguantás compartiéndote videos, insistiéndote para que le des un vistazo, poniendo los ringtones en cuestión en el celular y cantándote a toda hora las canciones -que encima son covers-, hasta el nivel de perforarte el tímpano) calculo que debe ser “pasable” y disfrutable para quien es musical friendly.

Después está el caso Red Social, film de David Fincher ganador del premio máximo de la noche que aún no me perdono no haber visto todavía, que cosechó buenas y malas críticas, extremas críticas. Aunque si mal no recuerdo todo lo que leí elevaba al nivel de magistral a la banda sonora, y el Globo debe ser que se enteró y voló para ahí. Aclaración: el que no entendió que hacía Kevin Spacey en la mesa dijo el Sr. Axel que es porque fue uno de los productores…

Me faltó mencionar al ganador del Premio Honorífico Cecil B. DeMille 2011: el Sr. Robert De Niro, que bien merecido se lo tiene, pero no sé si me pareció a mí o qué pero no lo ví tan entusiasmado como su amigo Marty el año pasado...(igual creo que Marty ya anda entusiasmado por la vida en sí).

Las cosas para destacar nuestras de cada día que convierten las horas muertas en material onírico: Robert “te doy hasta que me quede sin aire” Downey Junior, Ryan “el novio que toda chica quisiera tener en su cama y toda suegra en su mesa un domingo” Gosling (que encima es buen actor…personalmente uno de los mejores), James “por más que digan que tu novia es una fachada para ocultar tu homosexualidad que algunos creen es visible y se justifica estúpidamente por los papeles que elegís” Franco, con el que me gustaría irme de vacaciones o campamento, Hugh “el chico correcto novio de Claire-chica-correcta-Danes”, y creo que nadie más. Pobres, ahora me doy cuenta que los llamé cosas….bueno, “chicos”...(faltaron a la cita Emile Hirsch y el Di Caprio de la nueva era por el que todas nos caemos de espaldas).

Otros detallecillos: Cris Evans parecería estar más viejo y blanco, algo le pasa, ¿se hizo vegetariano?, Christina Aguilera le estuvo dando a los postres post-separación, Angelina y Brad siguen sin ser creíbles, Matt Damon y Al Pacino siguen siendo pollerudos, y Gia, la hija de Joe Mantegna proclamada Miss Globo de Oro 2011 tiene menos onda que bandera de lata (ya que estás ahí nena, sonreí aunque sea!!!!!!!).

Bueno, hasta acá fue este post pelotudo, una mirada extremadamente personal, calentona, y algo trillada de lo que fueron para mí los Globo de Oro 2011. Esperemos que el 27 de febrero, aunque los premios con el nombre de Sr. Wilde no nos sorprendan, al menos conviertan estos rituales caseros en algo más divertido…. (podríamos hacer un asadito de última).

GGss (@eugess)

La noche del oráculo

2011-01-13T10:32:00.010-03:00

"No significa nada Sid. Salvo que que estás un poco ido de la cabeza. (...) Escribimos libros, ¿no es verdad? ¿Qué otra cosas se puede esperar de gente como nosotros?" John Trause

Hace un tiempo me encontraba con esa recurrente sensación que invade al lector en algún momento del año (porque decir “de la vida” sería exagerado) de abstinencia de "el libro perfecto". Esa obra que cuando la abrís por primera vez no podés dejar de cerrarla, o mejor aún, ese libro que ya desde la contratapa te atrae, te pide desesperadamente ser salvado de la pila de compañeros de papel de cualquier librería.

Pensé que la sensación iba a persistir, a seguir azotándome los últimos días calurosísimos del 2010, hasta que una mañana, buscando otra cosa, as usual, me topé con la pila de Anagrama. Seducida quizás por los colores o por esos libros estéticamente ideales, me abalancé sobre ellos de manera irracional. Baricco detuvo mis dedos y ojos buscadores con el ensayo Next, y, vaya casualidad, al lado, próximo, se encontraba el libro que dio lugar a este post. La noche del oráculo rezaba la tapa de un rosa apagado y alilado, envuelta en un misterio hasta ese momento sólo discursivo. Inmediatamente di vuelta el ejemplar y me sumergí sin ataduras en la sinopsis.

Antes de terminar de leerla y pasar a las recomendaciones de los críticos más abajo, ya estaba en la caja haciendo la cola para pagar, acompañada de Harry Potter y el Prisionero de Azkaban (el objetivo de mi visita a la librería, libro, que dicho sea de paso, también me ocupé de devorar en este enero que viene siendo perfecto para este tipo de placeres. Con suerte hoy empiezo el El caliz del fuego, ya lo he mencionado en alguna oportunidad, estoy haciendo el camino inverso, y los resultados vienen siendo encantadores, curativos si me lo permiten).

Justo muy poco después, Álvaro comparte una nota sobre el autor en cuestión: Paul Auster. Después de leerla, supe que no en vano la mente me había dado indicios de seguir adelante con la compra. El mundo de Paul Auster es en sus relatos tan particular, neurótico y neoyorquino como el de Woody Allen. Pero hablar en detenimiento de los elementos formará parte de otro post, una vez que mi lectura abarque más de un libro, obviamente.

La noche del oráculo cuenta la historia de Sydney Orr, un escritor de Brooklyng que, tras sufrir una enfermedad que lo pone al borde de la muerte, regresa a su hogar. Se siente incapaz de volver a escribir, hasta que un día, en una de sus salidas matutinas por el barrio, entra en El palacio del papel, la librería del Sr. Chang y compra un cuaderno azul que parece seducirlo, dándose cuenta de que puede volver a escribir. Su amigo escritor John Trause, le habla de Flitcraft, un personaje de El halcón maltés que también sobrevivió a la muerte, de manera trágicamente casual.

En la novela que empieza a escribir Orr, Flitcraft es Nick Bowen, un editor que lleva una vida cómoda y próspera, a quien un encuentro cercano con la muerte del que zafa “por un pelito” lo coloca en la situación de repensar su existencia. Es ahí cuando un día se va de su casa sin que su mujer Eva lo note y toma el primer vuelo del aeropuerto La Guardia a Kansas, llevando consigo sólo el manuscrito de La noche del oráculo, una novela perdida durante mucho tiempo que la nieta de la escritora le acerca para que revise.

Así, la historia va y viene entre la vida de Orr y la de Bowen, entre desencuentros, relaciones de pareja (que lo lleva al propio Orr a cuestionarse la suya con su esposa Grace, una mujer misteriosa cuyo pasado casi desconoce), y los hechos que van tejiendo la vida de estos dos personajes.

Lo primero que llama la atención es la capacidad del autor para meternos rápida y placenteramente en la historia, en realidad, un metarrelato. Auster cuenta la historia de Sydney, Sydney la de Nick, y Nick se mete en la de Lemuel Flagg, el protagonista de La noche del oráculo, un teniente inglés que ha quedado ciego producto de la explosión de un mortero en las trincheras de la Primera Guerra Mundial, pero que aparentemente ahora posee el don de la profecía .

La prosa de Auster es sin dudas una de las más hipnóticas que he experimentado en mis años de lectora, elemental para cualquier persona que se quiera animar (como quien suscribe), a empezar a transitar los caminos de las letras, esos mismos que como los de Orr y Bowen, nunca sabremos adonde nos llevarán...

Hace unos días encontré un artículo (no recuerdo bien donde), que decía que para iniciarse en la lectura de Auster es recomendable empezar por La noche del Oráculo o Brooklyn Follies... Lo que puedo decir por ahora es que este escritor regala con apenas un par de párrafos, el gozo de abstraerse en lo magistral de un relato que tiene todas las características para ser ideal, es decir: no dejarnos despegar la atención y meternos en otras vidas que siempre terminan siendo atractivas porque, como dice Orr de Bowen: “empieza a ver una relación entre lo que le pasa a él y la historia que se cuenta en la novela, como si de manera indirecta, muy metafórica, el libro le hablara de forma íntima sobre sus circunstancias del momento”.

GGss

New Year Resolutions...(no hace falta leerlo)

2010-12-31T10:43:00.008-03:00

Y acá estamos, el último día del año…en mi caso sentada frente al teclado, pensando en escribir algo, consciente de que quizás por el calor, quizás por el viento, quizás porque siempre hay que buscar una excusa para todo, estoy sufriendo un bache creativo. Se ve que venía caminando, pensando en algunas historias to be y me caí.

Fue un 2010 que sería injusto no valorar. Pero uno nació para ser insatisfecho, así que como gran neurótica me siento en pleno derecho de decir que podría haber sido aunque sea, más emocionante.

No creo que a nadie le interese mucho, pero para completar la coherencia narrativa de esta cosa invertebrada que estoy escribiendo, lo tengo que poner.

Sólo un par de cosas a destacar:

Pasé la prueba, no sólo sobreviví al matrimonio más de 15 días (como mi padre y mi dentista anunciaban), sino que ya llevo hasta el momento 640 días (and counting).
Me convertí en Agente 007 después de presentar junto a mi amigo, tutor y guía espiritual M (de Marcelo) una tesina que tuvo más de locura que de academia. Ahora tengo licencia para comunicar...y DERRAPAR!
Afiancé los lazos con los amigos de siempre, los amigos de no hace tanto, los amigos de acá y los de todas partes....incluídas las redes sociales!
Materializamos parte de la locura una vez más con mi hermana gemela (como una vez nos dijo un pibe) Vanemaz con El Gabinete y el National Tattler
Sumamos experiencias, amistades (“los bits se hicieron átomos” diría El Cholo Yunes, o Chino Yunus para los amigos) y anécdotas varias en la lista del Colectivo Digicom, y ¿vamos por más, no?
Seguí escribiendo todo lo que se me iba pasando por la cabeza (gracia a Dio’ comparto y por la salud mental del pobre que por ahí me leer, sólo una parte)
Soñé mucho….de noche y de día
Me ilusioné varias veces con cosas que no fueron
Adquirí más velocidad “dedil” en el teclado
Empecé por fin a hacer el camino inverso, es decir, empecé a leer la saga Potter…pero leer no iría acá, el verbo adecuado sería comer.

Ahora que lo veo puesto en palabras no parece tan malo, es más, me hace sentir mejor. Pero la idea de este invertebrado, la que le da nombre al título, era la de compartir las Resoluciones para el próximo año, si Paris Hilton lo hizo why not me!

Las tres primeras conciernen a los lugares comunes del deseo o el deseo de lugares comunes...esos que nunca faltan, las siguientes pueden ser obviados, es solo demencia en estado puro...

Construir un país menos hipócrita, menos dividido, menos discursivamente binario, y habitar un mundo en el que, como diría Agus Machiavello, quepan todos los mundos
Intentar pensar y pensar-nos más (o hacer psicoanálisis), ser más empáticos y un poquito menos materialistas
Más paz, interior y exterior, más salud, mental y física, más prosperidad (de todos los tipos) y más sexo (idem)
Seguir haciendo fluir mi demorado instinto maternal hacia el niño-viejo aka Benjamin Button, Tomy
Tratar de hacer algo potable con lo que escribo, y si se puede, tener un trabajo que incluya lo que se llama con todas las letras "sueldo"
Terminar la historia sobre Mara Treipe y conseguir un editor, y encontrar un lugar en el que publicar las crónicas sobre lugares de Rosario
Filmar o empezar a pre-producir un corto de mucho suspenso, si es posible filmado en el Parque Villarino al amanecer
Ver más thrillers (aunque ya nadie haga buenos!)
Acostumbrarme a los lentes nuevos
Cambiar el celular (debo ser el único ser humano con un no-humano destartalado de 3 años y chirolas)
Ir más al cine
Aprender a hacer pororó salado como el de Paula
Twittear cosas más interesantes
Ser más auto-critica pero menos auto-flagelante
Terminar antes de julio la saga Potter y leer a Lessig
Ver todas las películas que me faltan ver
Dar una clase sin ponerme nerviosa, entender a Kant y seguir recomendando a Latour hasta cansar a la gente!
Empezar seriamente a ahorrar para ir a la Isla de Pascua
Sobrevivir a los demonios internos, externos, personales, sociales, psicológicos, materiales, fílmicos…
Prestar atención a ver si encuentro algún conejo blanco en el jardín
Hibridar más potus y criticar menos a los hombres
Parecerme más a Diablo Cody
Ser menos cascabel y más políticamente correcta
Sentirme menos culpable
Reírme el doble
Viajar más a VGGalvez y a barrio Bella Vista!
Cocinar más (para que Cristian me diga menos “basta de comida de hospital”) y hacer algo con las dos botellas de ron cubano sin abrir
Seguir derrapando entre muchos hasta morir
Seguir soñando, de noche con menos patos que me atacan y con más platónicos que hacen suya y de día, con la posibilidad de que se puede!
Tener más en claro qué quiero hacer de mi vida….no, perdón, esto no va en esta lista, va en la de “imposibles eternos”

Este año se va, esperemos que el que venga sea mejor…igual lo que importa no es el tiempo medible sino el ahora presente, indescriptible y fabuloso!

Gracias a todos los que hicieron del 2010 con sus aciertos y no, un lapso de momentos inolvidables!

Sigo insistiendo, estoy cursi, es el instinto materno que por ahora tengo que desviar para algún lado!

REMEMBER ponerse algo blanco, si es posible a estrenar!

Los QUIERO!

FELIZ AÑO NUEVO Y VIEJO.....y FELIZ PRESENTE!!!

GGss

Hace calor...adentro y afuera

2010-12-27T17:20:00.005-03:00

♫puede ser que otra vez no sea cierto, pero siento como el fuego me quema por dentro♫

Hace calor. Adentro. Afuera. Entre las paredes. Entre los huesos y músculos agotados después de dos días de exposición a los avatares de la vida familiar y a casi una hora de hacer el viejo y jamás pasado de moda “remolino” acuático. “Hace 20 años que hacemos lo mismo”, dice mi tío. Sí, puede ser, hace 20 años que nos divertimos de la forma más barata que jamás se haya inventado: entre muchos.

Hace calor. Es lunes. Acá no hay muros ni escapes de colectivos humeantes, no hay taxis veloces ni mil ventanas al pasar. No hay nada pero se ve algo allá lejos, un poco más allá del horizonte. Las torres y otras yerbas que poco a poco van convirtiendo a mi querida Rosario de la infancia en un lugar cool, se mezclan con el smog y los factores aromáticos del momento.

Hace calor. Calor por doquier, irreverente, enfermizo, opaco, húmedo, con olor a fin de diciembre, con empacho, con cara de goce. Calor que hace cola para entrar, que quema cualquier intento de pensamiento coherente, que derrite las entrañas y anima cualquier fantasía. Calor dantesco, calor anarquista, calor a secas.

Hace calor. Es lunes, lo dije. Empecé insomne, con esa maldita sensación de tener ideas a chorro saliendo de mi cabeza pero diluídas. Ideas fóbicas del papel. Ideas que como los sueños, sólo resplandecen en la mente, su mejor hogar. Quiero escribir, tengo mil historias para contar pero ni siquiera pude llegar al nudo de la que empecé hace un tiempo. Nada ayuda: ni el clima, ni los demonios internos.

Hace calor. Lo que dicen inútil y amarillentamente los que están más allá de las pantallas no ayudan. El odioso número 39 seguido de la simple y más fea del curso palabra “grados”, tampoco. La hibridación aire acondicionado (se nota que escribí la tesina en esta época) no es suficiente. Nada sirve para extinguir el calor, más acá o más allá de cuerpo. ¿Cómo apagar un incendio mental?

Hace calor. Los perros están tan tirados como las alegrías que hoy lloraron antes de chamuscarse. Trato de pasar los minutos entre agua, J.K.Rowling, agua, teclado, agua, sueño, agua, otros libros, otras historias, agua. Pienso que quiero escribir a más velocidad pero no puedo. Pienso que quiero escribir más historias pero no puedo.

Hace calor. Pienso que el gordo Noel no me trajo ni el clon de Matthew Gray Gubler ni el trabajo ideal, soñado y por momentos lejos de la civilización que le había pedido en la carta. Lo perdono, seguro se perdió mis deseos en algún piquete intergaláctico. Lo voy a esperar, quizás el 24 próximo hasta me traiga de la mano un editor que tenga ganas de leer lo que escribiendo para aliviar la demencia. El gordo sabe de las locuras de la gente común, quiero decir: argentina, bipolar y contradictoria, pero algo optimista, amiguera y soñadora. Sabe también que aún desde las alturas acá abajo algunas cosas pueden seguir pasando.

Hace calor. Me doy cuenta que uno intenta parecerse en algún punto a quien admira, pero no sabía que tanto. Reflexiono, vuelvo a pensar, me estoy volviendo más alleniana que nunca: fobias por mil, histeria, personajes perdedores y psicoanalizados en cada historia. El consuelo es que al narrarlos, los monstruos mentales, en fin, la neurosis nuestra de cada día, se hace más llevadera, hasta grandiosa.

Hace calor. Sigo soñando, sigo queriendo seguir escribiendo, lo hago, lo vuelvo a hacer. Los pensamientos van viajando, se transforman, se hacen visibles. No está todo perdido. Son como el agua del río, viajan incansables, nómades, hijos perdidos fruto de la mezcla de racionalizar todo y enloquecer en el intento y querer habitar mundos paralelos y fantásticos.

Hace calor. Hago una pausa. Sigo confiando en el poder de las palabras que ayudan en la tarea imposible de entender la vida. Estoy acá, hace casi 27 años que estoy acá, parada. Algo tengo que hacer con esto. No puedo dejarlo ir. No sé qué será de mí en un tiempo. De dos cosas estoy segura: voy a seguir escribiendo hasta morir y voy a hacer de esa banana pasada de la heladera un licuado helado digno de ser tomado en la pelopincho de un patio, mi patio, el que mira a Rosario y lo saluda de lejos. Lo dije: hace calor.

GGss

El mesías Potter y la e-lección de NaVIDAd

2010-12-24T12:23:00.008-03:00

"Each man's life touches so many other lives" Angel Clarence

("Qué bello es vivir!" - 1946)

Siempre consideré a la Navidad como un instante divino de reflexión más que de reflexión divina.

Esta semana de diciembre, calurosa, sudorosa, pegajosa, laboriosa, se me hizo difícil tratar de poner en palabras lo que se me iba pasando por la cabeza. Entre lo cotidiano y lo que pasa más allá de casa, entre el hacer y el deber hacer, entre lo que pasa dentro de los muros de este territorio hermoso y adictivo que algunos llamamos país y lo que se intenta comunicar teñido de color amarillo, ayer tuve un pequeño instante.

Atareada por los demonios nuestros de cada día, intentando ponerle onda al clima, con el cuero rostizado y algo triste por el deceso de varias plantas gracias a la capa de ozono, tuve un momento. Me sumergí en el que de ahora en más llamaré "my little (very little) paradise", en un rinconcito del patio, durazno bastante verde en mano y con los pies en el agua. Elevada desde la colchoneta inflable, recostada sobre mi pequeño placer burgués, mirando las nubes que iban llegando al baile (para brindarnos posteriormente un alivio), y con el sólo sonido de la naturaleza y las risas de mi vecino de 10 años del otro lado del tapial, me puse a pensar.Y el pensamiento genera más pensamiento, y más pensamiento genera divague, y el divague de diciembre siempre es bastante cursi.

En ese movimiento neuronal me puse a pensar que el mesías, aquél que llegó para salvarnos, nació también y hace no tanto en el valle de Gondric. Fue muy esperado, fruto del amor de James y Lily. El no sabría que sería especial hasta 11 años después. Llevaba también un gran estigma, tenía la forma de rayo y estaba en su frente. Pero este mesías, aunque renegó de ese aura que habían instalado sobre su cabeza y espalda, nunca se aprovechó de ella. Muy al contrario, siempre estuvo al lado de los más necesitados de todos los tipos de bienes: materiales y emocionales, incluso defendió con su propia vida a los “sangre sucia”, los impuros, los que muchos no querían admitir muros adentro y varios hubieran apedreado.

En el camino tendría que llevar muchas cruces, la mayor de todas: vivir con los Dursley’s, los peores muggles de la historia. Tendría que enfrentarse al Innombrable (de los mil nombres): el Señor Tenebroso/el Señor Oscuro/Tom Marvolo Riddle/Lord Voldemort, quien había querido matarlo tiempo atrás. Pero Voldemort representaba un reto cotidiano, era su propio demonio. Eran parecidos, compartían varias aptitudes...

Este niño sensible y por momentos inocente, se iría abriendo camino por el sendero de la vida. Aprendiendo de la experiencia constante, metiéndose en muchos problemas, golpeándose una y otra vez contra la pared. Pero aprendería en poco tiempo la lección más grande de todos los tiempos: que como decía Christopher McCandless “happiness is real only when shared”.

Ese pequeño gesto que se transformaría en vivencia, que se transformaría en forma de vida, que se transformaría en consejo y que se transformaría en legado, empezaría a llegar a cualquier muggle que de este lado tuviera el tiempo y las ganas de compartir su tiempo, vida y locura con este niño.

Su enseñanza para la eternidad sería no sólo que vivió por el amor de Lily y James que desplegaron sobre él esa noche de Halloween, sino que, como le dijo el angel Clarence a George Bailey en ¡Qué bello es vivir!, nadie jamás fracasa si tiene amigos. Y entonces la amistad, valioso tesoro, es “ese ama a tu prójimo como a ti mismo”, y entonces creo que ahí está la navidad, en ese intento de re-nacer de nuestras propias cenizas, como Fawkes el ave fenix de Dumbledore, para ser mejores. Y si soy mejor con otros, en ese intercambio seguro alguno bueno surgirá. Este niño, más allá de lo que llevaba sobre sus hombros, no sería nada sin Ron, Hermione, Neville, Seamus, Sirious, Remus, Dumbledore, Minerva, Hagrid “el sucio”, Dobby el elfo, y la grande-especial-numerosa-grossa-humilde-cómica-colorida-grandiosa familia Weasley, los más fascinantes magos de la comarca, esos seres de pelo colorado que cualquiera pagaría para tener de parientes (o por lo menos quien suscribe).

Después de todo, podemos ser o intentar ser lo que querramos, podemos luchar con nuestros propios Voldemorts, podemos acarrear mitos fundantes sobre nuestras espaldas, pero lo más importante, retomando a Dumbledore es que: "no son nuestras habilidades las que definen lo que somos...son nuestras elecciones".

Qué importa el clima, los regalos, el árbol, qué importan los ritos y las comidas hasta empacharse, si lo que importan son las elecciones, lo que nos define, lo que llena y va escribiendo el libro de nuestra vida. Acá otra escena, esta vez un regalo (con la respectiva traducción más abajo) de Woody con amor:

“Todos nos enfrentamos en nuestras vidas con decisiones agonizantes, elecciones morales. Algunas son a gran escala, la mayoría de estas son inferiores, pero nos definimos según las elecciones que hacemos. De hecho somos la suma de nuestras elecciones.

Los eventos se desarrollan tan impredeciblemente, tan injustamente.

La alegría humana parece no haberse incluido en el diseño de la creación. Solo nosotros, con nuestra capacidad para amar le damos sentido al universo indiferente.

Y aún así, la mayoría de los seres humanos parecen tener la habilidad de seguir intentando, e incluso encontrar placer en la cosas simples, como su familia, su trabajo, y en la esperanza de que las próximas generaciones quizás entiendan más”

(Crimes and Misdemeanors - Woody Allen - 1989)

Avisé que estaba cursi.... Sepan disculpar.

Feliz re-nacer

Feliz elegir

Feliz amar lo que somos

Feliz amar a TODOS los otros

Feliz AMAR-nos

Feliz Navidad

¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡ ♥ !!!!!!!!!!!!!!!!

GGss

Be kind, Rewind

2010-12-19T10:13:00.010-03:00

“The past belongs to us, and we can change it” Miss Falewicz (Mia Farrow)

Hacer una película sobre los procesos y las pasiones, hacer una película sobre el cine como acto creador sin mediar fórmulas, hacer que enaltece eso que decía Aristóteles de que cualquier hacer que implique una nueva creación (desde una pintura al óleo hasta una torta de coco) es una forma de arte, hacer una película que sea un manifiesto de amor al cine de todos los tiempos y todas las formas. Hacer una película que mueva nuestras neuronas y nos haga reflexionar sobre el hacer y sobre el valor, sobre el valor y sobre el hacer; sobre el valor del hacer. Todo intenta Michel Gondry con Be kind Rewind.

Mike y Jerry son dos amigos que viven en algún lugar de New Jersey. El primero, algo tonto pero responsable trabaja en el videoclub del Sr. Fletcher, el segundo vive en un tráiler y se la pasa haciendo las cosas mal (supuestamente mal). Un día, intentando sabotear la central de energía vecina a su hogar (alegando que ésta le está derritiendo el cerebro), sufre los efectos de una magnetización, hecho que provoca en su visita a su amigo Mike al videoclub, la destrucción de todas las cintas del Sr. Fletcher.

Sumidos en la desesperación y sin entender al principio las quejas de los clientes, empiezan a filmar escenas de las películas que les van a alquilar para ver si pueden recuperar la pérdida, creyendo en la ignorancia de algunos vecinos. Pero la comunidad empieza a pedirles cada vez más de estas cintas que Jerry llama “suecadas” sin saber bien porqué…

Desde su nombre mismo, este film nos ofrece dos caras, dos posibilidades de ver. Rewind es rebobinar pero en los créditos aparece por un segundo como Remind, y luego la M se transforma en W. Remind es recordar, tener en mente (mind). ¿Qué es lo que recordamos de cada film, eso que nos hace querer rebobinar para volver a verlo? El nombre hace alusión al nombre del video club del Sr. Feltcher, uno de esos lugares que seguro muchos guardan en su chip mental, con la videocasetera en el mostrador para rebobinar las cintas antes de alquilarlas.

Pero en eses recuerdos ¿no hay un valor agregado? Nuestros propios recuerdos, nuestra historia, nuestra empatía por alguna razón con un actor, personaje, toma, escena, tema, banda sonora o film… ¿No nos re-creamos para nosotros mismos todo el tiempo lo que vemos, construyendo nuevas historias? Cualquier acto creativo conlleva la cita de la cita de la cita, todas las versiones de Los Cazafantasmas son igualmente sublimes. “A mí me gusta más la mía”, dice Jerry.

Aunque del 2008, este film es a-temporal, porque aborda un tema que está más allá de cualquier asociación tecnológica. ¿Qué es original? ¿A qué llamamos arte?

Gondry seguro es lector de Alessandro Baricco. Sus personajes habitan ese reino mágico de la demencia en el que no existen los originales (mal que le pese a Sigourney Weaver), donde todo es posible, todo se recicla, se re-elabora, se re-significa mediante el hacer colectivo. “Yo también quiero ser una inadaptada. No son simples remakes. Son mucho más creativas”, les dice con énfasis Alma a Jerry y Mike.

Así, uno a uno se van sucediendo grandes obras del cine, suecadas de King Kong, 2001, Conduciendo a Miss Daisy, (hasta El rey León), que esconden nada más y nada menos que las ganas del director por expresar su amor y devoción hacia el oficio de contar historias, pero también de reflexionar sobre la capacidad de la mente para elaborar a partir de la afectación, de todo aquello que marca, y la condición personal, subjetiva y jamás dada de ver el mundo y construir realidades.

Lo más importante es lo que se narra, la historia no es más que lo que se pone en el relato, ahí está su maravilla. No hay constantes, todo cambia al segundo en que es retomado y re-narrado. “Qué importa si es un 6 o un 9”, le discute Jerry a Mike en la primera escena, si lo genial es lo que expresan cuando se los pone en la imagen, cuando se les da vida mediante la acción.

Como le decía a Vane a partir de su publicación (casi un manifiesto de amor hacia las suecadas), para mí decir suecada sería lo mismo que decir “derrapada”, porque implica locura, pasión y trabajo compartido en el proceso creativo (más allá del nombre), y porque la historia surge de todo eso puesto en acto.

El cine quizás sea como el dicho de la casa: qué importan cuatro paredes si lo que vale es la vida que le dan quienes la habitan. Y seguirá vigente mientras allá y acá haya apasionados capaces de seguir moviendo el avispero hecho de celuloide, haciendo algo tan maravilloso como contar historias.

GGss

Nunca fuimos retro

2010-12-15T19:36:00.008-03:00

"El paso moderno del tiempo no es más que una forma particular de historicidad. ¿De dónde sacamos la idea de un tiempo que pasa?" Bruno Latour

♫ tiempo, dile a la lluvia... ♫

(La intención era llegar a otro tipo de reflexión, más teórica y más seria sobre le tiempo...pero será en otro momento. Como siempre, me gana el desequilibrio!)

Todo empezó con una nota que leí al pasar a la que no sé ni cómo llegué, y digo al pasar doblemente porque la encontré pero fue tan aburrida que seguí de largo. Un periodista, en una actitud “descrubrí América”, reflexionaba sobre los artefactos de todos los tiempos, que pueblan nuestro día a día, con los cuales nos valemos para accionar. A pesar de la pesadez de la nota la leí completa esperando la mención a Bruno Latour. No fue así. Latour nunca apareció. El periodista se ve que quería demostrar que en el fondo siempre quiso tener un negocio y cada tanto hacer un inventario.

Se lo perdoné, Bruno no es tan conocido, ni siquiera en los cerrados círculos académicos, y en algún punto lamenté que ese pobre tipo con chapa de periodista no lo conociera. Porque se sabe, toparse con Bruno es enamorarse y apasionarse a primera vista. Muy pocos son tan afortunados como para tener semejante talento. En realidad, ¿qué francés no despierta sentimientos de algún tipo, de cualquier tipo? Pero no me quiero alejar de lo que quiero decir (cómo le cuesta al comunicador seguir una línea!).

Ya era sábado a la tarde. Los planetas parecían congeniar para la extraña metamorfosis que vendría a continuación. Una negra tormenta cargada de granizo y gotas gordas cayó sobre el patio de casa, dejando varias plantas en terapia y cortando el respirador de la energía eléctrica. Por consiguiente, me quedé sin red. Pensé: toda mi actividad recreativa se relaciona con esta hibridación hombre-electricidad…es el fin.

La desesperación casi (o totalmente) neurótica no duró más de diez minutos, al rato ya había encontrado algo que hacer. Un libro me guiñaba el ojo desde la mesa. Un mago arriba de una Nimbus 2000 me miraba desde la tapa. El elefante hindú marcaba hasta la hoja 152, quedaban aún 103 por ser leídas. Además, el mismo mago más crecido y sabio me hacía señas desde otro libro de tapa verde desde la biblioteca, como apurándome para sumergirme en su mundo, y él en el mío.

Todavía había plena luz, así que me interné en el castillo en lo alto de la colina, ese que está a orillas del lago negro. La luz volvió al rato, la red no, pero nada importaba. Ya había sacado el ticket, estaba lejos de casa.

El domingo brindó toda la luz que el sábado no pudo. La red seguía lejos, “fuera de servicio”. El almuerzo familiar y familiar político fue precedido por la ida a lo de la nonna Velia. Hicimos el check de cada domingo: cigarrillos, llaves, abrigo, dientes. El viento todavía soplaba el frío del sábado, y mi ojo pronosticador había fallado una vez más. Le pedí permiso para internarme en su placar y elegir algo. El placar de la nonna es uno de esos lugares en los que puede haber desde dragones y conejos blancos hasta zapatos de rubí. Lo racional escasea pero lo fantástico se presenta en mil colores y formas de todos los tiempos. Me probé varias prendas y terminé con una campera de un color que no sé describir. Una especie de té con leche mezclado con sambayón hecho con huevos de cáscara blanca.

“Quedatelo nena”, “En serio”. En otra época quizás me hubiera reído o avergonzado, sin embargo, no podía sentirme más feliz!

Descubrí el mundo oculto detrás de usar ropa de las abuelas. Ya era reincidente en el tema: la nonna me había regalado un camperón de lana que ella misma había tejido años luz atrás (el más abrigado de mi placard), y la abuela Enri (que en algún lugar debe estar peleando a alguien y haciendo torrejas de acelga), me había regalado un delantal de cocina y unas medias.

Vestirse con estas prendas es como llevar los recuerdos materializados, o tener anécdotas en los hombros. Es raro, es loco, es lindo.

En la mesa, mientras degustábamos el asado, los duraznos con dulce de leche y la torta marmolada con café, la nonna no paró de decirme orgullosa, “es como si hubiese sido hecho para vos”. Y hay veces que te pueden decir algo mil veces, pero ciertas personas tienen un aura discursiva única y emoción-ante.

Para completar la jornada, la tarde nos regaló las cuadras de la Feria Retro. El viento no acompañaba pero la gente en diversos colores, los perros demostrando ser los mejores amigos del hombre y el aroma pororero hicieron de esas horas algo más que una cabeza (muy) despeinada.

Fue ahí que se me vinieron a la cabeza todos juntos y en composé: la nota del periodista, Bruno Latour y Marshall McLuhan. Ver tantos estantes con tantos artefactos, tantas asociaciones des-asociadas y vueltas a asociar, tantas formas de arte, tantos híbridos re-calentados. Fue como que mi cabeza se transformó en una sopa moderna.

Qué somos sino mezcladores de tiempos, diría Latour. No podemos clasificar épocas porque constantemente estamos mezclando tendencias, modos de, “decires”, palabras, retazos de tela. Lo que antes era nuevo, hora vuelve a serlo si lo usamos, pero con un halo de viejo, se recupera como una forma de arte decía Marshall. Y qué somos nosotros sino arboles llenos de ramas multitemporales, con brotes que crecen de esa mezcla, de ese mix de tiempos. En el medio se delibera qué es lo que va, pero: ¿a quién le importa? Puedo usa una campera de mi abuela que capaz data de los 70’s, un pantalón que tiene unos meses, unas guillerminas del 2007 y unos genes que tienen millones de años. Puedo todo y a la vez y cada vez en un nuevo rodeo. Eso desintegraría el concepto que se le da a moda y a retro. Vivimos en un constante y cotidiano retro.

Es ese mezclar y re-crear el que nos convierte en verdaderos actores….

El sol ya estaba más allá del horizonte, el viento nos decía que ya era hora de regresar. Una lágrima, un carlitos y un puesto de bonsáis serían el broche de un fin de semana en el que, al contrario de lo que creí en un momento, no me volví más esto o más aquello. Descubrí que además de los nuevos lentes de sol nacarados y made in China, hay algo más que me une al Dr. Spencer Reid (y en realidad a Matthew Gray Gubler): el amor por las cosas familiares que llevan inscriptas historias (creo que igual él superó cualquier "intento de" con los lentes de su tío). Aunque sin duda lo mejor llegó de la mano del imán de Alfred Hitchcock con su claqueta de Psicosis, que ya me mira desde la heladera y me dice: ¿"Cuando empiezan a filmar algo de suspenso”?

Al fin y al cabo, el amor hacia los otros de ayer, de hoy y de siempre también nos vuelve a-temporales…

GGss

Se fue Leslie....se queda Frank

2010-11-29T11:09:00.003-03:00

No voy a hacer el típico recordatorio a las estrellas ni mucho menos….realmente no tengo ganas.

Pero bueno, hoy amanecí con esta noticia y tenía ganas de escribir algo, todavía no sé qué, así que le haré caso a los dedos, que siempre que se encuentran con el teclado se ponen ansiosos y no pueden dejar de moverse.

Ya era grande, pero el hecho de que quizás viviera más en el recuerdo estando vivo que en la vida real hizo que uno pensara que nunca iba a pasar. Para nosotros, los de veinte o treinta y tantos, siempre será el teniente Frank Drebin. Siempre tendrá una presencia más netamente diegética. Por eso (personalmente) me pareció rara la noticia, porque creo que nunca asumí que había pasado el tiempo, nunca registré que las células de ese hombre envejecerían….como las de todos al fin.

El combo de recuerdos de la niñez no estaría completo sin la saga, probablemente con la que casi todos lo conocimos, de La Pistola Desnuda (Naked Gun), la trilogía que se realizó después de la serie de sólo 6 episodios Police Squad! que ya lo tenían en la piel de Frank. La historia en ambos casos era el retrato en tono de parodia del mundo policial estadounidense. Era la época…las locas academias abundaban en el mundo del cine.

Hablar de Naked Gun es hablar de un tiempo en que hacer humor era tan simple que hasta rozaba la tontera. Humor simple, humor puro, humor ochentoso…humor al fin. Humor hilarante, humor visceral, humor de piel más que de mente, humor de escamas más que de neuronas….humor al fin.

Humor llevado al extremo de la ridiculez, sobre-exigido, sobre-expuesto, exagerado, archi-pictórico, redundante, bobo, humor de viejo sentado cómodo en el sofá. Pero una clase de humor que como tantos exponentes del mundo del cine nos sacaron carcajadas, tsunamis de risotadas, cataratas de lágrimas producto de las escenas que tontamente retrataban simples situaciones de gente algo mayor.

Humor que habita en los recuerdos, humor ahora hecho bits que se comparten, humor en pedazos de escenas memorables, humor como pedazos de pastel (como decía Hitch del cine), humor que a partir del lenguaje de la risa (como el del abrazo), se hace universal, sin fronteras.

Sin dudas el cine DICE y mucho, transmite, expresa, representa, pero también demuestra que le cine también ríe. Por eso más que un minuto de silencio valdría la pena recordar algún pedazo de recuerdo que nos haya hecho reír. Alguna escena que valga la pena revivir….

Porque las personas se recuerdan sobretodo por la capacidad de afectarnos y producirnos cosas en ese toque de cuerpos (virtual, presencial, de cualquier manera!!!)

Para mí este hombre siempre será la risa al borde de las lágrimas de mi viejo sentado en la punta de la mesa cualquier tarde de domingo….no es poco.

GGss

La grasa de las capitales

2010-11-16T14:38:00.011-03:00

"Un paseo con amigas mas mas que copadas y un profesor chiflado, por la ciudad autónoma de las rejas" Agus Machiavello

Aún abajo del colectivo, nuestras mentes ya estaban en esa ciudad de avenidas anchas, bares nostálgicos y rejas por doquier.

Casi sin saber bien a dónde íbamos, complicadas, confundidas, expectantes, hijas del rigor de la teoría y la práctica, nos encaminamos. Bolso en mano, no-humanos al hombro, nos empezamos a dejar llevar y afectar por todo lo que iría emergiendo.

El viaje de ida ya había empezado en composé con los que vendría los siguientes dos días. En coche cama (algunas del grupo rozan los 80 años), primera fila arriba, con ventanas al mundo exterior, salimos el soleado, calurosos y ansioso viernes. Los bizcochitos Don Satur (siempre están) salvaron el resultado de nuestra confianza en las empresas de transporte, y los canticos propios de gente casi góspel, amenizaron los kilómetros de verdes praderas y sueños de papel.

Series, grandeza de algunas hormigas, chismes, academia, derrape, política, todo era adornado por Soft Kitty, que Mazzeo se había ocupado de pegarle a la gente días antes (y en la web, se sabe, todo es estornudo).

El último tramo, cada una eligió la soledad del pensamiento y el sueño de todo tipo. Nelly Furtado, Serú Girán, Edith Piaf, Diego Torres, Corrine Bailey y demás fauna musical, ayudaron al relax neuronal. La vista hizo lo otro, con carteles que ya nos anunciaban la llegada a uno de los no-lugares más famosos del país: la Panamericana.

No es Paris/Texas….es /BuenosAires

La tristeza que se siente en la entrada a Buenos aires cuesta ponerla en palabras. Es cómo un vacío, una sensación horrible de no-pertenencia, de soledad. Tantos carteles que no dicen más que: nada.

Y Capital es una ciudad que cada vez que vas te sorprende. Creo que no podría vivir más que 5 días (extrañé los grillos), pero el hecho de estar sabiendo que no me pertenece, me hace disfrutarla, admirarla, quererla. Los aires son más que buenos en este lugar, ese “no se qué” parisino is everywhere. Cierro los ojos y vuelvo a París. Las cúpulas, las calles escondidas, el Art Noveau, los marcos, los bares en la vereda, los malvones y hiedras, la convergencia de estilos en todos los sentidos posibles, las plazoletas, las iglesias, el verde mezclado con el gris, el sol de a ratos….sentía la grata sensación de transportarme otra vez a esa ciudad.

Andar por San Telmo es tener un déjà vu constante, es caminar por Montmartre una y otra vez; es pensar en imágenes, es ver por los ojos del cine y hacer del discurso poesía de colores (me puse épica, vuelvo).

Nuestro destino era St. Nicholas, un hostel que tuvo más de hermandad que de pulcritud. Asumo que el turista promedio pasa por el mismo proceso sentimental cuando va por primera vez a un hostel: alucinación “guau, mi primera experiencia hippie”, detallismo extremo “la almohada podría ser más gorda, el colchón más mullido, el desayuno más completo, el baño más limpio, la puerta más segura, el wifi mejor, etc”, decepción posterior “qué cagada, por qué no reservé en el Faena”, negación “esto no puede ser, me quiero ir”, conformismo “e’ lo que hay”, falso consuelo “podría ser peor”, aceptación empática “y bueno, por lo menos la pasamos bien y dormimos todos juntos” (que no se malinterprete, bajo el mismo techo).

Igualmente, nada fue comparable al calvario sufrido por nuestro roomie Marcelo “bendito serás para la eternidad” De la Torre, que tuvo que conjugar sus costumbres de hombre “serio” que se levanta temprano, con la de 5 personas que no lo son ni serán never…..fue por eso que se armó una especie de baticueva abajo de la cucheta para que nadie interfiriese en su sueño ni su lectura… Insisto, una mención especial para este ser humano!

#pgutenberg

Por lo demás, todo lo que rodeó a las jornadas estuvo cargado de sentimientos encontrados de alegría y ganas de más (para una nota ampliada y detallada sobre este evento, sale el Tattler en breve). El CCGSM recibió cantidad de mentes ávidas de compartir sus trabajos, ideas, proyectos, pensamientos. Idiomas varios, estilos e intentos de llegada bastantes diferentes enriquecieron cada momento. Las intervenciones de los Interlúdicos le sumaron un enorme plus de flexibilidad a cualquier intento de estructura postural, argumental y expositiva, Sylvie Duran haría el resto casi al final de sábado, haciéndonos participar de una seudo clase de yoga (en la que lo principal era relajar “el culito”), cosa que podría haber hecho si no hubiese estado parada al lado de mi amiga Botta y su “encuentro de dobles por doquier”.

Personalmente rescato de algunas presentaciones: la capacidad del chileno Andrés Duran para decir en imágenes y silencios, lo hilarante de Rafael Cippolini y la patafísica (no es joda, se llama así), sin contar la remera del Dr. Neurus y Larguilucho que despertó la envidia en un par de presentes, y la buen onda y el “me prendo a lo que sea” de Brian Lamb.

Marche un checo en bandeja

Hubo de todo, hasta proyectos que sólo 4 personas se animaron a twittear y retwittear. Como el gadget ideado por el checo Prokop Bartoníček, un vibrador conectado a internet que arroja data estadística sobre usuarios conectados a sitios porno. Todos le temían al pobre joven alto y oscuro, un real caja de pandora caminante. Nadie decía nada, incluso Luz Pearsons esbozó “me da lástima, nadie le hace ninguna pregunta”. Cualquier duda podría dejar mal parado a cualquiera. Hubo gente que incluso dijo en voz algo alta “es simplemente un pajero”. En fin, lo que demostró es que en el siglo XXI el sexo sigue siendo más tabú que otra cosa...

Egocidio

Un par de egos por el aire, alguna que otra mala onda, la señora brasilera a la que algunos le propinaron un “cállate, cállate que me desesperas”, uno que leyó tipo amateur presenter (era tímido, en algún punto hasta lo entendí), la gente de Zemos98 cuyas propuestas fueron interesantes, lástima que no quisieron tratar de entender lo que decimos cuando hablamos de “derrape”…una pena.

También hubo tiempo para el Edupunk y para los breaks con café y masas, para extender relaciones más allá de la red y crear otras, para la risa y la reflexión, para las perlitas, la pizza, la fainá, la terraza del hostel y los pufs.

La grasa de las capitales estaba presente, en la calle, en la percepción, en las contradicciones y actitudes del zombie estándar. La grasa está, pero el desacato también. Las rejas y las palomas habitan los lugares, se hibridan, se ganan los límites y los traspasan.

De twitter a las conversaciones antes de dormir, todo fue dejando huellas, sobras de lo que vendrá a futuro, retazos de memoria que quedarán grabadas a fuego. Hay mucho que seguir pensando y sobre todo, HACIENDO.

Es difícil poner tanto en algunos párrafos. Qué más decir, volví a sentir eso que se siente en Buenos Aires, una sensación de no poder alcanzar, es como el inconsciente, siempre se corre, no podés llegar nunca a controlarlo. En Rosario todo queda más cerca… El tiempo no nos permitió el turismo, sólo algunas caminatas por Av. de Mayo, Congreso, Plaza de Mayo, el Obelisco, calle Corrientes y un small city tour con Marcelo por San Telmo y Puerto Madero.

Encontrarla tan sucia fue un bajón y tan enrejada también (hubo varios indignados en el grupo). Torres de basura por Corrientes, hibridadas con Thelma Biral y Nora Cárpena saliendo del teatro (a quienes Mazzeo se ocupó de llevar por delante), plazas cercadas hasta el hartazgo, monumentos vandalizados. Una pena, pero sería ignorante pensar que sólo ocurre acá. Lo banal se mezcla con lo sublime en todos los rincones del planeta.

El momento bizarro

Ir con Agus al baño y que encima de entrar al de hombres se quede encerrada, hecho que llevó a decirme “es mi oportunidad de cumplir el sueño de abrir puertas como los agentes del FBI en las series”. “Ponete contra la pared” le dije, sin que la pobre Machiavello entendiera lo que pasaba. El golpe sonó tan fuerte que vino una mujer policía a ver qué pasaba, quien al son de “que la femenina abandone el lugar y espere afuera”, me echó. Finalmente, el señor de mantenimiento junto con otros 3 policías pudieron rescatar a la pobre y al borde del ataque, Machia.

Moraleja: en USA todo es de madera balsa…en Argentina no!

Bonus Track:

La vuelta a casa nos regaló otro momento cinéfilo añorado: decirle al taxista: “Siga a ese auto” (íbamos en dos vehículos negros y amarillos, that’s why)….sin palabras.

¿Qué aprendí?

-que sigo amando a Canadá

-que hay que ir a Praga

-que la humildad sigue pagando mejor

-que si buscan buena pastelería, vayan a La pasta frola

-que adoro la honestidad bruta de Gise, las ganas de Vane, el humor demente de Gabi, la locura de Agus, la constancia del "rey de Twitter" Hernán, el cholulismo tierno de Anto y la desfachatez de Marcelo

-que Buenos Aires siempre te abre una puerta nueva

-que siempre hay que ir a los baños públicos de a dos

-que el bozal legal existe

-que no hay como las cosas dulces de Mackey

-que “vos lo pedís, vos lo tenés”: Anto no se quería ir sin cruzarse con un famoso, Baires le regaló a Nora y Thelma

-que el culebrón mexicano siempre está

-que en Rosario, Baires, China o la Isla de Pascua, el derrape siempre se hace presente, se cuela, se adueña……y transforma

-que de tal palo tal astilla

-que mejor un loco suelto pero en mano que cien correctos volando

-que cualquier situación cinéfila puede llevarse a cabo in real life

-que los no-humanos conquistarán el universo con las palomas y los twitts

-que lo bueno, si colectivo, es dos veces bueno!

Como Dorothy

Nos quedó en el tintero visitar Caminito, pero podemos decir que recorrimos un buen tramo del otro camino, el camino amarillo….

GGss

Mary Connor

2010-11-10T09:44:00.005-03:00

El niño promedio nacido en los 80 seguramente en algún momento de sus tiernos años de primaria se vio afectado por la saga de James Cameron, que cuenta la historia de una máquina que viene del futuro a preservar la vida de un joven confundido y derrotista.

Casi augurando una actitud que se repetiría ad infinitum, apañada ahora por las formas tecnológicas de vida y las narrativas reinantes, empecé por el medio. El primer contacto que tuve fue con Terminator 2, allá por el 94. Todavía recuerdo el comedor de la casa de mi tío en Maximo Paz, y el grupo de primos todos sentados frente al televisor. Para los demás fue una peli más, un recuerdo de esos años...para mí en cambio, una vez fue suficiente para sentirme tocada por la historia (y empezar a enamorarme más y más del cine).

Ese ser corpulento, lleno de intervenciones sobre su cuerpo que lo hacían parecer más humano, desfasado para la época, ignorante de los sentimientos...solo. ¿Cómo no quererlo? Desde ese momento empecé a decirle “tío Arnold” (sin connotaciones hacia el actor sin gracia detrás del personaje). Lo sentía así. Añoraba tener un tío con una moto y una campera de cuero que me viniera a buscar y me salvara de una cuasi pubertad llena de preguntas. Deseaba ser parte de esa aventura, escapar, esquivar las balas, ir de bar en bar, de Route 66 en Route 66, de hospital psiquiátrico en hospital psiquiátrico, resbalarme en el ascensor y ser perseguida por un camión con nitrógeno líquido.

De repente, me ví repitiendo como boba “I’ll be back” y “Hasta la vista, baby”. En los juegos de rol era Sarah o la hermana inexistente de John. Quería curar al T 800 modelo Cyber Dyne 101 y escapar por el desierto o alguna oficina llena de papeles junto a Miles Dyson. Le temía hasta el insomnio al T 1000 con sus manos tranformadas en armas blancas (Freddy Krueger un poroto).

Ya más crecida, me acerqué al origen, a la "simple" Terminator. Arnold era otro. Malo, menos hecho mierda y menos creíble. Pero me gustó....

La historia ya había empezado, era imposible volver atrás. De ahí en más, me volví también apocalíptica, como Sarah. Pensaba que algún día llegaría el apocalipsis. Lo esperaba. Empecé a preparame para la lucha contra las máquinas. Cambié mi nombre, dejé de ser Maru, ni siquiera fui GGss. Me transformé en Mary Connor.

Los indicios de un inminente ataque ya era visibles. Los veía por doquier, a mi alrededor. Las malditas PC's estaban dominando sin asco la escena de la información, la comunicación, el conocimiento. Íbamos a perder el contacto face to face, el tacto, los gestos, las conversaciones con olor a chivo incluído. Íbamos a perder el mal aliento del que se te sienta ala lado en clase o en el colectivo, el que te tira el pelo en el boliche o te piropea en la obra en construcción. Era la muerte. ¿Qué iba a pasar con la política? Siempre tan clara, pura, honesta en el contacto, no virtual en el discurso que si te prometía era porque lo decía con el corazón...

En la facultad había muchos enviados. Humanos que Skynet había entrenado para lavarnos las mentes. Formaban una cátedra de la Carrera de Comunicación Social. Con el tiempo, fueron armando un ejército de híbridos preparados para defender la causa.

Intenté darles batalla por este medio (las contradicciones nuestras de cada día). Citaba autor tras autor, ejemplificaba con David Cronenberg, usaba a McLuhan de escudo.

Pero la lucha nunca fue lo mío. Me presentaron a un hombre en una fiesta plagada de proyectores. Alicia caía por el pozo, John Nash sufría de esquizofrenia y Bergson preguntaba por la pauta que conecta. Ahí fue cuando, entre silencios, apareció Bruno, e hice un tour por el mundo de los híbiridos, de esas asociaciones entre humanos y no humanos.

Algo en mi cabeza hizo click. Reensamblé los conceptos, pensamientos, sentimientos. Comprendí en un instante que la tontera de pensar que nos dominarán las máquinas radica en concebirlas como tales, en pensarnos a nosotros como seres neutros, desnudos. Empecé a preguntarme, como Bruno, ¿cuantas hibridaciones fueron posibles para que esté en este momento escribiendo esto? Qué sería de nuestro pensamiento sin el lápiz, la imprenta, el papel, el libro, la cámara de fotos, los rollos y rollos de celuloide, la vela, la linterna, el marcapasos, el desfibrilador, las vacunas, los aviones...y la lista infinita y jamás permanente.

Volví al despojo de la infancia, dejé de creerme superior, empecé a analizar cómo nos transformamos a partir de nuestras hibirdaciones con ellos. Nada es igual hoy de lo que será mañana, todo es nómade. Empecé a intentar pensar mi condición como convergente y no excluyente, pasional más que meramente racional. "Pienso, luego existo" decía Descartes, y me pregunto, ¿no pensamos porque antes somos-con, vivimos en asociación?

Llegaría el momento de la tesina, y elegí contar esta experiencia. Uno de los enviados de Skynet fue mi guía y tantos otros los miembros de una red con tanto ser como encanto. Llegarían Maturana, Koval, de nuevo Foucault, los nuevos híbridos de la biotecnología, la inteligencia artificial y la inteligencia como producto de nuestras interacciones e intercambios.

El gran miedo a la singularidad tecnológica seguirá presente, pero quizás ayude hacer el esfuerzo por empezar a pensarnos como partes de un proceso en continuo movimiento, las riquezas que emergen, lo que vamos siendo como seres. Negarnos a la condición de híbridos nos vuelve un pedazo de carne aburrido y opaco.

Sheldon dice que los cambios son malos, que traen lo peor ("the horror")…me gusta más pensar como Bruno Latour:

“No hay tal in-formación, sólo trans-formación”

GGss

Próximamente: Skynet for Dummies

Let the right one in

2010-11-01T20:15:00.003-03:00

Oskar vive en un suburbio de Estocolmo. Divide su tiempo entre la escuela y la ventana de su habitación. Se mira, trata de asimilarse, de quererse, de creerse. Practica una y otra vez la respuesta que termine con ese acto de abuso por parte de sus compañeros de curso. Oskar es un "bullied" boy.

Eli es una extraña. Llega, trata de incorporarse. No conoce y por momentos no "se" conoce. Vive entre la aceptación y el peso de ser lo que es. Eli es una vampira.

El patio nevado de esa especie de condominio es el lugar en el que cruzarán las primeras miradas. Desde el momento 0 saben que son el uno para el otro. El sabe que tiene 12, ella sabe que hace tiempo que los tiene. Ella lo mira y empieza ad-mirarlo en menos de lo que jamás hubiese creído.

El cubo rubik será el enlace, la unión, el código morse el lenguaje puertas adentro, el pacto de sangre no será necesario, este amor está (nunca mejor dicho) “más allá del bien y del mal”…

Lo dos, cuerpos en penas, almas desoladas que vagan, él con una madre que no lo ve, ella con un padre que sólo sirve para traerle un par de litros de sangre. En sus vidas todo es nevado, blanco, pálido, tenue, silencioso…como connotando sus ausencias para “los otros”. Sólo existen para ellos, para ese patio helado, tan claro como las pestañas de Oskar, invisibles.

Por momentos estaba confundida, pensaba que me había equivocado y estaba viendo Elefante de Gus Van Sant. Esa cámara a veces inmóvil, sublime, esos acercamientos que no hacen más que meternos en esas llagas ardientes, en esos corazones asolados, aislados. El comienzo y el fin con la toma de la nevada en la oscuridad intenta quizás echar luz sobre estas vidas dejadas en el olvido, libradas por momentos al azar, a los azares del bosque del pensamiento y los sentimientos pre-adolescentes.

Las dudas de Eli son más que nada dudas de pubertad, de quién soy y que me pasa, de un te quiero regalado, sincero, directo, con el corazón, sin mediar razones.

Cuando Eli y Oskar se unen ni el universo ni las realidades pueden hacer nada más que mirar atónitos, experimentar ese aprendizaje mutuo, continuo; esas lecciones más de la carne, ese afecto que toca y modifica, transforma. Oskar aprende a quererse más, a confiar en sí mismo. Eli aprende lo que es ser querida, aceptada, sin titubeos tontos, irracionales, occidentales…

La música acompaña, el paisaje penetra por los poros y nos transporta, los personajes más allá de la dupla aumentan nuestra empatía, y la cámara, otra vez la cámara, esa cámara traviesa, que se anima a desobedecer, que se queda quieta y de repente salta al vacío, emociona, hace amar al cine una vez más. Reafirma la certeza de que el mejor cine es el que surge de la pasión….la misma de Oskar, la misma de Eli, la misma de los acontecimientos, la misma de la hibridación...

GGss

Ficha del film en IMDB

Diagnóstico: u.a.a (un amor anunciado)

2010-10-14T11:16:00.005-03:00

"Andábamos sin buscarnos pero sabiendo que andábamos para encontrarnos" Julio Cortázar

Era de esperarse. Sabía que sucedería. Lo presentía en algún lugar de mi ser. No pude evitarlo. Caí.

Me engatusó, me enloqueció, me enamoró, acaparó mi atención desde el minuto 0. ¿Y cómo no hacerlo?

Aunque tarde, logré notarlo entre la grilla, siempre lo pasaba de largo en esa ráfaga llamada zapping, temía caer en la tentación. No tenía tiempo para pensar, no tenía ganas, estaba agotada de tanto tiempo en la isla. Argumentaba no poder seguirlo desde el comienzo, y me perdía en el rompecabezas de las repeticiones que no hacían más que alejarme de ese lugar de New Jersey.

Hasta que un jueves, tarde, quizás producto del agotamiento que surge cuando el dedo gordo se cansa de apretar “next”, sin más que la tristeza por no encontrar nada challenging del otro lado, me dije, me tomo 5 minutos, le doy una oportunidad, quiero ver qué ofrece, quiero ver si es verdad. No sé en qué momento de su vida estoy pero quiero conocerlo.

Me decidí y esos 5 minutos fueron suficientes para no querer despegarme de ese hombre, viejo sólo por fuera…

El capítulo en cuestión se llamaba nada menos que “La elección”, metáfora, paradoja, ironía (como todo en la vida de este hombre). Ese jueves elegí, y creo que la elección fue satisfactoria, transparente, pasional…

La transmedia hizo todo lo demás, facilitó nuestra relación, nos “hizo gancho” si se quiere, nos permitió conocernos más profundamente…. Henry Jenkins será nuestro padrino de bodas!

Ahora me encuentro como en un flashback lostiano, yendo del pasado más cercano al más lejano, esperando ansiosa ver cómo sigue su vida. El presente nos encuentra juntos, con todas las épocas al hombro, mezclados pero felices, juntos y revueltos!

Y cómo no querer a un hombre que odia los grises, que trata de no vivir en la hipocresía discursiva (y no), tan sarcástico como cojo, un hombre que no demuestra emociones pero creo que cuando lo hace le pone todas las fichas a ese sentimiento. Un ser que valora la acción antes que la palabra, que aborrece el “hacer como”, que desestima la peor mentira de todas: la que uno se profesa a uno mismo.

Y quién no quisiera tener un Doctor sin coraza pero con corazón, sin máscara de “rol”, sin risas complacientes ni frases vacías, un doctor sin corbatas ni delantal, sin más que un jean y un par de zapatillas…con la genial motivación de resolver misterios y aprender en el intento.

Nadie es perfecto, él lo sabe…todos luchamos contra nuestros propios demonios. Y sabe bien que como dice Stephen King: “Monsters are real, and ghosts are real too. They live inside us, and sometimes, they win”.

Aunque chocante y seguramente insoportable, sería interesante compartir tiempo con alguien que recalque nuestras debilidades una y otra vez, sin lástima ni sentimiento de culpa, sería difícil de sobrellevar pero quizás curaría heridas….a veces es mejor tirar alcohol en una lastimadura y dejar que se seque antes que ponerle una curita (obviando que en la humedad debajo se criarán nuevos gérmenes).

En fin, lo elegí. Lo quiero, lo admiro, me divierte, me hace pensar, me hace reír, me obliga a replantearme que no quiero parecerme tanto a su amigo Wilson (que siempre analiza sus acciones una y otra vez, intentando ser complaciente y parecer bueno). La mía fue una elección, sabiendo que aunque me defraude, bien valdrá la experiencia del tiempo compartido y las palabras usadas en el momento justo, sin desperdicio retórico.

No sé qué pasará, pero mejor dejemos que le destino conduzca la moto…lo único que sé es que, Gregory House: “mi casa es tu casa”.

GGss

Un lunes...tan sólo un viaje

2010-08-30T22:24:00.004-03:00

Un lunes de locos me dije una y otra vez…un lunes de locos.

Volviendo en el colectivo intento seguir leyendo Seda, voy por la página cincuenta y tanto pero algo me detiene, dos cordobeses se suben cerca de la Facultad de Medicina y se sientan justo detrás de mí. Me cuesta concentrarme en la vida de Hervé Joncour, lo intento, pero me cuesta.

Unos metros más adelante decido cerrar el libro, ya habrá otro momento para seguir explorando la vida de ese francés, por momentos tan parecida a la de cualquiera de nosotros...

Los cordobeses hablan del mal de chagas y yo pienso que mi único mal en ese momento son esas palabras ruidosas, con el sólo encanto que acompaña una conversación entre amigos.

El chofer apaga la luz y llega una cierta calma. Decido ponerme a pensar, relajar los músculos, pienso en el día, en el frío gris y ventoso, la labor colectiva en lo de Vane, en cuánto nos reímos hasta casi no poder respirar, pienso en lo que hablamos, de la vida, como siempre, de nuestra lista de tareas pendientes, de lo que queremos hacer, de lo que queremos ser…de que no sabemos hacia donde queremos ir pero sí hacia donde no queremos….

Sigo pensando en qué será de esta vida, que siempre te da lo que ni se te había ocurrido pedirle y te hace desear hasta el dolor lo que le pedís, pero me doy cuenta que sin querer uno va teniendo y haciendo todo eso que deseaba, de alguna manera, casi natural, casi pasional…incluso que la vida es eso, vivir, nada más ni nada menos...

Reflexiono sobre lo que no fue, sobre lo que pasó casi sin dejar marca, sobre lo invisible que podemos llegar a ser, sobre la estructura que me marcó tanto tiempo, y de inmediato me acuerdo del Tattler y de ese hacer adorado que es escribir, de ese deseo que ya se ha transformado en un impulso tan esencial como es el de respirar, de hacer magia con las palabras...de intentar ser artesanos, en todo lo que emprendamos.

Me acuerdo de la torta marmolada del cumpleaños de Vane y de los mates amargos de Paula que saben a cálido, a compartir, a amistad, de los potus que llegan hasta el cielo, de José leyendo a Latour de mil maneras, de Gise que va y viene con Titán, de Vane siempre cómplice de mis locuras, de la hora que nos apura y flagela, de la vuelta a casa caminando a ritmo de cuarteto con José... y mi mente vuelve al mismo lugar: el colectivo.

Sigo mirando por la ventana y veo más allá, en los caminos, los trayectos, lo que uno emprende siempre con otros, pienso en los amigos, la gente que siempre da la mano, los que llenan los espacios muertos de vida y los tiempos errantes de felicidad…

Me pongo a pensar en que hasta ahora no valoré las mañanas, pienso que aunque no me acuerdo nunca, soy feliz. Pienso en las petunias violetas y fucsias que hacen que el ventanal sea una fiesta, en ese aroma a primavera temprana, precoz. Pienso en los malvones, en cuántos que hacen de mi jardín un verdadero edén, en cuántos nacieron, en los que tienen pimpollos, pienso en esa caléndula que ya me dio una flor, en los tallos que están rebrotando, en las fresias, las rosas rococó, en la hiedra lila que era de la abuela y decidió crecer por acá también…

Pienso que las plantas siguen siendo grandes maestras: las que alabo demasiado se marchitan, como diciéndome que el ego (aunque sea ajeno) no es bueno, y aquellas en las que menos confío, aquellas que me miran desde aquel claro o este rincón, aquellas que dejé casi a la deriva, desconfiada, entre triste y melancólica, están sacando nuevos brotes, tienen vida, me sorprenden todos los días, me demuestran que se puede. Pienso en cómo sobrellevó la helada ese lazo de amor, pienso en que es mitad planta mitad metáfora...

Ya falta poco para llegar, ansío seguir leyendo a Baricco y ver qué pasará, si Hervé Joncour volverá a las tierras lejanas japonesas por esa mujer misteriosa o se quedará en el día a día, pienso una vez más cuántas veces el corazón desea pero la mente reprime, en que hay razones que desconoce y hay pasiones que hasta teme…

Y entre deseos que fluyen, veo el cartel verde.

Estoy llegando, se enciende la luz, estoy en casa.

Pienso, una vez más, que mientras tenga donde escribir, sea donde sea, estaré a salvo…

GGss

Fiebre de Cine

2010-08-18T00:36:00.010-03:00

...cómo navegar contra placa y marea el celuloide, y no morir en el intento!

4 días sin salir a la civilización

9 películas (y el menú más variado e imposible de la carta)

Jueves

Frozen River (2008)

La desesperación no tiene límites

En la reserva de Mohawk, entre la frontera de Nueva York y Quebec, Ray y Lila, dos mujeres y madres solteras, tienen un arriesgado plan para sobrevivir: entrar al mundo del contrabando a través de las aguas congeladas del Río St. Lawrence.

Con dos nominaciones al Oscar: mejor actriz principal (Melissa Leo), y guión original; y el Premio al Jurado como mejor película en Sundance, este film tan desolado como el mismísimo paisaje, me dejó una sensación parecida a la de Precious. Lazos fuertes en lugares de cartón. Soledad, incomprensión, desamparo, reflejados de una manera casi documental.

Consejo: verla un día frío pero sin fiebre ni malestar porque de lo contratio acrecentará las ganas de tirarse debajo de un camión!

Viernes

pico de fiebre y pico de cine rosa-trillado-previsible...en una palabra: pochoclero (digno de esos días en que la mente no tiene capacidad alguna)

Sweet Home Alabama (2002)

La legalmente rubia Melanie Smooter está a punto de convertirse en una diseñadora de modas famosa y esposa del hijo de la Alcaldesa de New York, pero un nudo sin desatar de su pasado la hará volver a su pueblo natal en Alabama.

La típica peli para ver cuando no hay otra cosa, la típica que ya sabés cómo va a terminar cuando ves directamente el poster...

Consejo: si lo tuyo es el cine que desperdicia rollos de celuloide, te sentirás home sweet home...

27 vestidos (2008)

Jane (Katherine "Grey's Anatomy" Heigl) está al horno: lleva su vida en una agenda que pierde, sale de madrina en cuanto casamiento la convocan pero nunca agarra el ramo ni la cinta, tiene problemas graves para decir que “no” y encima está enamorada secretamente de su jefe que la usa de “che piba” y se enamora de su fashion, insoportable, “la golpeo en cualquier momento” hermana. Pero en toda peli rosa hay un príncipe azul, aunque aparezca en el cuerpo de James Marsden....

Consejo: aunque con 27 cosas para criticarle, ponerse este vestido por lo menos divierte un poco…

17 otra vez (2009)

La típica del pibe que tomó la decisión equivocada en la adolescencia y se quiere redimir ya cuarentón de la mano de un viejo pelado que oficia de mediador entre su realidad y la "dimensión desconocida" (nunca habrá nadie como el ángel Clarence de Qué bello es vivir, obvio). Zac Efron no me cae pero le tomé cariño los últimos 5 minutos y Matthew Perry aunque lo intente sigue siendo Chandler Bing (igual no hubo mucho lugar a la comparación porque casi ni aparece).

Nuevamente el deja vú cinéfilo en escena…aunque cuando uno no tiene ganas de pensar es efectivo porque facilita procesos cerebrales.

Consejo: todo les va a parecer una cagada y de yapa, odiarán al tío Ned y sus mechitas!!!!

Bonus Track rescatable:

10 cosas que odio de ti (1999)

¿Quién no fue adolescente y añoró ir a una secundaria como Padua en Seattle, ser amiga de las hermanas Stratford y que Patrick Verona te cante a capella ♫You're Just Too Good To Be True ♫?

Esta película sobre historias de adolescentes no es cualquier película…quizás sean los actores (Heath Ledger, Julia Stiles y Joseph Gordon-Levitt, entre otros que después empezarían a verse por todos lados), quizás la música pegajosísima o quizás la historia misma (con claras referencias a La fierecilla domada de Shakespeare) de dos hermanas que sólo pueden salir si lo hacen las dos juntas, pero lo cierto es que uno no puede hacer más que adorar este film y volver a verlo una y otra vez!

Consejo: Los bárbaros, aquí están…disfruten viendo cómo arrasan con lo conocido!!!

Sábado

Carrie (1974)

La combinación perfecta de Stephen King y Brian De Palma hecha sangre!

Sissy Spacek ya prometía, Travolta ya apestaba (qué persona insoportable!!!) y De Palma ya homenajeaba a Hithcock de todos los modos posibles. Se complica describirla en pocas palabras (merecería un post entero), pero este film es una bocanada de aire fresco!

Abundan los guiños, la simbología, lo sublime, el color rojo sangre…(creo que entre Carrie y Scarface, De Palma gastó un tanque de 500 litros de sangre de chancho!)

Consejo: el que no la ve se pierde la intensidad y genialidad del montaje paralelo digno de algunos pocos genios, y a la madre de Carrie que manifiesta su enojo casi como excitación…se confunden en un momento!

Domingo

La tiendita del horror (1986)

Lo bizarro en estado purísimo!

Un musical de esos que vienen bien….Qué podía esperarse sino de Frank Oz, que juntó a Rick Moranis, una actriz parecida a Anabela Ascar (pobre Ellen Green), Steve Martin y cía, una planta asesina y una puesta en escena bien teatral.

Steve Martin como Orin el dentista es sólo una de las razones para no perdérsela... experiméntenlo ustedes mismos!

Consejo: sólo para freaks…

Los Expedientes Secreto X: Quiero creer (2008)

El voy y vengo está a la orden del día…y volvió de la mano de Don Trillado, congelado con nieve del estado de Virginia y Molder y Scully tratando de rehacer su vida (ella rodeada de pacientes, él de recortes de ovnis).

Con un típico argumento de película meramente comercial, sumado a un cura pedófilo que tiene visiones, unos rusos con ideas dementes, Amanda Peet haciendo de persona seria y un par de cabezas bajo el hielo, esta película es para los fans de la serie y para el que esté sin hacer nada un día domingo (como quien suscribe).

Consejo: quiero creer que no harán otra más!

Up (2009)

Esta peli animada es realmente “una aventura en altura”, que los llevará a pasear en globo por la tierra de los sueños, de esos que siempre anhelamos hacer, junto al viejito Carl Fredricksen, el tiernísimo (siempre y cuando sea vecino y no pariente), el perro latouriano Doug y pájaro Kevin.

Con los típicos contratiempos que pueden sucederse si uno ata la casa a un globo, este sinfín de situaciones dignas de risas y llantos sacará a flote el niño que todos llevamos dentro (bueno, a flor de piel!)...

Consejo: regálense dos horas en las tierras elevadas donde todo puede pasar!

Con este resumen pequeño y personal quería expresar, que aún en tierras afiebradas:

...no hay como el cielo de celuloide!

GGss

Los bárbaros...un breve y leve acercamiento

2010-08-10T18:10:00.013-03:00

"El pez más grande del río es así porque no se deja pescar" Ed Bloom (El gran pez - Tim Burton - 2003)

Qué

“¿En qué creemos para tener este ciego instinto de poner algo a salvo?”

Los italianos tienen algo especial, lo sé. Quizás sea la sangre, quizás las raíces o el mismísimo imaginario, pero la mayoría de las veces me encuentro maravillada por sus producciones. Y esta, obviamente, no iba a ser la excepción.

Alessandro Baricco, antes de ser Lic. en Filosofía, dramaturgo y periodista, es un artesano de las letras. Es uno de esos creadores de la pluma (o de la tecla seguramente) que hace que al leerlo uno se vea tentado a citar esta frase, y esta frase, y esta frase…y bueno, todo el libro! Pero lo más genial de su prosa, en definitiva lo que lo define a él, es que no intenta parecer sabio a partir de las palabras difíciles e inentendibles (de las que tantas veces nos hemos tenido que cansar leyendo).

Baricco hace simple lo complejo, amenizando cada párrafo, agregándole una dosis perfecta de humor, imaginación, experiencia y anécdotas culturales y de la vida… Alguna vez me dijeron que me tomaba algunas licencias narrativas…pero en definitiva ¿hay una manera de narrar más que la que brota del puro apasionamiento?

Hacia ahí iré entonces, en un intento no de contar paso a paso este genial libro (porque sería extenso, aburrido y le quitaría emoción al lector que se sumerja en este océano bariccoso) sino de destacar algunos puntos…Pero vayamos al grano!

¿Por qué?

Baricco en realidad quería llamar “La mutación” a su libro, y no “Los bárbaros”, pero no encontró a nadie que le diera un “me gusta” a este nombre. Según él, era el nombre exacto para describir el asunto que a él le gustaba comprender: “en qué consiste la mutación que veo a mi alrededor”.

Los bárbaros están llegando, los bárbaros aquí están…de a poco están cambiando el mapa.

La manera en que empieza a introducir a esta nueva "generación", es a partir de un irónico y genial desarrollo de 4 epígrafes (del cual destaco el homenaje a Banjamin que hace piantar un lagrimón al lector más duro), que describen sin lugar a dudas todo el libro:

“El miedo a ser derrotados y destruídos por hordas bárbaras es tan viejo como la historia de la civilización. Imágenes de desertización, de jardines saqueados por nómadas y edificios en ruinas en los que pastan los rebaños son recurrentes en la literatura de la decadencia, desde la antigüedad hasta nuestros días” (W. Schievelbusch)
“Elegancia, pureza y medida, que eran principios de nuestro arte, se han ido rindiendo gradualmente al nuevo estilo, frívolo y afectado, que estos tiempos, de talento superficial, han adoptado. Cerebros que, por educación y costumbre, no consiguen pensar en otra cosa que no sean trajes, la moda, el chismorreo, la lectura de novelas y disipación moral; a los que les cuesta un gran esfuerzo sentir los placeres, más elaborados, menos febriles, de la ciencia y del arte. Beethoven escribe para esos cerebros, y parece que tiene cierto éxito si he de hacer caso a los elogios que, por todas partes, veo brotar respecto a este último trabajo suyo” (The Quarterly Musical Magazine and Review, 1825).
“Mickey Mouse” (W. Benjamin).
“Era de trato fácil. Me llamaba sheriff. Pero yo no sabía qué decirle. ¿Qué le dices a un hombre que reconoce no tener alma? ¿Qué sentido tiene decirle nada? Pensé mucho en ello. Pero él no era nada comparado con lo que estaba por venir” (C. McCarthy).

Como Benjamin, Baricco fotografía el devenir, como a Benjamin, a Baricco le interesan las transformaciones, los indicios de las mutaciones, “él nunca intentaba entender qué era el mundo, sino, en todos los casos, saber en qué se estaba convirtiéndose ese mundo”.

Quienes

“Cuando el bárbaro llega allí tiende a reconstruir, con el material que ha encontrado, el único hábitat que le interesa: un sistema de paso”

"Donde esa gente puede respirar, nosotros nos morimos"

Los bárbaros encarnan una nueva idea de experiencia, una nueva técnica de supervivencia, una nueva civilización.

El descenso culto y profundo al pasado requiere demasiado esfuerzo para estas bestias, que prefieren construir conocimiento a partir de lo que encuentran, de una manera puramente lúdica. Para ellos nada es profundo, ni auténtico, ni inigualable, ni irreemplazable: “Para los bárbaros el pasado es un vertedero de ruinas: ellos van, miran, se llevan lo que les resulta útil y lo utilizan para reconstruirse sus casa”, “el pasado es útil sólo cuando y donde puede convertirse, de inmediato, en presente”. Les interesa la potencia, lo que puede hacerse con estos desechos, el movimiento es su valor supremo.

A los bárbaros no les interesa girar alrededor del objeto intentando develar su sentido, ni siquiera irlo a buscar a las profundidades mismas del pensamiento (el rito de la profundidad), a ellos los moviliza el mismo acontecimiento, la trayectoria. Su movimiento no es el del razonamiento sino un movimiento nervioso, animal. “El paso adelante es algo que no comprenden: creen en el paso lateral”.

Ante estas bestias, la casta intelectual, que cree resguardar el conocimiento, el saber producto del esfuerzo, la atención, la reflexión y las palabras difíciles que lo único que hacen es separarlos de estos saqueadores y hacerlos sentir en un lugar de privilegio, se empieza a derrumbar como pieza de dominó.

Estos supuestos encarnadores de lo culto (lo culto no por culto debe ser bueno) son zombies, son muertos que hablan, son una ciudad amurallada que se ve en ruinas, “al horno”, a partir de la invasión de estos mutantes a quienes no les interesa desterrarlos ya que contrariamente a ellos, no pueden establecerse en un lugar sino seguir en constante y pleno movimiento. No saben qué hacer ante estos especímenes a quienes les han salido branqueas detrás de las orejas, que los hacen aptos para navegar las aguas de cualquier mar....porque sí: han decidido vivir bajo el agua.

Todos en algún punto vivimos presos en esta dualidad, somos bárbaros, queremos serlo, pero a la vez nos tira la parte zombie, que intenta resguardar saberes llamados “originales”. Todos nos quejamos de Google y denunciamos las copias, pero buceamos sus mares y experimentamos sus aguas…y los ejemplos podrían seguir ad infinitum.

Cómo

A partir de temas tan disímiles como el vino, el futbol, los libros, Google (imperdible), la música clásica, Baricco va trazando un recorrido que intenta empezar a echar luz sobre esta nueva generación, estos mutantes a quienes no les interesa sumergirse en las profundidades del conocimiento sino surfear la superficie. Son hombres horizontales, nómades, hijos y padres del multitasking, que no buscan la experiencia porque la son, son peces que navegan las aguas sin miedo.

“Me gustaría mirar esas branquias de cerca. Y estudiar ese animal que se está alejando de la tierra, y que se está convirtiendo en pez. Me gustaría examinar la mutación, no para explicar su origen (eso está fuera de mi alcance), sino para conseguir, aunque sea desde lejos, dibujarla”

Y Baricco sigue nadando por lo que él llama principios de pensamiento, como la educación, la democracia, la nostalgia, el pasado, la autenticidad, retratos que dan vida y forma a los bárbaros, aunque sea en forma sólo de imagen que se va borrando en la arena…

Ya al final, y siguiendo lo que parece ser su estilo, intenta describir el estancamiento de una forma de saber que nos dominó durante mucho tiempo (y domina aún), con la figura de la Gran Muralla china (aquí sólo un fragmento):

“Caminar durante siete horas la Gran Muralla es la forma más exacta de caminar durante siete horas permaneciendo en el mismo punto. No existe casi devenir y te acompaña un único gesto arquitectónico, inmutable durante kilómetros, que te propone de manera constante el mismo corte de piedras, el mismo color de antepechos, la misma idea de escalón, durante kilómetros”

Este libro realmente no tiene desperdicio, por eso, invito al que aún no lo hizo a darle una lectura, o mejor dicho, a sumergirse en este mar que contrariamente a la muralla, propone un intercambio, un movimiento, como las olas.... Quizás lo rico esté en que como el mismo autor lo define, es “una tentativa de pensar escribiendo”.

GGss

PD: nunca hice una review de un libro así que disculpen las licencias narrativas (ja)!

Una oveja blanca, una negra y una gris (redimida)…

2010-07-20T00:59:00.009-03:00

1 domingo – 3 filmes, 1 pantalla – 3 historias…

¿Qué puede hacerse una tarde helada y gris de domingo? (que no es lo mismo que la tarde del lunes, en la que como dice Fito ♫lo importante es el camino♫, el camino para ir cual teletubbie de la era del hielo desde el microcentro hasta la reunión nerd (gaucha, perdón!) en lo de Paula, rompiendo un paraguas como en los dibujitos, empapada por esa llovizna molestísima, con la única terapia para combatir el aburrimiento cuando uno va solito por la calle: cantar Killer Queen! si señores, una vez más viví situaciones allenianas mezcladas con las de la vida de Ross Geller…en fin, no comments) Reformulo: ¿qué hace una persona con la mente atrofiada por tantos kilos de celuloide? Mirar cine!

3 filmes parecidos pero distintos, con tintes opacos pero algo de brillo en los bordes, 3 historias sobre relaciones humanas, sobre miserias humanas, sobre elecciones…y la línea (mejor dicho cuerda floja) moral siempre en el medio.

Acá van (las pequeñas y "fugaces"...y a mi manera) reviews:

Cassandra’s Dream,

Hacía rato tenía ganas de ver esta peli, pero no creo que esté a la altura del genio de Allen. Ambientada en la Londres que a Woody tanto le gusta, cuenta la historia de los hermanos Ian y Terry, quienes aceptan una arriesgada propuesta para salir de la crisis financiera en la que sus propios vicios y arrogancias los metieron.

Las constantes allenianas más el trabajo de Ewan McGregor hacen que se disfrute (y cuánto). Allen acierta en mostrar una vez más la miseria cotidiana que ni hace falta disfrazar, en dos hermanos que aparentan ser ovejas de colores opuestos, pero son cada uno exactamente lo contrario a esa imagen. El final vuelve a explotar esa dualidad que choca durante todo el film.

Rescatable:

Los pasajes en los que se nota que es el mismo Allen el que habla a través de los personajes…inconfundible e impagable
El acento inglés de McGregor (“en cueros” y todo...pero bueno, este comment está de más!)

Olvidable:

El tono "yogurt light" de todo el film…y las actrices (Woody la pifió esta vez)

Los misterios de Pittsburg

Basado en el best seller de Michael Chabon, este film entre “esto ya lo vi y no me causa”, “no lo entiendo mucho pero parece independiente” y “por momentos es una joyita”, narra a través del protagonista, el verano de un inteligente nene bien hijo de una capo mafioso, que no se siente para nada a gusto siendo quien es. En ese intento de escape conoce a una pareja bastante particular, con la que vivirá un verano de descubrimiento. Acá también aparece la cuestión de las relaciones (triángulo amorosamente confuso incluído), de ser de una manera o lo opuesto, de personajes diferentes cuyas personalidades en un momento se hibridan, transformándose, arribando a un nuevo lugar, en una metamorfosis que termina de cerrar la historia. Las ovejas se siguen confundiendo…

Rescatable:

La dupla masculina: el salvaje Cleveland de Peter Sarsgaard (genio!) y el políticamente correcto (sólo por un rato) Art Bechstain de Jon “soy igual a Christian Bale pero más joven” Foster.
Nuevamente ciertos pasajes inteligentes e interesantes, descriptivos, que reflejan el hecho de que sea una adaptación de un gran relato (por eso sus lectores recomiendan no ver el film para no echarlo a perder)…en fin.

Olvidable:

Nick Nolte como el padre mafioso…hombre y personaje están de vuelta!

Cuestión de honor

Sin duda la más trillada, violenta, golpe bajo/lugares comunes de las 3…ya el nombre original lo dice todo: Pride and Glory (orgullo y gloria), pero si hay una palabra que le gusta usar en el país del norte, esa es “honor”! La cuestión es que varias generaciones de policías (los Tierney) se ven manchadas por la ambición de uno de ellos de jugar a ser Dios y de yapa quedarse con parte de la torta. Nuevamente las dos caras de la ley reflejadas cual espejos rotos, en muchas direcciones.

Los bordes están esfumados cuando de moral se trata, y no hace falta decir que es necesario salir de las dualidades y los binarismos (nunca se llega a buen puerto) donde sí se ven representados los dirty cups, demostrando que no son sólo patrimonio argento!

Las ovejitas siguen pastando, acá más que nunca, con un hermano mayor que lucha entre lo que sabe pero quiere ignorar y lo que no ignora pero sabe no quiere hacerlo, un hermano menor estrella, inteligente y brillante según el padre (Jon Voight, cuando no!), pero que, como todos, guarda un pasado con alguna manchita, y un cuñado que detrás de la “chapa” de policía decente y padre ejemplar y cariñoso con su esposa e hijos (hasta hace muñecos de nieve!), oculta más hollín que la chimenea de Mary Poppins.

Está claro que acá el que se lleva los aplausos (como siempre) es Edward Norton (otro que mejora con los años), mientras que Collin Farrell no me termina de cerrar (pero este es un problema que tengo desde hace tiempo con este muchacho…ya de por sí no le creo ningún acento, ni siquiera su irish natal).

Rescatable:

A Edward Norton siempre le calza bien “proteger y servir”...(aunque se haya lucido más enmarañado con la mente de Hannibal que con la gente de Narcóticos).

Olvidable:

Collin Farrel intentando parecer neoyorkino y Jon Voight intentando parecer bueno…

Todo gira alrededor de las ovejas, de qué oveja quiero ser, qué elijo, a costa de qué…¿renuncio? Las pocas apariciones femeninas demuestran en estos filmes que los hombres son los indecisos, los más débiles, los que crean y rompen los lazos como de un soplido, los que creen, pero no saben bien en qué…algunos siguen así, otros se ponen grises...

GGss

El muelle...nunca es tarde para un buen policial!

2010-07-14T11:30:00.007-03:00

Ser todo y convertirse en nada, de eso se trata este film (noir) de Olivier Marchal, que cuenta la vida de Leo Vrinks (Daniel Ateuil), un agente de policía que se siente a sus anchas en el campo, en la calle, donde está la acción, cara a cara con lo que pasa, a diferencia de Denis Klein (Gérard Depardieu), el agente cana corrupto que nació para estar detrás de un escritorio, ascender rápido y tumbar al que se le cruce en el camino.

Frustrados por una banda criminal que está cometiendo una serie de violentos robos, la competencia entre Leo y Denis empieza a ponerse cada vez más violenta, llevándose varias vidas. Es así que de una día para otro la vida del bueno (super-ultra noir) de Leo comienza a derrumbarse como por efecto dominó, mientras que Denis, empieza a estar donde siempre quiso, en la cima del poder. En realidad, la línea moral se ve ensuciada por todas partes de ambos lados, pero bueno, siempre hay una mugre más desagradable, patética y políticamente correcta.

Este policial tiene todos los ingredientes: persecuciones, tiros, hojas secas, ex-prostitutas amigas que facilitan información, puteadas dignas del idioma de Alejandro Dumas, night clubs, voyeurismo, sexo, golpes, periódicos del día después, encarcelamientos injustos, entierros, vendettas, gente encerrada en el baúl y gente encerrada en su propia miseria! También acompañan los clásicos cambios de bando, los puentes sobre el Sena y las calles húmedas (en París sale poco el sol, por eso a los franceses les gusta cuando este por fin sale, “salir a lagartear”....pero ese es otro tema que nada tiene que ver...¿por qué lo cité?)

Una vez más, me veo obligada a decir que debo sacarme el sombrero frente al cine francés; esta historia probablemente hubiera sido arruinada por cualquier producción norteamericana. De ahí que desde el inicio hasta el final no haya tanto desperdicio de tiempo ni tanta sobreexplicación.

Daniel Ateuil sabe lo que hace (y cómo hacerlo), mientras que Depardieu hace de Depardieu. Todos los actores completan el combo francés con magnitud y actitud, demostrando una vez más que desde Barthes a Latour, desde Foucault a Morin, desde Victor Hugo a Saint-Exupéry, desde Méliès a Truffaut y desde Belmondo a Vincent Cassel, los franceses saben (y cuánto) lo que hacen...(la lista de gente francesa es infinita, ocuparía varias páginas).

Por eso, y aunque date del 2004, nunca es tarde para ver este gran policial!

Recomendadísimo!

GGss

Comunicadora al borde de un ataque de nervios

2010-07-13T19:47:00.003-03:00

Porque todos tenemos muchos proyectos, pero mientras tanto hay que tener un plan B…

En los peores momentos, por decirlo de alguna manera, surge la inspiración. En esos momentos en que la mente está “en negro”, negativa, pesimista, ahogada en una par de gotas de agua, confundida entre bits de información, ahí, justamente ahí es cuando en algún lugar del cerebro alguien frota dos maderitas y se hace la luz. El frío de la ola polar enfría los huesos pero no las ganas de hacer, y esta cronista en pañales, soñadora de las letras, cinéfilísima y ex -apocalíptica, se pregunta “¿por qué?”.

Fruto de vaya a saber qué agregados del destino y que pizcas de la herencia, uno es ansioso…hasta la médula, hasta el dedito gordo, y si a esto le agregamos el maldito afán por pensar y reprensar tanto las cosas y las situaciones hasta el nivel de llegar a sentirse orgulloso por eso pero a la vez querer suicidarse, uno está real y básicamente al horno.

La vida lo va llevando a uno por situaciones que lo ubican justo en el lugar que no quería estar, justito ahí, en el asiento del colectivo detrás del que tenía encima la cola de una muchacha contenta, que le contaba a otra “si, viste que muchos tardan mucho tiempo, pero yo conseguí rápido”. “Why????” me pregunté!, “Why????”, seguido de un “¿quién me mandó?”. Ni siquiera Nunca fuimos modernos, el habitante más sabio de mi bolso (no puedo ocultar más mi devoción por este hombre...igual nunca la oculté!) pudo salvarme! Aclaro, porque todavía no lo hice y estoy oscureciendo el relato, que no hablo de hombre, hablo de algo más estresante: la búsqueda de trabajo.

Cuántas veces nos hemos preguntado (y he cansado a Dios y María santísima en cuanta reunión de amigos, familiares y colegas he estado), “¿qué pasa conmigo?”, “¿qué hice mal hasta acá que todo sigue igual?”, “¿servirán de algo todos esos años de idiomas?” “¿qué hago con la Licencia? (al menos me sirve para decir con propiedad “Del Zotto, Maru Del Zotto”).

¿A quién podemos echarle la culpa?...

Si alguien se ha hecho alguna vez la pregunta que hable ahora y me lo diga así no me siento tan de-sola-da! ¿Serán los planetas? ¿Será que este no es el año de la rata? ¿o el de los arianos? ¿Tendré que ir a una reikista? ¿Tomar alguna poción mágica?

Reformulemos: ¿hay algún truco? ¿Es sólo cuestión de paciencia? Más de 150 CV dando vueltas por el mundo no son suficientes? ¿Idealicé demasiado la vida hasta acá? No sé por qué tengo la sensación de que los viejos periodistas, o los periodistas de los viejos medios, no empezaban su carrera mandando CV's...(ahí puede ir otra idealización!). Aunque tampoco soy periodista, soy comunicadora...(pero acá tendría que empezar otro debate qué sé, terminaría en cualquier lado), así que me conformo diciendo que, siguiendo a Bruno, soy mejor dicho un ser híbrido...

Estoy en problemas ¿no? Qué problema! Cierto que ya había dicho que estaba al horno…

Solo me resta esperar, seguir mientras tanto haciendo lo que me gusta: escribiendo, buscando, produciendo, creando, colaborando, participando de proyectos en los que agradezco estar, compartiendo el tiempo y el espacio con esos pilares de siempre, esa gente gaucha que siempre da la mano, presta el oído y de paso ceba unos mates.

Pero bueno, necesitaba expresar estas dudas-sentimientos a ver si podemos poner a funcionar una vez más la inteligencia colectiva, para, en ese movimiento, producir un cambio, releer, reestablecer, reformular, reformar, reasociar los pensamientos para concebirlos de otra forma, como dice Latour: “En cada instante tenemos que reordenar nuestras concepciones de lo que estaba asociado porque la definición previa se ha vuelto en alguna medida irrelevante”.

En síntesis, le hice caso a Saramago en eso de:

“no busques trabajo: escribe”

GGss

Crónica de una día bizarramente cinéfilo...o cinefilamente bizarro

2010-06-24T16:29:00.008-03:00

Me he dado cuenta con el correr del tiempo, que aunque sea martes, miércoles o jueves, el elemento indispensable para hacer de un día cualquiera una jornada bizarra, depende de uno mismo.

Ya el destino matutino encarnado en un corte de luz, me impidió ponerme a trabajar, dejandome incapacitada, “manca”, mostrándome una vez más el peso de la electricidad sobre nuestras vidas, nuestras hibridaciones tan grandes con los no-humanos que hace que quedemos invalidados de toda acción en momentos como estos…

En una tarde ventosa y hasta cálida, después del encuentro con Vanemaz y nuestra charla sobre constantes en las penosas telenovelas de las 2 de la tarde de Telefé (una constante!), charlando sobre Derrames (y no justamente de petróleo), temas de tesis y gente que nos eliminó del Face, llegamos hasta la esquina del olor a supermercado y la florería que me tienta. La K se fue pero vino el 145, y siguieron las charlas sobre perfiles viejos, olvidados, a los que sus dueños ya no les dan bola (no es nuestro caso, obviously!). La charla sólo fue interrumpida por un humano cuasi punk, con cabellera color amarillo patito (que según Mazzeo tenía un “nido de carachos”), como salido de RockStar, El mundo según Wayne, Trainspotting, El joven manos de tijeras, Terminator y Alicia en el País de las Maravillas todo juntos y mezclados…"hay gente pa’ todo” acotaría mi compañera de aventuras…

La llegada a la Siberia es siempre grata (si, nunca se va a librar de mi ese lugar!), el laboratorio por otro lado, es en la mayoría de los casos, más divertido que lo que su mismo nombre connota. Ahí estaban, la otra Vane y Marcelo, después llegarían el Cholo y su música brasilera (cómo le gusta el karaoke a este pibe!), más tarde los chicos, Gise a.k.a nuestra Narosky 2.0, Gabi, Euge, José, Aníbal.

Todo giró alrededor de “propuestas”, de los chicos, nuestras, Mazzeo que es requerida por toda el aula, las chicas que se enojan con José, el teléfono verde que suena (¿próximo protagonista de algún corto?), Google y sus aplications, Sherlock Holmes, Lash y derivados…y todos nosotros enROSScados en un futuro evento que nos tiene contentos, atentos, ansiosos, deseosos, expectantes, con ganas de tirar la carne al asador, o ver qué puede surgir, qué se puede pescar con esta red! ...me fui….I know!

Polansky nos esperaba, pero primero lo primero, un tostado y algo para tomar, un Actrón para mi garganta y un caramelo ácido para Vanemaz. Las charlas van y vienen, desde ideas para El gabinete (próximamente en su blog amigo!), hasta la diferencia entre nativos e inmigrantes digitales con el mouse, desde Argentina-Grecia hasta por qué a la gente no le gusta el vino tinto y los perros, desde las uñas largas hasta mi rol de celestina…en fin.

Ya con entradas en la mano, dimos la vuelta al perro hasta llegar al lugar, con el típico comentario del Shopping “por qué todo está tan caro”, hasta que escuchamos que alguien nos chista: era nuestro amigo Hernán Valenza, y su amigo Matías, alias Francisco Esteguiso, Alquimistas del vermut, Movimiento Alto Morfi y demás avatares que rodean a Hernán y su gente (no digo yo que nos persigue la gente demente!!!).

Ya en la sala, nos sentamos al lado de tres jóvenes que no pudimos terminar de averiguar si eran australianos o ingleses (o de esa zona isleña)…aguantándome con todas mis fuerzas, me quedé en silencio porque sabía que Mazzeo reprimiría mi intento de empezar una conversation…la cuestión es que los pibes seguro no tuvieron que leer las malditas letritas blancas!

"El escritor oculto" no defraudó, Polansky nos entregó una vez más, un filme en el que predomina el deseo de salir de una situación y no poder, y no poder, y no poder, también la alta presencia de escenas vidriadas, nos dan la sensación de constante control. Con escenas súper logradas, actuaciones que quedarían para otro post (amamos a McGregor, qué se le va a hacer), y le dejamos un lugarcito al atlético Brosnan (no pierde las antiguas mañas Bond), a la trola Kim Cattral, a la muy british Olivia Williamas y al siempre bien y correcto Tom Wilkinson! La música con toques noir que nos recuerda desde Hitchcock hasta Burton, los colores oscuros, opacos y fríos (otra constante Polansky), nos recuerdan también (y esta reflexión le pertenece a Vanemaz) la influencia tremenda del expresionismo alemán!

El final es digno de tops fives…pero lo reservamos!

Ya afuera, vimos la versión mini de Snoop Dog tomando un helado en Chungo, edulcorada con los comentarios mazzeísticos que hacen reír hasta al más serio. La vuelta nos traería a Cristian y sus comentarios de hombre futbolero, que cerrarían una vez más, una jornada CINÉFILESCA, pero sobretodo: BIZARRESCA!

Qué enseñanzas nos dejó este miércoles:

Qué McLuhan una vez más está en lo cierto
Qué la paternidad y la falta de sueño afectan a algunos profesores
Qué lo importante es siempre ir, moverse, proponer, aprender a partir del acontecimiento
Qué el SeIyP termina por enloquecer más a cualquier ser inocente que se una
Qué los personajes bizarros no existen sólo en las pantallas
Qué Ewan McGregor tiene una linda cola
Qué amamos el cine (so much!!!)
...y qué cualquier excusa siempre es buena para juntarse con gente querida!

GGss

Carancho...ante todo una gran experiencia

2010-05-28T14:03:00.010-03:00

Carancho quizás no sea el film indicado para una tarde lluviosa y gris, tampoco uno de esos filmes que quedan para siempre en la retina colectiva. No. Carancho es por el contrario una historia sencilla, de esas que se viven acá nomás, de esas que nos dan bronca, pero sin embargo, a pesar de esa cercanía, de esa unión entre “realidad” y diégesis, es sobretodo una gran experiencia.

La historia es simple: la vida de Luján, una joven médica que trabaja en cuanto lugar puede se cruza con la de Sosa, un abogado a punto de recuperar su matrícula, que se dedica a “caranchear”. El hecho que los cruza será un accidente de tránsito al que ella concurre como miembro de un servicio de emergencias y él buscando algún posible cliente. Ambos de alguna manera huyen de ellos mismos, aunque el hilo conductor de sus vidas será el pasado de Sosa.

Ya desde el minuto 0 del film, uno se da cuenta del carácter casi documental con que el director encara la historia; bueno, a Trapero le gusta el “cine social”, contar con la cámara problemas que ocurren en nuestra sociedad pero que habitualmente se ignoran, y sale airoso...

El mayor acierto, donde demuestra que sabe lo que hace, es tener la capacidad de colocar al espectador en el mismo lugar que los protagonistas, en transmitir las mismas sensaciones, involucrándonos hasta el escalofrío. El uso de las subjetivas, el recurso de la cámara en mano, la historia misma y los lugares en la que transcurre, transforman a Trapero y su cine en un reflejo del realismo. Aunque también encontré toques noir en lo narrativo, el carácter de anti-héroes supremos de Sosa y Luján (Darín y Martina "mujer de Trapero" Gusman no necesitan defensa porque lo hacen solos).

La música por momentos aturde tanto como las crudas imágenes, las calles, los hospitales tan argentinos (y no sé si acá entra en juego la influencia de ver tantas series y contrastar, pero ¡qué estado calamitoso!). El desorden, la suciedad, la oscuridad de las habitaciones, la sangre hablan, dicen, expresan una tristeza que acompaña a los personajes. El transcurso de la historia siempre antes del amanecer, transmite la sensación de cansancio, angustia, desolación, desesperanza.

Por eso recalco una vez más que este film es una gran experiencia, Trapero logra con todos los recursos antes mencionados, ubicarnos dentro de la pantalla y hacernos pensar una vez más ¡cuánto ignoramos! (muchas veces porque queremos).

Muy al contrario de lo que pregonaba Billy Wilder: "Si el Cine consigue que un individuo olvide por dos segundos que ha aparcado mal el coche, no ha pagado la factura del gas o ha tenido una discusión con su jefe, entonces el Cine ha alcanzado su objetivo", Trapero una vez más, consigue que no olvidemos. Pero bueno, como decía Billy, “el público saca sus propias conclusiones”…

GGss

Viudos del pasado en versión cinéfilos...sólo una humilde opinión

2010-05-23T19:58:00.004-03:00

De casualidad, al pasar las páginas de la sección Señales, esperando los canelones del domingo en mi antiguo hogar, me encontré con una nota titulada: Siempre nos quedará París.

Más allá del juicio estético y de la preferencia de cada cinéfilo a la hora de elegir, y estando de acuerdo con el periodista en que “Me encanta el cine y soy un excelente espectador: hasta que dice "The End" no me levanto de la butaca, no importa si se trata de un delirio psicodélico, ciencia ficción clase B o un bodrio clásico. Me encanta el cine de director, pero no le tengo miedo a un "blockbuster" de Hollywood con persecuciones imposibles y finales edulcorados”, no estoy de acuerdo en eso de que “la teoría de que la tecnología produjo más daño que provecho a la pantalla grande”.

El artículo me recuerda a una etapa apocalíptica por la que la mayoría de nosotros hemos transitado alguna vez. Destaco que disfrute “como un niño cuando en Hollywood aparece un bribón como Michael Gondry o los Coen más políticamente incorrectos. Porque es gente que pone las ideas por delante de los efectos especiales, con la tecnología al servicio de una historia, donde el fin no depende de los medios”, pero lo que me lleva a escribir esta nota es preguntarme qué considera el periodista por “la tecnología”, una pregunta que incluso dispara muchas reflexiones que harían de esta nota algo muy extenso.

No comprendo con qué vara se puede medir si un film es más tecnológico que otro, porque de todas formas, por todos los costados, el cine siempre fue, es y será “tecnológico”. Destacar los "diálogos inolvidables del blanco y negro" nos hace olvidar que éstos también fueron producto de asociaciones tecnológicas; rescatar el cine de autor nos vuelve espectadores nostálgicos (como aquel Alfred triste por la aparición del cine sonoro). No estoy en desacuerdo con serlo, de hecho creo que ya no habrá más Hitchcock’s ni Fellini's, Wilder’s, Welles' o tantos otros, pero quién sabe cuántas nuevas hibridaciones nos alegrarán una tarde de domingo.

“La tecnología solo lo es cuando se ha nacido antes que ella” dice Alan Key, en un intento de mostrar que estamos demasiado habituados a criticar todo lo que sucede después de nosotros. La nostalgia puede llegar a ser un camino sin retorno.

Latour, por otro lado dice que “El pasado no está superado sino retomado, repetido, rodeado, protegido, recombinado, reinterpretado y rehecho (…) toda cohorte de elementos contemporáneos puede ensamblar elementos de todos los tiempos”, y que tendemos con mucha facilidad a separar el Tiempo. Esta concepción moderna de tiempo, no nos deja aceptar que el cine mismo es producto de hibridaciones constantes, trans-formaciones, que nos involucran como autores y como espectadores, pero sobretodo como ACTORES. No podemos concebirlo como un mero artefacto, un instrumento manipulado por nuestras manos humanas.

El problema entonces sería el de omitir diálogos, interacciones entre los actores (humanos, obvio, no?) en pos de animaciones y efectos en 3D…¿demasiados para la dieta de cualquier espectador contemporáneo acomplejado con lo new? ¿Pero fue el cine siempre homogéneo, monótono, uniforme? ¿Cuántas muertes ha sufrido el cine?, se pregunta Gustavo Aprea. Según el autor, tuvo 4 vidas (fue primitivo, clásico, modernismo y contemporáneo….and counting). Según dice, lo que muere no es el cine sino una forma de hacerlo y de verlo, una práctica social, los significados que intenta representar. ("Las muertes del cine" en El fin de los medios masivos : Scolari/Carlón)

“Los cambios tecnológicos generados a partir de la digitalización de las imágenes y la conformación de redes junto con las nuevas prácticas que se generan conforman un sistema de medios sumamente complejo en el cual sin duda se encuentra inmersa la cinematografía”.

Más que la nostalgia de creer que, como a Rick e Ilsa siempre nos quedará Paris, puede llegar a ser interesante pensar que, cuando se trata de tecnología y cine, aunque sean parte de un mismo colectivo, “este es el comienzo de una hermosa amistad”…

Habrá que empezar a tener en cuenta que quizás, como dice Latour, lo humano está en el intercambio mismo...

GGss

Para más info sobre Bruno Latour y sus concepciones de Tiempo, Actor, Híbrido y Colectivo:

- LATOUR, Bruno. La esperanza de Pandora, Buenos Aires, Gedisa, 2001

- LATOUR, Bruno. Nunca fuimos modernos, Buenos Aires, Siglo XXI, 2007

- LATOUR, Bruno. Reensamblar lo social, Buenos Aires, Manantial, 2008

...y alguna próxima nota!!!

Crónica de miércoles…miércoles de crónica

2010-04-29T15:47:00.005-03:00

Ya el dicho lo enuncia bien: “siempre en el medio como día miércoles”...

Qué tienen los días de la mitad de la semana que me atraen tanto bien no lo sé, pero la cuestión es que terminan siendo desopilantes…

La jornada de ayer se presentó una vez más mediada por un clima traicionero (esa fucking neblina), que me dejó como resultado una pila de ropa que no sabía adonde poner! Digamos que si ayer hubiese podido describir lo que sentía con una canción, sería ♫los zapatitos me aprietan, las medias me dan calor♫.

Por esa maldita costumbre de estrenar todo lo que uno se compra, me puse unas guillerminas color uva “a lo Dorothy” demasiado brand-new (digamos que las mal llamadas “chatitas” están presentes en cada uno de estos relatos…cómo olvidar las color dorado que encandilaron a una no sorprendida Vane o las verdes casi de goma que me dejaban ampollas…y bueno: “las divas no se quejan” diría Mirtha…y calavera por otro lado, no chilla).

Sumida en una especie de depresión post-tesina que algunos ya habían anunciado, ahogada en sentimientos de dudas acerca de mi futuro, decepcionada con un currículum que por momentos me parece que le falta un no se qué, tomo fuerzas, un par de mates y me voy rumbo a la city.

En el viaje avizoro situaciones posibles: que alguien me lee y dice “tengo que contratarla”, un editor que llama desesperado y me dice “esta redacción se cae a pedazos sin vos”, que llevo un currículum y justo alguien reconocido me escucha y me propone una entrevista, que salgo seleccionada en un concurso en el cual el ganador escribirá de por vida notas que le interesen y la paga será buenísima…hasta que en un momento el fantasma de Chandler Bing aparece y cual Mónica me dice “You do live in your own world ah????". El parecido con Mónica Geller asusta, pero no me importa, esto nunca me detuvo antes; además, ¿no dice Barabasi que está bueno habitar pequeños mundos?

La llegada al centro y el posterior encuentro y subida al bondi con una Vane Mazzeo llena de sorpresas hace que mi mente oscile entre las anécdotas que me cuenta sobre la charla del día anterior, la gente rara que se sube al colectivo (everytime!!!) y las imágenes de psicópatas caminando por la Peatonal Córdoba que me crucé minutos antes…realmente eran muchos. Fue como que abrieron la puerta de Criminal Minds y salieron todos, junto con repartidores de cajas y gente distraída y lenta que me iba chocando (pajera diría la otra Maru)…todo como al son de un musical!

El regreso a lo de Mazzeo, mediado por la charla sobre la gente que investiga sólo para que le publiquen un libro y los CV adornados que abundan en la academia, tuvo sabor a tarta de zapallitos hecha por Mimí (cómo extrañaba esos mediodías de martes!!!). Lo que siguió podría llamarlo como "mi primera experiencia de llevar a un niño al jardín" (Sofía, la sobrina de Vane) que me demostró que por un lado aún no estoy preparada para eso…y por otro, que soy muy sensible (casi lagrimeo al ver a Ivo, el amigo de Sofía, llorar desconsolado porque no quería entrar); en algún punto creo que me ví identificada con el niño, salvo que el jardín era la tesina…

En fin, rápidamente nos dirigimos a la Siberia. Después de tratar a un profesor universitario de "alcahuete" y recomendarle a otro hacer un "curso avanzado de inglés para viejos", y obvio, después de la pelotudez de Maru de cada día (me confundí un scanner con una laptop), tuvimos que ponernos serios…Blogger, Friendfeed, Delicious, el router que no funca, los palitos de la selva de otra Vane, Dorothy a full, yo promocionando mi blog con los alumnos (que triste!!), la cuenta muleto, y como era de esperarse: la vuelta!

Después vendrían el regreso a Zavalla parada como vaca en la Metro, el rush-full of comments-exciting-chat, y mi esperado y adorado Castle tirada en el futón tomando el mejor café (el que prepara Cris)…ya a esta hora, el cable a tierra.

¿Qué aprendí de este miércoles?

Que los pequeños mundos aunque inexistentes son necesarios para mantener la esperanza a flote y disminuir la ansiedad
Qué en el fondo todos somos una gran vieja chusma de peluquería
Qué Criminal Minds salió de acá
Qué para algunos el príncipe azul puede estar a la vuelta de la esquina…o de facebook
Qué todavía me falta para la maternidad
Qué los miércoles junto con los martes y jueves sigue ocupando el top de los días en que más me río

…y que me encanta escribir!

GGss

Ser o no ser...¿esa es la cuestión?

2010-04-24T19:23:00.005-03:00

♫If happy little bluebirds fly beyond the rainbow, why oh why can't I?♫

De chica siempre quise ser muchas cosas…

En la más tierna infancia quería convertirme en una actriz famosa, pero creo que sólo por una cuestión de ego y atención…en esa época no sabía mucho sobre glamour (aún no soñaba ser la musa de Woody Allen…ni siquiera estaba mis planes ser una chica Bond).

Después quise ser “pintora”, no de paredes sino de cuadros…era una época en lo que pintaba más lo que veía que lo que sentía…me gustaba sentarme en el patio trasero con mis pinturitas y dejar que vayan llevando…(aún no había descubierto el poder de lo abstracto).

Más adelante, creo que después de ver El Silencio de los inocentes y seguramente influenciada por mi devoción hacie el agente 007, quise convertirme en investigadora privada. Eran tiempos de tardes enteras frente a la pantalla, imaginándome un mundo en el que tenía casos que resolver, enigmas que detectar, lugares a los que llegar y mostrar mi placa…y quizás tener la suerte de que me llamen Detective Maru, Agente Del Zotto -y otras combinaciones posibles-. Cuando uno pasa casi toda su vida (si, porque infancia y adolescencia sería poco) construyéndose un imaginario a base de celuloide…llega a la adultez estando al horno.

Quién no se imaginó alguna vez levantando el Oscar y diciendo “Than you all”…en mi caso me ganaba el de Mejor Guión Original…sí, también quise ser guionista, (creo que aún quiero serlo)…

En ese entre también estaba el deseo de escribir, de contar, de volcar todo lo que me pasa por la mente, las cosas que veo, siento y pienso, volver a pintar pero con otro pincel…

Finalmente llegó el momento en que me tuve que decidir por una “carrera”, apurada por los tiempos que te corren a esa edad, y quién sabe por qué elegí Comunicación Social! Si ya sé, le dije a una profesora que quería ser periodista (¡qué trillado!) y ella me dijo “Tenés que seguir Comunicación...es como periodismo pero más amplio...te dan el título universitario”. Eran tiempo de más ingenuidad...

No sé porqué le hice caso, ¿por qué no seguí Ciencias Económicas? Para seguir la línea familiar….

En fin, después de tantos años, tantas idas y vueltas, tanto “dejo todo”, “estoy confundida”, “donde me metí”, "me convendría estudiar traductorado de inglés", “etc”, me he dado cuenta que sin embargo durante todos estos años he sido todo lo que siempre quise ser, fui todas mis posibles elecciones de la infancia, todas las combinaciones, soy aún un conjunto de todas ellas, incluso guardo un lugar también para la duda, la indecisión, la locura…todo lo que me ha acompañado siempre.

No sé bien qué es esta carrera, que ni siquiera es tal...creo que es más bien un camino, como el de Dorothy en El Mago de Oz, un sendero amarillo en el que no me encontré con el hombre de hojalata, el espantapájaros y el león, pero sí con muchas personas preciosas, que me fueron afectando de diferentes maneras, haciéndome en ese proceso alguien mejor…

Hubo momentos feos, raros olvidables, hubo brujas malas, pero también un sinfín de personajes y situaciones que quedarán por siempre rondando los lugares de la memoria y el corazón.

Comunicación me posibilitó ser uno y todos a la vez mis anhelos de la niñez, lo que siempre quise ser…poniendo el énfasis en la hibridación más grande de todos lo tiempos: la imaginación y la experimentación.

…soñar y hacer: eso es lo que cuenta!

GGss

Mi Tesina

2010-04-15T14:33:00.002-03:00

Acá comparto mi tesina...la considero como la guía de Latour: ofrece sugerencias más que imponérsele al lector...tiene más de locura que de rigurosidad "académica"...

GGss

Tesina María Eugenia Del Zotto

La isla siniestra

2010-04-07T20:37:00.007-03:00

"No creo en la normalidad”

Martin Scorsese

Lo primero que uno sabe cuando entra a la sala a ver un film de Scorsese es que, la pase bien o mal, va a tener que hacer esfuerzos para pestañear. Sí, porque cualquier filme de este estadounidense de raíces italianas, capta la atención del espectador desde el minuto 0.

El avance de la cinta ya nos deja claras muestras de que Marty es un amante del film noir (desde siempre..), y como tal, quiere homenajearlo. No podría haber encontrado mejor relato, una adaptación del thriller de Dennis Lehane que cuenta la historia de dos agentes federales que viajan a la escalofriante y por momentos expresionista Shutter Island, donde funciona una institución para criminales “mentalmente insanos”, de la que se ha escapado una prisionera, bueno, “paciente” diría el Dr. John Cawley.

El director dijo que lo que lo decidió a hacer la película fueron las dos últimas escenas, “Tienen un impacto emocional tremendo” dijo en una entrevista. El impacto está presente en todo momento, desde las tomas iniciales que al recorrer la isla transmiten una sensación profunda de temor y de duda. La cámara de Scorsese es la gran protagonista, más que Leonardo Di Caprio, su actor fetiche after De Niro, de cuya “asociación” se produce nada más que magia. Confieso que no soy muy afecta a Leo, pero al igual que Penélope con Pedrito, Marty sabe sacarle sangre, sudor y lágrimas a este actor.

Desde Hitchcock a Lang, desde John Houston a Laura (joya de Otto Preminger de 1944, que el propio Marty le hizo ver a Di Caprio), en Shutter Island hay un recorrido inteminable por el cine. El mismo director lo cuenta: “Me interesaba usar la historia del cine como vocabulario -el thriller psicológico, el horror, el film noir, el expresionismo alemán que es de donde vienen todos esos géneros-, para contar todo a través de la cabeza del personaje de Leo. Pero no las vemos para imitarlas. La idea es tomar en cuenta una historia del cine que lleva cien años: Griffith, De Mille, Ford, Welles, Lubitsch, Preminger, Siodmak. Es una continuidad...” Yo incluso me animo a agregar también El silencio de los inocentes, La naranja mecánica de Kubrick, y de ahí, el cuarto 23 de Lost…(o sea que el recorrido se extendería más allá de cualquier barrera…)

“Entro en el cine como en un sueño” dice Maurice Henry, y en este film esa idea está captada también desde el personaje de Leo Di Caprio, el adorable (si, porque uno se encariña al instante…genera compasión) Edward Teddy Daniels, a quien la realidad se le presenta muchas veces de esta forma. ¿Donde está realmente? Lo que sí sabe es que, como ya lo había cantado Ray Orbison: ♫in dreams you are mine, all the time and we are together, in dreams, in dreams♫ Daniels parece aferrarse a los que ellos ofrecen para seguir adelante y encontrar a Andrew Laeddis.

Todo en este film parece un rompecabezas perfecto: desde la música terrorífica al color oscuro que ilumina lo lúgubre de las celdas y le da al bosque siempre húmedo de alrededor un encanto especial, desde la cámara que de manera sublime nos transmite cada sentimiento de Daniels, desde los actores, impecables: Mark Ruffalo, Ben Kingsley, Max von Sydow (el Father Merrin de El Exorcista), Michelle Williams, Emily Mortimer, desde la estética noir exaltada y aprovechada al máximo tanto estilística como narrativamente.

La culpa, el arrepentimiento, el pasado visto en colores, el Holocausto, lo peor de uno, el heroísmo, la domesticación, el amor, la duda, la violencia, el sentido de justicia, el miedo al otro…todo gira alrededor de esta isla, que nos muestra una vez más quenadie, ni siquiera el más justo, está en lo cierto…y nadie está salvo. “You’ll never leave this island” le dice George Noyce a Teddy, y creo que esta frase resume el film.

Manifestada de una forma u otra, nunca se puede escapar de la locura, por que ella, afortunadamente, habita en cada uno de nosotros.

Todo indica que Scorsese, mediando una metáfora italiana para seguir en la línea, es coma la pizza de la Santa María…nunca defrauda!

GGss

Alice in Wonderland + Burtonland + crónica de cómo nos adentramos una vez más en Dreamland (tan fácilmente)

2010-03-15T15:00:00.009-03:00

Sombrerero Loco— ¿He perdido la razón?

Alicia— Me temo que sí. Estás loco, totalmente demente. Pero te diré un secreto: las mejores personas lo están...

♫Alice, Alice, oh Alice♫…todavía me parece escuchar la melodía bajando las escaleras del cine, rodeada de sonrisas tan o más gigantes que la del Gato de Cheshire, y un sentimiento de “esta lección” ya la hemos aprendido hace mucho tiempo…bueno más que aprendido el verbo sería “incorporado”, sí, a nuestro software mental diría Latour…

Pero antes de todo, de Alicia, las sonrisas y la lección, empecemos por el principio.

El día ya se perfilaba para ser parte del mundo de las crónicas, mundos entre tantos que giran a nuestro alrededor. Entre mensajes apresurados por sms, chat y telepatía, entre pruebas de vestuario, utensillos de jardinería y corridas, la jornada ya nos prometía aunque sea un párrafo. El viaje a la ciudad es siempre digno de alguna frase, y por otro lado, digamos que si esta semana que pasó tendría que ubicarlo en algún film diría: The Fast and the Furious.

La cita era en la UNR, sucursal Siberia, para un trabajo colaborativo. Por motivos de privacidad, el National Tattler aún no nos deja revelar la misión, es lisa y llanamente de carácter top secret…ló unico que se puede decir es que los va a iluminar… Lo que desde redacción no nos había avisado era que la facultad estaría casi vacía y que el bar estaría cerrado (tuvimos que calmar nuestro sediento y hambriento organismo con la sola imaginación). En fin, comunicadores de nuestro target pueden sortear esta serie de obstáculos.

"Mission accomplished" dijimos, después de 2 horas de arduo trabajo y algún que otro momento librado al azar y a los chistes de nuestro compañero Matteuci. 102 sería el número clave para llegar a Wonderland, así que ahí nos dirigimos. Claro que antes de entrar había que comprar un boleto que ya no es el de antes: la inflación dicen desde otras tierras que no supera el 1,2 % pero....en fin.

Ya cerca, dotadas de refrigerios para acompañar el viaje y nuestros lentes para ver mejor, nos adentramos. La clave para ser-parte-de este mundo era, poder pensar en aunque sea 6 cosas imposibles antes del desayuno y estar tan loco como un Sombrerero....

La historia de Alicia es una historia ya conocida, ¿qué niño no recuerda el conejo blanco? ¿Quién no se pensó cayendo por un hoyo sin fin? Sin embargo, Burton hace su propia versión del relato de Lewis Carroll, a partir no sólo de "Alicia en el país de las Maravillas", sino también "Alica a través del espejo y lo que Alicia encontró allí", y el resultado es tan alocado como magnífico.

Wonderland podría llamarse Burtonland...esa tierra tan plagada de personajes locamente maravillosos que haría falta escribir otra nota aparte. En Burtonland los sueños cobran vida, como en ellos, no hay parámetros, no hay varas para medir, los espejos pueden tener mil caras...y nada termina, más bien comienza una y otra vez, transformándonos, como Absolem, la genial Oruga Azul (cuya voz en este caso puso Alan -chapó para un grande- Rickman).

Desde Fellini a Roy Orbinson, desde David Lynch a Bob Dylan, los sueños están presentes como materia omnipresente en el arte. Lo onírico se mezcla con las vivencias y los anhelos, pero sobretodo, los sueños son vividos como potencia, como afecto. De otra manera vivir no sería más que sobrevivir, una actividad limitada a nuestras funciones básicas. Soñar nos separa del ritual cotidiano y nos ubica en un escalón más allá del arcoiris, en cualquier lugar que deseemos.

Y el mundo de los sueños siempre se relaciona con el de la niñez, porque es allí donde comienza…"¿por qué llevar un niño adentro? Hay que llevarlo a flor de piel” dijo nuestro gran Nino Mazzeo. Por mi parte, recuerdo cuando siendo chica mi papá me decía que cuando no pudiera dormir, me imaginara dentro de un mundo de aventuras. A él le gustaba pensarse en medio de la selva... Creo que de alguna manera todo lo tomamos de algún lado, como Alicia de su padre Charles. Así que: GRACIAS PA!!!

Volviendo a Burton, no sólo no defrauda, sino que nos hace viajar por un lugar oscuro pero lleno de color, ese lugar en el que la oscuridad no es más que amor por los sueños y por el cine, es arte en todo su esplendor, es magia disfrazada de sinrazón. El mundo “rayado” de Burton es aquel en el que todos son dementes, inclusive cualquier espectador que acepte la invitación.

La elección y la lección, pasará por querer serlo por dos horas frente a una pantalla, o por más…

Podemos correr pensando que se acaba el tiempo, podemos vivir en el mundo adulto de todos los días, pero podemos también elegir ser pequeños o gigantes (¡qué mejor que no tener medidas!), subirnos al sombrero y viajar como Alicia...

Como dijo Bob Dylan:

“Creo que las verdaderas cosas naturales son los sueños, que la naturaleza no puede descomponer”

GGss

Oscars 2010...mejor la parte que el todo

2010-03-08T20:51:00.005-03:00

Aquí me encuentro, otra vez en Marzo, mes adorado y complicado, escribiendo la reseña de los premios más esperados del año. Acepto que algunos digan que es un gran circo, pero en fin…a mí me divierte esperarlo, disfrutarlo y relatarlo.

Este año el National Tattler me pidió una nota con menos profundidad que edulcorante…a sabiendas que mi amiga y compañera en la redacción del periódico (sí, nuestros cubicals están uno al lado del otro) Vanemaz estaría ocupada con un proyecto sobre mosaicos colaborativos, así que esta vez le dije, “que la fuerza te acompañe”, y me sumí en mi soledad.

Descontando el hecho de que siempre llegamos a los Oscars con pocas películas vistas (salvo contadas excepciones…), a sabiendas de que el material se consigue, (pero ese es otro tema), se sabe que contamos con puntos de desventaja a la hora de hacer las apuestas.

¿Qué destacar de la 82º ceremonia de los Academy Awards entonces? Sin muchas celebrities en escena, puede decirse que el que se robó la noche fue Steve Martin, conductor junto con el “no me dan tanta risa tus chistes” Alec Baldwin… Quizás arrastradas por el gran homenaje a las comedias musicales del año pasado, nuestras expectativas fueron demasiadas. No estuvo ni Anne Hathaway ni Hugh Jackman, tampoco Beyonce y sus caderas... ni siquiera Seth Rogen y James Franco en el spot cómico de Pineapple Express… El que sí estuvo fue el ahora N’avi Ben Stiller, demostrando una vez más que puede hacer orinar de la risa a cualquiera en cuestión de segundos.

En cuanto a los demás presentadores…nada nuevo bajo el sol…más bien, todo fue tenue, opaco, grisáceo…ni siquiera hubo lugar para el Oscar Honorífico, que fue entregado días antes a Lauren Bacall, Gordon Willis y Roger Corman. Lo que sí tuvo lugar fue el tributo a las Horror Movies de todos los tiempos! Los fanáticos (como quien suscribe), agradecidos!

La luz al final del camino vino cerca de la 01.15 hora argentina, cuando Pedro Almodóvar acompañado de Quentin Tarantino dijo las 5 palabras más esperadas por los argentinos: El secreto de sus ojos. El no-esperado-por-la-prensa-yankee candidato a la mejor película extranjera renovó nuestro oxígeno, casi diciéndonos: “valió la pena perder sueño”!!!! Lástima que el speech de Campanella fue deliberadamente interrumpido por la demoníaca musiquita…y Franchela no pudo decir: "A comerlaaaaaa!"

Pero ¿qué importaba ese detallecito? El Oscar fue una recompensa para el director y todo el equipo, pero sobretodo, una inmensa alegría nacional…que mal la verdad que no viene.

Después vendrían la fabulosa Sandra Bullock, y Kat Bigelow, que le dijo a su ex Cameron “tomá”, y se alzó con el Oscar a Mejor Director (la primera ganadora mujer en ese rubro) y, a Mejor Película por “The hurt locker”.

En resumen, los Oscars 2010 demostraron que a veces las partes (algunas…pocas…mínimas) son mejores que el todo, lo superan y lo dejan ahí, irrelevante. Sin embargo, eso no lo desvanece, al contrario, nos deja aún más expectantes para la próxima....

El todo fue la nada para nosotros, pero una de sus partes lo valió desde el pelo hasta la punta de los pies!

…y no hay ojos que no hayan podido develar ese secreto!!!!!

GGss

Lista completa de los ganadores

Crónica de un retiro espiritual

2010-03-06T17:07:00.004-03:00

Entre aires campestres, mosquitos, cumbias pegajosas, mate y asados dantescos, el último día laboral de la semana nos encontró otra vez reunidos, juntos, pegoteados, enredados…asociados!

En una reunión que no fue una sola…fue reunión formal + bienvenida de año + excusa para vernos las caras después del verano + excusa para que cumplan el sueño de Mazzeo de venir todos como una gran familia a Zavalla + asado con amigos… Bueno, qué mejor que decir que fue el esperado “retiro espiritual” en las afuera de la urbe…un encuentro de personas que confiaban en que el aire fresco y los insectos renovarían los cuerpos frágiles, algo tostados en distintas partes de América del Sur…faltó el ♫Kumbaya Señor♫ y estábamos todos!

La excusa: empezar a definir las puntas para el cursado 2010 del SIyP, mediados por las metáforas náuticas de José, que escondían una actitud a poner en marcha: la de navegar en los flujos, hacerle frente a las olas de la Institución, dar rodeos, siempre en ese hacer que permita buscar nuevos caminos, nuevas maneras-de, aunque estemos rodeados de lugares cuadrados, “de cartón” diría la Sra. Vera. No es fácil, puede llevar mucho tiempo, pero lo importante creo que es ser concientes de que en ese deseo que nos hace ponernos en movimiento, estamos haciendo cosas…quien dice que la sola acción de mover una vez el remo de la piragua produzca un tsunami? Somos actores, y como tales vivimos en movimiento. En síntesis, buscar nuevas direcciones, nuevas maneras de actuar, pero, como dijo Juli, desde otro lugar...

De Tomy (mi perro) mordiéndole las canillas a Marcelo (un momento único) a Paula contando sus añoranzas de viajar en globo, del mate hirviendo y la pésima anfitriona que se quedó corta con el hielo al ficus que ofició de Avatar, del festejo por nuevos trabajos y otras buenas nuevas al mensaje en simultáneo que nos mandó el Cholo (que nos hizo acordar que se extraña cuando no está), cada momento fue preciso, especial y determinante para convertir una reunión de gente en un colectivo de dementes…

Ya para este momento los hombres habían prendido el fuego, demostrando dos cosas a la vez: que a los hombres les gusta hacerse los asadores, y que cuando se trata de asado, el que usa leña y no carbón tiene 100 años de perdón (aunque no fue nuestro caso, obvio). En un ambiente humeante que recordaba al World Trade Center en sus peores días, finalmente tiraron la carne a la parrilla….sólo para fugarse 10 minutos después (a la ferretería), dejándonos la posta…un lugar que sólo Gise se animó a ocupar…mientras las demás degustábamos unas papas fritas y capturábamos el momento con la cámara de Anto.

La vuelta a casa de nuestros hombres vendría acompañada del ritual de la mesa, las ensaladas (a cargo de Paula, y su pasito al estilo "ella me bate como haciendo mayonesa"), las papas envueltas en papel aluminio y a las brazas para Ale, las fotos del casamiento (que no se cómo aparecieron)…y las frases de la gente encantada con el composé verde, fucsia y lila del baño…que hicieron sentirse realizada por ese día a Mónica geller.

Un aplauso para el asador gritamos todos, y después se hizo un silencio de varios minutos…el conocido silencio de cuando “hay hambre” en la sala. Cerveza, vino, Fernet, asado con la mano (para el enojo de algunos y la alegría de otras), Chocotorta, chusmerío virtual, charlas que siempre derivan en la misma obsesión, diferentes screensavers de acuerdo al tópico: Diego Torres, Adrián Dargelos, Fito. Pero nada hubiera sido igual sin Youtube! Ese canal de broadcast yourself sí que vino a alegrar nuestra noche! Cómo olvidar a La Tigresa del Oreinte, Delfin Quishpe, Wendy y La Tetita, Heaven Music…y los efectos del pedo animal luego de comer marulas fermentadas en Africa. Todos elementos que asociados formaron una noche inolvidablemente híbrida (bizarra…sería la palabra).

¿Qué nos deparará este año?…esa es una pregunta que no tiene respuesta…sabemos que nos subiremos al barco de Facebook pero aún no hemos fijado un puerto. Se pueden empezar a escribir unas líneas, pero aún falta (faltan más reuniones y falta empezar a experimentar) para armar aunque sea un bosquejo de lo que viviremos este 2010.

Por lo pronto, antes de pensar en laboratorios, plenarias, estaciones y algún que otro derrapecito, mejor sentémonos a la mesa y hagamos del asado, del encuentro, un verdadero festín…

GGss

El ABC de un tesista

2010-02-27T20:13:00.003-03:00

Leyendo la introducción del capítulo 6 de "Fans, bloggeros y videojuegos" de Henry Jenkins (2006):

"Deberíamos cambiar nuestra teoría cada ocho mil kilómetros, como cambiamos el aceite de nuestro coche. Las nuevas inyecciones mejoran el rendimiento y evitan que atasquemos el sistema. Me frustra el hecho de que a pesar del creciente número de jóvenes estudiosos que escriben sobre los fans, muchos siguen operando principalmente en relación con los paradigmas de finales de de la década de 1980 y principios de la de 1990. Existen muchas otras maneras potenciales de abordar el tema"

....no sé cómo pero derivé en una manera (algo personal) de describir esta experiencia a partir del abecedario...

Acá va:

Apasionarse

Buena biblio no siempre tiene que ser extensa biblio

Crear como la “constante”

Devenir…siempre

Emprender el viaje solos pero dentro de un colectivo en que somos multitud

Familiarizarse con algunos métodos, pero ser más artistas que arquitectos, más inventores que ingenieros

Guiar desde la propia experiencia

Hazlo tu mismo…

Interacción es una palabra clave

Jamás dejarse enceguecer por el ego

Karma del Tesista: ____________????

Leer todo lo que venga a la mano (“Los libros que vos prestáis gozan de buena salud”)

Movilizarse, moverse, mutar, en el proceso

Nube de etiquetas

Ñ: la revista que siempre hace buenos aportes a la tesina

Opiniones sobran…consejos ayudan

Plantearse que el tesista ES porque HACE

Qué es lo que quiero decir con mi tesina?

Red de Tesistas que se enredan en un proceso, no un producto…esa es la cuestión!

Ser honestos con nosotros mismos

Tener tremendo tutor transforma tesista

Unir dudas aliviana la mochila

Valorar la inteligencia colectiva

Webear también ayuda

X de exagerado, extremo, exigente, exótico…qué clase de tesita creo ser?

Yo no soy el otro, pero no puedo ser sin el otro

Zizek es como Foucault…está en todas partes (mejor dicho: en todas las tesinas).

Por mi parte, la tesina anhela ser como la guía que describe Latour:

“Una guía puede ser usada tanto como olvidada, puesta en una mochila, manchada con grasa y café, escrita; se pueden arrancar sus páginas para encender un fuego y hacer carne asada. En síntesis, ofrece sugerencias en lugar de imponerse al lector”

Cuántos lugares que no llegaremos a conocer...

2009-12-18T19:13:00.005-03:00

El día miércoles, después de la reunión gaucha en lo de la Sra. Vera, y aprovechando los precios accesibles (dentro de lo no accesible...), fuimos al cine a ver el gran cliché apocalíptico 2012.

Acompañadas por el pororó (que no nos hacía de la religión Bororo) salado y los personajes de siempre: el hombre que hace ruido con el papel de los caramelos, la vieja loca que aplaude y se ríe sola de cualquier cosa (además de los comentarios en voz alta), los chicos que se pasean por los pasillos, las fashions teenagers con sus jopos al viento que fueron a ver la peli porque se daba en 45 salas (y quizás confundidas, pensando que estaba protagonizada por Robert Pattinson), el viejito que destina en este gran hobby una parte de su jubilación, y demás personajes de la fauna cinéfila (y no tanto), que uno ya comienza a divisar desde la entrada...

Qué decir de un film que aprovecha y le saca todo el jugo que puede a una teoría precolombina milenaria y conocida por pocos, pero hecha pública en el último (muy último) tiempo...Un film que a la vez en ese deseo de aprovechar tanto termina desaprovechándolo todo, sin siquiera darle una vuelta narrativa a la historia. La película de Roland Emmerich podría haberse llamado tranquilamente 2014 y nada hubiera cambiado.

Tiene un muy buen aprovechamiento de los actores (todos se lucen), pero se han desaprovechado características de las personalidades de los personajes que hubiesen enriquecido la trama (por ejemplo: no ahondar en la novela que escribe John Cusack –que por casualidad trata sobre la desaparición de la Atlántida-).

Pero vayamos por partes.

En 2012 se ve por primera vez que el fin del mundo no está condicionado por las maldades del hombre, ya que lo que lo produce en este caso es el resultado de las emanaciones de neutrinos producto de tormentas solares cada vez más severas, que al recalentar el centro de la tierra, comienzan a desestabilizar la corteza terrestre. Se nos empieza a mover el piso!!!!!

Sin repetir y sin soplar, características de las películas apocalípticas, empezando ahora!:

- Científico bueno que descubre lo que pasa pero que es ignorado por las más altas esferas del poder

- La familia disfuncional (padres separados, hijo que trata con indiferencia al padre –lo llama por su nombre de pila-, hija con algún tipo de problema, pero con Edipo, novio nuevo de mamá que tiene buena suerte y es exitoso –pero termina mal-, padre frustrado, y madre confundida entre el ex y el actual)

- Todo sucede en el fin de semana en que el padre ve a sus hijos

- El paranoico que sabe la verdad (tiene todas las postas), y lo transmite por algún medio de comunicación (será Comunicador Social???)

- El político corrupto

- El rico que compra todo lo que piensa que está a su alcance, con la novia busto-hecho versión Paris Hilton (acá agregamos el perro simpático)

- El Presidente yankee (últimamente retratado como negro en películas apocalípticas, así que no podemos decir que sea el efecto Obama) honesto, honrado, leal, decente, bueno, padre de familia ejemplar, que vela por el bienestar de sus conciudadanos, transmitiendo desde el Sello del Águila (más presente que las cadenas nacionales locales)

- El avión presidencial como protagonista (en este caso malo para ellos)

- La cuestión idiomática: todos dominan re-bien el inglés (hasta los mongoles)

- Los protagonistas además de que siempre salen airosos en los últimos 5 minutos, terminan descubriendo que aparentemente son expertos nadadores, aviadores, paracaidistas, pistoleros y demás etcs

- Los edificios y las vallas de las residencias que parecen hechos de papel....un auto los rompe como si nada

- La caída de los grandes íconos (en este caso la Casa Blanca –un clásico-, el Obelisco de Lincoln, el Vaticano, el Cristo Redentor, Hollywood –la falla de San Andrés que nos separa-, el Parque Yellowstone...), y obviamente todo lo que esté a menos de 6.000 mts de altitud (al primer tsunami desapareceríamos nosotros...)

- Todo empieza siempre en el continente norte (o sea, Estados Unidos)...mayormente Los Angeles o New York

- Los norteamericanos como grandes salvadores...HEROES

- La charla con carga emocional de alto voltaje cuando el tiempo del contador nos dice que tenemos 15 segundos de vida

- Las despedidas empalagosas por teléfono

- Los buenos nunca mueren...algunos se martirizan y los malos se redimen al final (esto se lo debemos a Sir Hitch, el Gordo)

- Soluciones mágicas y en poco tiempo (al final no era para tanto)

- La bandera yankee (para reducir costos impositivos)

Entonces, en una mezcla de Día de la Independencia, La guerra de los mundos, Impacto Profundo, Una tormenta perfecta, El día que la tierra se detuvo, El día después de mañana, Poseidón y hasta Titanic, 2012 termina siendo un buen film sólo para ver en pantalla grande. En cuento a esto, una de las editoras opina que hubiera sido más gratificante e impactante que llegara en versión 3D. Quizás, de esta manera el espectador a pesar de la pobreza narrativa, se hubiese compenetrado más en la historia.

Al margen de los clichés y lo redundante, hay que destacar el hecho de que sus 158 minutos pasan volando...siendo sólo la incomodidad de la butaca el detonante del paso del tiempo.

Por eso, sí recomendamos ver este film en el cine y volverlo a ver en la tranquilidad del hogar con unos buenos parlantes, porque merece los comentarios en simultáneo. Así y todo, es una buena ocasión para recordar las pelis que ya pasaron... que ya nada nos asombra y que, aunque como dice Mirtha, “el público se renueva”....el cine no.

Vanemaz & GGss